скачать книгу бесплатно
ДОРОГОЙ мой, родной, любимый,
Улетел ты от нас навсегда…
Синева небес и простор орлиный —
Ты лётчиком был и останешься им до конца!
Отец, пройдя войну и дым пожарищ,
Теряя боевых друзей в атаках и боях,
Не господином был ты, ты был всем – товарищ
И на земле, и в небе, и во всех своих делах.
Ты – пионер, ты – комсомолец, коммунист,
Ты первым в воздух поднимался, если нужно.
Да как же можно называть таких, как ты, фашист?!
Ты отдал жизнь стране, когда ей стало трудно!
Ты так любил людей и делал своё дело,
Что часто забывал про дом, семью и про себя!
Как счастлив был, коль в радости страна кипела,
Но Родина в беде – и сердце взорвалось, любя!
Я буду помнить твой наказ, отец:
«Живи, родная, и ищи свои дороги,
Не зря же мы детей учили перешагивать пороги, —
Придёт Отчизна к счастью, наконец!»
31.03. – 7.04.94г.
25. Апрельская метель. Радости бытия
Апрельская метель
Зачарована, околдована, потрясена —
Белоснежкой танцует метель у окна…
И среди сосулек позванивает капель.
Что за шутки? Смеёшься, братишка Апрель?
Радости бытия
Щебет птиц, соловьиные трели,
Запах трав, и спокойная тишина…
Это – миг, что дарован нам в этом мире,
Счастье, волненья – все радости бытия!
9.06.94г.
26. Стихи и песни строки шифрограмм…
Стихи и песни – строки шифрограмм,
В них мысли так порою спрятаны глубоко,
Ты словно в лабиринте сложных криптограмм —
И выход есть, но он сверкает где-то там, далёко.
Вот дверь поэзии перед тобой
И ты в неё стучишься —
Она зовёт и манит и открыта всем широко.
За нею – целый мир,
Зачем в него стремишься?
А вдруг обманет он?
От наших бед земных он так высоко…
Нет, прочь сомненья, я войду в него,
Я поделюсь с ним светлою моей печалью,
И силы буду черпать из него —
Не тягостно мне испытанье далью.
Я так привыкла жить надеждой,
Жить и верить в чудо созиданья,
Пусть назовут меня в Поэзии невеждой —
Не мне страшиться поэтического испытанья!
19.04.94г.
27. Что такое интим?
Интим – это то, что не обсуждаешь,
Интим – это то, о чём никогда не споришь!
Интим – это дар небес,
Искренне его ощущаешь
Только наедине с любимым.
Интим – это радость свободы полёта,
Интим – это души необъятность!
Интим – это святость силы и ласки,
Интим – это море фантазии,
Это – просто сказка!
30.06.94г.
28. На выставке Дали
В Москву,
К Дали!
Я еду, как на праздник!
Вся – в ожиданье чуда!
Как славно на душе…
И как мне стыдно —
Так мало знать о том,
Чьё имя в мире на устах!
Что знаю?
Так, «чуть-чуть»,
Статьи, обрывки разговоров, сплетен…
Нечаянность увиденных картин…
Картин? – Нет, репродукций!..
А может, это к лучшему?
Не знать,
Не видеть
И – открыть?!
Постичь самой ту недоступность мира,
Что открывает каждому из нас
Наш век…
Дали, какой он?
Что скрыто в имени его?
Какие открывает он нам дали?
Загадка он иль просто человек?
* * *
Вот и Москва.
Как сыро, холодно, как неуютно.
Дождь сыплется с небес, темня асфальт,
А очередь какая, Господи мой Боже!
Сумеем ли попасть?
(Прошли без очереди, по удостовереньям,
Не та здесь публика, чтобы роптать…)
* * *
Я сразу потерялась в зале,
Ушло куда-то всё, Дали и я…
Как мало времени!
Да разве всё рассмотришь?
Успеешь разве?
Здесь портретов гамма,
Там – образы, объёмность и воздушность мира,
Даль неоглядна и туман, и мрак…
* * *
Вдруг спала пелена,
Увидела людей, услышала их шёпот,
Как будто, кто сказал,
«Остановись, людей послушай!
Возвратись в реальность мира, бытия!»
И я послушалась…
«Пленэр, восторг, неподражаем – ах!»
Вот две старушечки-москвички,
Ну, их ничем уже не удивишь,
Видали на своём веку немало,
Я возле них, ловлю обрывки фраз…
Поспорили слегка, молчат
И как-то разом каменеют —
«О, Господи, прости, спаси его!» – твердят.
Вот мама с сыном —
«Мальчик мой, смотри, ну как?»
«О, мама, я не очень понимаю:
Огонь и кровь, а на подрамнике – глаза…
Да сколько их!
Кто это смотрит на нас на всех с его картины?
А этот фрукт так с дядей Петей схож!»
И разрядилась напряжённость группы,
Стоящей у картины, – тишина
И молчаливость, и работа мысли…
Но горечью и болью наполняется душа…
Объёмность и текучесть времени —
Дали и время, и его часы…
Но почему меня сгибает тяжесть?
И никнут голова и плечи, боль в груди?..
И, как удар, – его автопортрет, —
О Господи, даруй мне силы!
Какой горящий, неприятный взгляд и губ
усмешка…
Успокойся, поищи другую точку,
Тебе лишь кажется, уймись!
Нет, и отсюда тот же ужас —
А вот ещё портрет —
и этот – то ж!
Какие сумасшедшие контрасты,
Какой талант,
Но искорёжено как всё!
«Зло и добро приемли равнодушно?»
Всплывают строки Пушкина…
Но почему так душно?
И почему же мне совсем не всё равно?!
* * *
Уйти или побыть ещё немного?
Смотрю скульптуру – и опять часы…
Пень – корень жизни и часы с него
Сползают, растекаются, кривят…
Кривят пространство?
Изменяют время?
Как мало знаем мы!
И как хотим узнать!
* * *
Всё! Прочь – мне больно!
Больно за него?
Господь его спаси!..
В соседний зал, скорей, —
Московские пейзажи…
Здесь отдохну душой,
Глотну живой воды.
Увижу солнышко и чистоту небес!
* * *
