скачать книгу бесплатно
2011
Плач души к печали
Поговори, печаль, со мной
Про бесконечную дорогу,
Про грусть, и странную тревогу,
И плачем струганный покой.
Что я в сомненьях потерялась,
А он всё ждёт меня и ждёт,
Всего-то нужно – только малость:
Дать знать – и он меня найдёт.
Без рассуждения остаться
С ним – вместе до скончанья быть.
Печаль, тебе ли сомневаться
В том, что на свете не прожить
Без ожиданий, расстояний,
Непониманий и разлук!
Стать исключением из правил
Позволь ты мне: ответь на стук —
Открой, впусти меня, я знаю,
Он без меня не проживёт.
Он без души своей – бесправен.
Он без души своей – умрёт.
2011
«Годы – не что-то ненужное больше…»
Поэт душой ровесник миру
А кто его года сочтет?..
Сергей Поликарпов
(1932—1988)
Годы – не что-то ненужное больше.
Помни, они пригодятся тебе.
Хоть год от года становится тоньше
Ниточка связи у прожитых лет.
Перебирая, как чётки в молитве,
Годы, вникая
в свой пройденный путь,
В сопровождении вверенной свиты
Собственных лет, уходя, не забудь —
С благодарением к дареной жизни,
Той, что сложилась крестом для тебя,
Свято припасть, как к
сошедшей ниц выси,
Искренне веря, надеясь, любя…
2011
Возвращение души
Тот, кто простил, – не прячется.
Прячется – кто не простил,
Вместе с обидой катится
В тёмных желаний ил.
Там, за непроходимою
Топью обид души,
Сила схлестнётся с силою,
Жизнью перекрутив.
Вывернет, вытряхнет бренную,
Чтобы вернуть её,
Дурочку, во Вселенную,
Может, хоть так поймёт.
2011
«Сорок семь лет – сорок семь бед…»
Сорок семь лет – сорок семь бед.
Вот на вопрос мой и найден ответ.
Что за ответ? Ответ как ответ:
Сорок семь бед на сорок семь лет.
Что ж, собирайся в дорогу, поэт.
Время приходит покинуть именье.
Каждый поэт выставляет на свет —
Незавершённое стихотворенье…
Это – как саблею перерубить
Шею бегущему, без сожаленья.
Можно? Да, можно поэту простить
Незавершённое стихотворенье.
Можно? Да, можно поэта понять.
Не для бравады верёвки он мылил.
Ляжет последним
аккордом в тетрадь
То, что ему вы при жизни простили.
Как отпевают поэтов у нас?
Стопкой. Да, стопкой
бумажных записок.
И отбывают поэты в свой час —
В словом молвы перекроенных ризах
В путь, долгий путь.
Уходя со страниц
Созданных ими же книг переплётных.
За упокой им – поставьте на птиц,
И обязательно – на перелётных…
2011
Сорок асеми летие
В этот раз на день рожденья —
Сорок семь – без приглашенья.
Времени сыны пришли,
Без труда меня нашли —
Годы… Годы, вы ль не дети?!
Вы ль не мною рождены?
Я за каждого в ответе.
Вы – Судьбы моей сыны.
Каждый раз в свой день рожденья
От Судьбы, как дар внимая,
С повивальным треволненьем
Роды Года принимаю.
Посему люблю и помню,
Годы, каждого из вас.
И сегодня ночью пробил
Новому рожденья час.
Этой ночью появился
Игорь – Год Сорок восьмой!
Как и вы, сей Год родился
Под июньскою звездой.
Брат ваш! Жалуйте, любите.
Станет вам мой верный сын —
Продолжатель и хранитель —
Светлым пастырем земным!
23 июня 2011
«Россия, ты ли виновата…»
Россия, ты ли виновата,
Что несмышлён здесь каждый пятый,
Что каждый третий – не у дел.
И кто измерить жизнь посмел
Твою? Расставить по местам
Весь этот совершённый срам,
Тем променяв тебя, Россия,
На вау, шоу и викенд?
Сыны твои? А впрямь, сыны ли?!
Кто, просто улучив момент,
Незваным князем вгрызся в тело,
Что на себе еще хранит
Всё, что воспели наши деды,
Души народной – честь и стыд.
2011
«И ничего не повторится…»
Я боюсь, на могилу мою
Не придут мои братья-товарищи,За которых стоял и стою
В битвах, как говорят, затухающих
Алексей Марков
(1920—1992)
И ничего не повторится.
Ах, жизнь, ты птица, просто – птица.
Журавль в небе иль синица?
Какая разница – лети!
И в этой сини серебристой
Всё, что ни есть, всё растворится.
И эти ночи, эти лица,
И эти солнечные дни.
Всё станет точкой – меньше точки,
А может, капелькой дождя.
И где-то снова стукнет в почву
Моё накопленное «я».
И по травинке снова к свету
Душа, очнувшись, поползёт.
И будет жизнь, и в жизни – лето,
