скачать книгу бесплатно
13 мгновений войны
Татьяна Такушевич
«13 мгновений войны» – это 13 захватывающих, героических, иногда романтических, а порой и трагических, но всегда трогательных новелл о верности и самопожертвовании, жестокости и малодушии, взаимопомощи и храбрости, ненависти и любви простых людей во время Великой Отечественной войны. Способна ли вера женщины вернуть любимого с того света? Готов ли юноша отдать свою жизнь ради выполнения задания? Есть ли место сочувствию в бою? Может ли доведенная до отчаяния девушка противостоять целому вражескому отряду? Какова цена «мирной» жизни во время войны? Может ли зародиться хрупкое чувство любви в окопах? Есть ли предел у жестокости? Ради чего герои скрывают свои подвиги?Ответы на эти и многие другие вопросы вы найдете в этой книге.Каждая новелла – это история, основанная на реальных событиях. История жизни обычного человека, застигнутого врасплох войной.И все они призваны показать, что даже в самые тяжелые времена жизнь берет верх над смертью. Главное, не потерять себя.
Татьяна Такушевич
13 мгновений войны
Посвящаю эту книгу моей мамочке – моему ангелу-хранителю
Предисловие
Несколько лет назад я оказалась на окраине маленького польского городка, находящегося практически на границе с Германией. На военном кладбище.
Забросило меня туда неслучайно – я искала могилу прадеда, отца моей бабушки.
История его гибели – практически семейная легенда. Он прошел всю Великую Отечественную войну – от звонка до звонка. И за два дня до ее окончания написал письмо домой. О том, что вот она – победа – практически в руках! И что вот-вот он вернется.
Но так и не вернулся.
А много десятков лет спустя правнучка по еле заметному документальному следу, словно по хлебным крошкам, попыталась найти место, где его похоронили.
Не нашла…
Чуть позже вторая бабушка рассказала мне невероятную историю возвращения ее отца с фронта. А затем описала еще несколько событий, которые она пережила во время войны. Которые помнила, хоть и была в то время маленькой девочкой.
Истории оказались настолько интересными и удивительными, что мне захотелось ими поделиться.
Так родилась идея этой книги.
И я стала искать тех, кто еще может рассказать о событиях той войны.
К сожалению, большинства моих героев уже нет в живых. Ате, кто еще с нами, были во время войны маленькими детьми, и воспоминаний, которыми они поделились, не так много. Некоторые же истории мне поведали потомки участников событий.
Конечно, во время написания книги мне приходилось додумывать многие детали, а иногда и смешивать несколько сюжетов в один, местами вводить дополнительных персонажей. В общем, в моей голове (или, скорее, сердце) рассказанные истории оживали, смешивались, обрастали подробностями и превращались в готовые новеллы.
И мне очень хочется верить, что эта книга оставит в сердцах моих читателей след – память о невероятных жизнях тех, кому пришлось пройти через ад войны.
Благодарности
Нет таких слов, которых хватило бы, чтобы поблагодарить тех, кто принял участие в создании этой книги: кто-то историей своей жизни, кто-то памятью о предках, кто-то поддержкой, кто-то вычиткой и редактурой. От всего сердца благодарю вас всех за вклад и поддержку!
На основе невероятных жизненных историй этих людей родились мои новеллы, за что им самый низкий поклон:
Якушева Алина Сергеевна,
Доста Юльян Иванович,
Доста Казимира Луцияновна,
Харитонович Анна Васильевна,
Харитонович Сергей Иванович,
Харитонович Светлана Сергеевна,
Харитонович Галина Сергеевна,
Якушева Пелагея,
Беленкова Валентина Кузьминична,
Якушев Александр Кузьмич,
Такушевич Иван Иосифович,
Заико Федор Иванович,
Заико Галина Романовна,
Титова Нина Ивановна,
Смирнова Раиса Даниловна,
Жук Антонина Ивановна,
Жук Николай Иосифович,
Череповицкий Люциян Иосифович,
Подгорнов Дмитрий Афанасьевич,
Подгорнова Екатерина Лукьяновна,
Подгорнова Анна Дмитриевна,
Подгорнова Клавдия Дмитриевна,
Алёхина Тамара Афанасьевна,
Алёхин Иван Иванович.
К сожалению, имена некоторых героев не дошли до наших дней, но их наследие останется бессмертным.
Отдельная благодарность тем, кто сохранил память предков и передал мне их истории:
Такушевич Иосиф Иванович,
Заико Алла Федоровна,
Ткачук Валерия Игоревна,
Кузина Мила,
Рыцарева Яна Сергеевна,
Матеева Дарья Андреевна,
Шуканова Татьяна Адамовна.
Огромное спасибо моему гуру, моему учителю, прекрасной писательнице и мотиватору – Ларисе Парфентьевой. Лариса, без тебя эта книга никогда не родилась бы. Ты поверила в меня гораздо раньше меня самой.
От всей души благодарю моего писательского ангела-хранителя Екатерину Марееву – моего первого читателя, хвалителя, ценителя, который был рядом на каждом этапе – от вдохновения и желания писать до пучины неверия в себя и приступов синдрома самозванца.
Самое огромное спасибо моим прекрасным феюшкам, таким же, как и я, начинающим писателям: Елене Галеевой, Миле Кузиной, Марине Лесняк, Анне Валерьевне, Елене Коваленко, Дарие Бикбаевой, Ксении Шараповой, Светлане Макаровой, Марине Зинкиной, Алине Козловой и Татьяне Плескуновой. Ваша поддержка, похвалы и замечания сделали свое дело и не дали остановиться на полпути – моя книга увидела свет!
Еще одна благодарность моим самым лучшим бета-ридерам: Екатерине Мареевой, Ольге Федоровой, Александре Счастной, Марине Чежеговой, Валерии Ткачук, Юлии Коховец, Елене Охрименко. Девчонки, огромное спасибо за вашу поддержку, редактуру и самые теплые и дорогие сердцу первые отзывы.
И конечно же, не могу не упомянуть и не поблагодарить мою семью – людей, которые поддерживали, помогали и верили в меня даже тогда, когда не верила я сама. Людей, благодаря которым я та, кто я есть. Очень вас люблю!
Начало
В Беларусь война ворвалась внезапно. Вместе со свистом первой пули, разорвавшей мирную тишину воскресного июньского утра. В тот самый момент, когда ночная мгла тает. В тот самый момент, когда солнце теплится на горизонте осторожным белым ободком. В тот самый момент, когда юные капельки росы сияют, улыбаясь новому дню. В тот самый момент, когда жизнь крепко спит и не подозревает, что следующие 1418 рассветов будут смотреть на нее сквозь прицел винтовки…
Для жителей приграничных с Польшей белорусских деревень это утро казалось самым обычным. С рассветом все взрослые ушли в поле. В деревне остались одни старики да детишки.
Мальчишки носились по своим мальчишечьим делам – деревня была полностью в их распоряжении.
Только дед Егор, которому было уже лет сто, сидел на старом пне у забора да изредка покряхтывал на мальцов.
Часов в 7 утра, когда солнце уже совсем проснулось и разминало свои лучи перед жарким денечком, семилетний Юлик вышел на дорогу со двора. Его двухлетняя сестренка Женечка неуклюже срывала ромашки, растущие у забора, и складывала в кучку. Юлик очень хотел побежать за друзьями – играть в салки, ловить кузнечиков, прыгать через черную канаву да по деревьям лазить. Но надо было присматривать за этим кучерявым облаком в коротеньком зеленом платьице. Мальчик, конечно же, любил сестру. Но как же она мешала предаваться беспечным летним радостям!
Пока Юлик тихонько сетовал на свою непростую братскую судьбу, дорога вдруг загудела и стала слегка подрагивать. Неожиданный порыв ветра всколыхнул зеленое платьице и поднял в воздух несколько ромашек. Женечка обиженно заплакала, пытаясь удержать свои оставшиеся в кучке сокровища. Мальчик подскочил к сестре, чтобы помочь.
И тут по деревне прогудели первые немецкие мотоциклы.
Сперва радостные пацаны, друзья Юлика, даже бежали с ними наперегонки. Где это видано: такой диковинный механизм у них в деревне. Но вслед за механизмом на широкую деревенскую дорогу ступили сотни сапог. Они высоко вздымали пыль. Громко клацали металлом по камням. От них несло за версту. Несло свежевыделанной кожей и порохом… От них веяло необузданной силой и доносился странный говор.
Не наш.
Ни Юлик, ни его друзья, ни плачущая Женечка еще не подозревали, что именно таким теперь будет запах каждого дня. Каждого дня только что начавшейся войны.
Похоронка
«Жди меня, и я вернусь всем смертям назло,
Кто не ждал меня, тот пусть скажет: «Повезло».
Не понять не ждавшим им, как среди огня
Ожиданием своим ты спасла меня».
Константин Симонов
Шло лето 44-го. Недавно освободили Минск от фашистов. Пару месяцев назад Аннушка, молодая, статная женщина, четыре года выживавшая в оккупации с тремя малолетними детьми, получила похоронку на мужа.
Третью.
Первая пришла в декабре 41-го. Та зима была самой тяжелой. Люди все еще верили, что война вот-вот закончится. Было все еще трудно осознать, что происходящее с ними – реальность. Тот факт, что многие не вернутся домой, все еще казался непостижимым.
Тогда сердце женщины категорически отказалось принимать худую весть. Каждый день погибали тысячи, но только не ее Сережа. Он просто не мог оставить их с девочками. Галке не так давно годик исполнился, Але – три. Только Светочка, шестилетняя малышка, все еще помнила жизнь с папой и постоянно о нем спрашивала. И как объяснить ей, что отец больше не вернется? Как собственными руками запустить в чистое сердце родного ребенка эту тягучую, изматывающую, постоянно щемящую боль?
И Аннушка боролась с мыслями о смерти мужа. Не говорила детям. Верила и молилась, чтобы это была ошибка. В таком состоянии постоянного беспокойства и внутренней борьбы она прожила чуть больше трех месяцев.
И вот однажды, холодным, неуютным из-за мокрого снега и скрипучего ветра, мартовским днем почтальон принес заветный треугольничек.
Письмо от мужа!
Живого!
“Дорогая моя Аннушка, прости, что так долго не писал…”
Он был контужен, лежал в госпитале, потом добирался до своей части…
В военное время почта работала с серьезными сбоями. Иногда письма шли годами. Иногда терялись… Но самое страшное, даже получив заветный листок, никто не мог быть уверен, что отправитель все еще жив. Лишь знали, что он был в порядке месяц, полгода, а то и год назад. Это было невозможно осознать до конца.
Но каждая треугольная весточка, написанная на грязной бумаге огрызком карандаша, вселяла веру в будущее! И даже мелкий и мокрый мартовский снег, который еще секунду назад застилал глаза и заставлял морщиться, вдруг начинал радовать душу своими прикосновениям. Ведь каждая его капля на лице означала, что жизнь продолжается.
Вторая похоронка пришла летом 43-го.
Как же все ждали почтальона тогда, в ту войну! И боялись больше всего тоже его. Человек проходил мимо и спрашивал, не пришло ли ему что-нибудь. А получив отрицательный ответ, расстраивался и облегченно выдыхал одновременно.
Да, нет весточки от любимого, дорогого человека. Но и письма смерти тоже нет. А значит, есть шанс, что живой.
Когда получаешь вторую похоронку, становится страшно до жути. Однажды уже пережив все это, точно знаешь, что тебя ждет. Как, просыпаясь каждое утро, успокаивать себя? Одновременно и верить, и бояться. Как продолжать смотреть в глаза детям и говорить, что папа вернется, держа собственное сердце в кулаке и не позволяя себе раскисать. Ради них. Ради него.
Аннушка вынесла и этот удар. Не стала надевать траур. Никому не позволяла говорить о Сереже в прошедшем времени. И неимоверным усилием воли заставила себя верить: если один раз ошиблись, могли ошибиться снова. Там ведь страшная неразбериха. А он мог и в плен попасть. Как же страшно… Но главное, чтобы живой.
Ударили первые ноябрьские морозы. Ветер гонял в воздухе одинокие снежинки. Аннушка уже не бежала навстречу почтальону в надежде увидеть заветный треугольничек.
Тем утром она шла на работу, на фабрику, как всегда, спокойная, серьезная, собранная. Только глаза выдавали боль и переживания, душившие все сильнее.
– Аннушка, деточка, тебе письмо, – почтальон, дядька Кузьма, бородатый и подтянутый мужик лет 50, потерявший руку еще на Первой мировой, сиял, как новенький золотой червонец. – От него!
Гордившаяся своим самообладанием женщина упала на колени прямо на дороге. Колючий песок вперемешку с ледышками вчерашнего дождя, жег колени. Но она этого не ощущала. Дни страшной внутренней борьбы и терзаний вырвались потоком рыданий.
Дядька Кузьма подошел к женщине, присел рядом с ней, приобнял единственной рукой, по-отечески прижал к себе и поцеловал в лоб:
– Поплачь, девонька, поплачь, родная. Время сейчас такое. Поплачь. Всем тяжело. Поплачь. Живой. Живой твой Сережа.
