скачать книгу бесплатно
не держатся.
Чужая тень твердит:
«Ну что же ты.
О большем не мечтай,
сожги мосты,
зашейся в серый быт,
сиди, молчи,
глотай прогорклый чай.
Неизлечи-
мо болен, слаб и глуп.
Ты должен стать
моим, ты не жилец.
Ну что опять?
Ведь ты хрипящий труп,
а я тебе
жена, мать и отец!»
Конец, рубеж.
Мандраж прошёл. Уж день
сочится сквозь
окно. Ушла мигрень.
Но где мой гость?
Стоит всё там же, где
стоял. За мной
ночник. Напротив – тень.
Моё поколение
Здесь мораль словно крот слепа,
здесь из каждой груди рвётся крик,
режет руки блесной судьба,
да за каждым углом ждёт тупик.
Красноречия цель – обман:
переврать и поставить вверх дном.
Каждый видит чужой изъян,
лицемерно забыв о своём.
Добродушие как порок,
человечность – черта слабаков.
Все бегут, все валятся с ног:
снять все сливки, собрать весь улов.
Мракобесие – вот мотор
изменений на стыке эпох.
Нам в глаза только пыль и сор,
в каждом жесте мы видим подвох.
За весельем скрываем боль,
за бравадой мы прячем наш страх.
Каждый тянет чужую роль,
запинаясь, теряясь в словах.
Нам четыре стены – весь мир,
гордо встать не даёт потолок.
Мы прозрачны почти до дыр,
мы живём не сегодня, а впрок.
Вечный пилигрим
Пустой и нищий, словно крыса у монахов
в подвалах и углах монастыря
я тише тени и уже не вижу знаков,
и свет свечи мне будто бы заря.
Быть в кельи разума навечно заточённым –
вот суть моя, мой стяг и мой удел.
Встают империи и рухнут. Обречённо
смотрю им вслед: я слаб, я не у дел.
Моя дорога нелегка, испорчен компас,
единственная карта сожжена,
за множеством личин скрываю возраст,
но чашу должен я испить до дна.
Моё гетто
Моё гетто во дворах забытых зданий,
за решётками пустующих витрин
заколоченными смотрится глазами
в зеркала давно оставленных машин.
Моё гетто вдоль отцепленных вагонов,
на поросших сорняком кривых путях,
склад бутылок и строительных поддонов
за калиткой, чуть прикрытой второпях.
Моё гетто без границ и вне доменов,
не привязано к прописке и IP.
Моё гетто, мой урчащий жуткий демон
на покрытой бурой ржавчиной цепи.
Нищеброд
В голове лейтмотивом звучит:
«Деньги! Прибыль! Пассивный доход!»
Ты пять лет просадил на иврит,
полиглот и поэт, нищеброд.
Сотрясаешь, как можешь, эфир,
сублимируешь в творчество, спишь
в пыльной серости съёмных квартир
и бармену гундишь за Париж.
В «Бургер Кинге» по десять часов
(неврастению можно схватить)
наработаешься – будь здоров:
так, что некогда, не на что жить.
И на исповедь не с чем идти:
там от скуки помрёт даже поп.
На твоём сплошь унылом пути
ничего не найти.
Пулю в лоб
ты не можешь пустить, не та масть,
лучше сдохнуть за выслугой лет.
Ты с прибором на всё готов класть,
нищеброд и немного поэт.
Раб системы
Я послушный, немой раб системы:
ипотеку бы взять на подольше,
