скачать книгу бесплатно
Женщина с цветами в руках
Рисуют художники женщину в цвете,
То – с ликом небес, то – верхом на коне,
То – в шляпе старинной, то – скромно в берете,
И образ веками живет в полотне.
И пишут поэты о женщине-лире,
О той, что как музыка, льется в стихах,
И строки звучат упоенно в эфире,
Их сущность всегда остается в веках.
О женщине песни поют и слагают,
И скульптор ваяет её силуэт,
И каждый мужчина, конечно, мечтает
В любимой увидеть таинственный свет.
Пусть время идет, каждый раз все меняя,
Но всё же, живет эталоном в веках:
Будь она близкая, будь неземная,
Женщина просто с цветами в руках.
Мамина песня
С колыбели тянутся ручки малыша,
Льется с глаз невинных светлая душа.
Мама поцелует, ко груди прижмет,
Бессловесный голос только мать поймет.
С губ порхнет тихонько песня-мотылёк,
Задрожит, замается ярко камелёк.
И дитя наполнится благостным теплом,
Он укрыт надежно маминым крылом.
Плохо, если нету матери с тобой,
Тут уж не поспоришь с тяжкою судьбой.
Но незримой нитью связанной родной,
Прочное единство будет в жизнь длиной.
Если мама рядом – ждет в окошке свет,
Мы к нему слетаемся миллионы лет.
И никто на свете нас не разлучит,
Только неизбежность в двери постучит.
В сумасшедшем ритме, в суматохе дней
Мы не замечаем старость матерей.
Скоротечность времени явленным гонцом
Ляжет паутиной на ее лицо.
Хочется пригладить, возвратить тепло,
То, что с колыбели с матерью пришло.
Чтоб не гас, не меркнул яркий камелёк,
Пусть порхает мамина песня – мотылёк.
Мама
Кто нам на свете всех ближе, дороже?
Мама, что с песней весеннею схожа,
В мягких ладонях хранящих тепло,
Мама, с которой на сердце светло!
Может, здоров ты, а может – недужен,
Знаешь, что маме, любой будешь нужен.
Если оступишься – тоже не в счет,
Мама слезинку рукою смахнет.
Словом поддержит и мудрым советом,
Снова наполнишься внутренним светом.
Стар ты иль мал – для сынов, дочерей —
Нету дороже своих матерей!
По дороге войны
Война оставила жестокое наследство:
Сиротство, голод, слезы и нужду,
Смотрела взглядом взорванного детства,
Отложив в память горе и беду.
Следы войны на сопках и курганах,
На обелисках, вкопанных крестах,
На стенах, где в боях кровавых,
Мы занимали попранный Рейхстаг.
Героям вера силы придавала,
И шли на смерть, не замечая ран —
Матросов, перекрывший амбразуру,
И Талалихин, совершающий таран!
Советский воин гнал мучителей-тиранов,
В свинцовом небе маялась заря,
Их столько полегло героев славных,
Но знаем мы, что было все не зря!
Не зря в блокадном городе держались,
Не зря летели эшелоны под откос,
А люди каждый день мужались,
И вспоминали мирный шум берез.
И верили, и ждали, и сражались,
И падали, но вновь вставали в строй.
Вовеки слава всем, Победу одержавшим,
И заслонившим Родину собой!
Ветеранам
Мы военных не слышали выстрелов,
Не искали в бомбежках укрытия,
Только хроника нашей истории
Отражает лихие события.
Как отцы наши, братья и деды,
И в родной и в чужой стороне,
День за днем приближали Победу,
Возвращая свободу стране.
Каждый шел по земле отчаянно,
Друг за друга стояли вдвойне,
Так вот тесно, по – братски спаянно,
Так вот прочно – спина к спине!
Будет помнить всегда человечество,
Ветеранов, кто выжил в войне,
Тех, кто пал, защищая Отечество —
Влился в список имен на стене!
Письмо с войны
Я читаю пожелтевшую страницу —
Треугольник запоздалый о войне.
И слетают буквы, словно птицы,
К фотографии отцовской на стене:
«Завтра в бой, за новою высоткой.
Будем бить фашистов до конца!
Ночь, хотя и кажется короткой,
Время все же есть для письмеца.
Что скучаю, и писать не надо —
Знаешь сам, как я тебя люблю!
Часто снятся домик и ограда,
Как я печку русскую топлю.
Ломоть хлеба, пахнущий тимьяном,
Рушником прикрытый на столе,
Для меня он сладкий самый,
Словно сок березы на стволе.
Завтра в бой! За Родину! За счастье!
Мир лишь добывается в борьбе!
Я не ранен, шрам лишь на запястье.
Буду жить, сынок, назло судьбе!»…
Письмецо, как крылья свиристели,
Плавно возвращается в изгиб…
Я не знал, тогда, еще в апреле,
Что отец мой в том бою погиб!
Вспомним всех с благодарным поклоном
Вспыхнул искрами круг небосклона,
День Победы России настал!
Вспомним всех с благодарным поклоном,
Кто за Родину насмерть вставал!
Наш народ-то сплоченное братство,
Что рождало Победу страны,
Ветеранам по-прежнему снятся
Отголоски далекой войны.
За погибших в бою за Отчизну,
Как в роду – из ладони в ладонь —
Сбережем поминальную тризну —
Символ памяти – Вечный огонь!
Война
Черный воздух над нашей страною,
Черной шалью легла пелена.
И не пахнет, как прежде, весною —
Затмевает тот запах война!
И уходят отцы наши, братья,
Вещмешок, да винтовка в руках.
Что их ждет? Да не знать бы!
Может завтра шагнут в облака?!
Только крест в уходящие спины
Жены, матери, молча кладут,
И несут на себе боль кручины,
Со слезами в глазах просто ждут!
Каждый день со щемящею болью
Будут вестника в доме встречать…
А потом, про себя, сжав всю волю,
Смогут заново жизнь начать.
Не согнувшись, не пав на колени,
Потому что он – русский народ!
У куста белопенной сирени
Будет сына мать ждать у ворот.
Май победный
День Победы весной в сорок пятом
