скачать книгу бесплатно
Боюсь сорвать с нее сургуч.
2009
«Бывает, что проснешься рано…»
Бывает, что проснешься рано
И видишь, как по облакам
На время, отпустив охрану,
Гуляет сонная Луна.
Ещё немного и с востока,
Как и положено за ней,
Также устало одиноко
Взойдёт мерило наших дней.
С пришедшим днем придет в движенье
Вся пробуждённая Земля.
Проснётся царь, затихнут тени,
И пробудятся в каждом «я».
За эту малость, что зовется
Днем жизни, а теперь – поверь,
Бывает – всё перевернётся
В твоей судьбе, в судьбе моей.
Откроется, родится, сгинет…
Появится иной расклад,
Что с мёртвой точки стрелки сдвинет,
Пусть – произвольно, наугад.
Пока ленивое светило
Идёт из пункта «а» в пункт «я»
Мы станем чуточку счастливей,
А вслед за нами – наши «я».
Так день за днем, от ночи к ночи —
Уводят нас от мёртвой точки.
От первой буквы, слога, слова —
До часа смертного и…
снова…
2009
Модерн I
Завечерело. Тишь да тени.
По облакам, как по ступеням
Размеренно, как генерал,
Ступает солнца ржавый шар.
А может быть и в самом деле,
Допиты вины и допели
Все песни, умолкает день
и уступает колыбели
Вершить ночные канители.
И не понятно, что на деле —
То ль безысходность, то ли лень.
Этюдю. Стих пишу мазками.
Пастозно ляпаю на лист.
Пергамент… – как звучит! Пер-га-мент!
Пергамент! – повторю на бис.
Ещё немного… Нет, не сникну!
Чернилю на ночь вензеля,
Ещё немного, и воскликну:
Земля! Эй! Впереди – земля!
Зюйд-вест гребите, что есть мочи,
По волнострочию листа,
Вот только бы добраться к ночи
В созвездье Южного Креста.
2009
Модерн II
Ещё немного и сорвётся
Лист, этот ярко красный лист.
И упадёт. Нет, нет, коснётся —
Земли, отеческой земли.
О сколько раз, живя средь кроны,
И духом воспарив к корням,
Он, меря царские короны,
Паденьем грезил по ночам.
И в трепетном порыве ветра,
Ему казалось, что вот-вот,
Он, оторвав себя от веток,
Там – на земле покой найдет.
Сольётся с вечностью навечно,
И станет скрученносухим.
Тем – воплотит мечту – беспечно,
В осенний превратившись, дым.
Ещё чуть-чуть, совсем немного
И ярко красная душа,
Достигнет, отчего порога,
Всей утончённостью шурша.
2009
Модерн III
Бледна… Как ты бледна сегодня,
Полубогиня, полусмерть.
Скажи, ответь, какая сводня
Тебе позволила воспеть
Полупрозрачные виденья
И слиться с тонким миром грёз.
Став воплощённым приведеньем
С благоуханьем вялых роз,
Точёным образом камелий,
Строкой средневековых саг…
Где тот поэт, тот дерзкий гений?
Кто для тебя он друг иль враг?
Кто он? Подобно Прометею,
В тебе нарушивший закон.
В попытке дерзкой Галатею —
Создал, а может – это сон?!
И ход времён им не нарушен
И эта бледность лишь декор…
Но шепчут мне сквозь страх и ужас:
Не верь, Анкор, ещё, анкор…
2009
«Прозренья, мысли, откровенья…»
Прозренья, мысли, откровенья,
Ложатся в строфы чередой.
Так мимолётные мгновенья —
Становятся моей судьбой.
Моим желанием, стремленьем,
Моим всевластным божеством,
Моим единственным спасеньем,
Моим бичом и торжеством.
И, оставляя поколеньям,
Своей поэзии ростки,
Я счастлив тем, что вдохновеньем
Избавлен здесь я от тоски…
Тоски о детстве промелькнувшем,
Печали от потерь и бед,
Любви ушедшей иль заблудшей.
Стихи – моя дорога в свет…
2009
«Когда б меня спросил мой друг…»
Когда б меня спросил мой друг:
Любил ли ты когда-нибудь?
Ему ответил бы – не знаю,
Но знаю, что любовь – мой путь.
Когда б меня спросил мой друг —
В чём вера для тебя открылась?
Ему ответил бы – не знаю,
Но знаю, для меня то – милость.
Когда б меня спросил мой друг —
Надежда… есть ли смысл в мечтаньях?
Ему ответил бы – не знаю,
Но знаю – есть конец для мук.
Когда б меня спросил мой друг —
А есть ли Бог на этом свете,
То я б ответил: да и… нет,
И был бы прав в своем ответе.
Когда б меня спросил мой друг —
А счастье, есть ли счастье где-то?
То я ответил бы, что – да,
Оно – здесь – в каждом из ответов.
2009
«Есть в самовыражении страданье…»
Есть в самовыражении страданье:
Усталость, измождённость и печаль,
О муки творчества – поэту испытанье,
Древневековая нещадная мораль.
Кто не зарыл таланты, знайте это:
За каждый отвечать настанет срок.
Художников, ваятелей, поэтов
Ждёт творчества мучительный урок.
Певцов и зодчих, лекарей, учёных
Настигнет скорбь от безответных тем.
