скачать книгу бесплатно
Время ласки
Татьяна Паренкова
Всё создаётся из любви, слова и мысли и мечты… Стихи о жизни, о прекрасных чувствах, радости, счастье, грусти и печали. О красоте природы и души. Полёт фантазии погрузит вас в романтическое настроение, позволит окунуться в эмоции, коснувшись счастья…
Время ласки
Татьяна Паренкова
© Татьяна Паренкова, 2024
ISBN 978-5-0062-7158-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Ночи невидимая нить…»
Ночи невидимая нить
теряет смысл,
Ночь,
только для того, чтоб спать,
для сна без писем.
Без романтических идей,
огня и жара.
Касаний двух сердец,
страстей,
обычной стала.
Ночь без свиданий под луной,
без звёзд молчанья,
без трепета и нежных слов,
без обещаний.
Ночь без любви,
а только лишь,
для сна,
чтоб видеть,
всю ночь загадочные сны,
ночь,
чтобы выжить.
«Осенний блюз играет грустью…»
Осенний блюз играет грустью,
в миноре слышен шум дождя.
Стоит туман и белой тишью,
стоят, нахохлившись дома.
Играет саксофон печально.
Под эти звуки неспеша,
ложится лист, легко и плавно,
ложится грусть под сенью дня.
Тоскуют в небе, сбившись в стаи,
седые в кручах облака,
и где-то видно, снежным пленом,
к нам приближается зима.
«Я не забуду тишину…»
Я не забуду тишину,
в которой так давно живу.
Она вокруг меня, во мне —
мерцает звездами во тьме.
Я в ней живу, я в ней дышу.
Я – ненавижу тишину!
В ней нет тебя! В ней нет любви,
в ней нет всего, что было в мы.
Одни туманы и дожди,
одни мои в тиши мечты…
Я в ней тону, тону, тону.
Я в тишине живу, как сплю.
И эта жизнь, как тихий сон.
В ней одиночество – мой дом.
«Всё создаётся из любви…»
Всё создаётся из любви.
Душа и мысли, и мечты.
Дыхание, взгляд – и,
всё вокруг, всё для любви.
И всё – для мук.
Когда мне некого любить,
когда пришлось тебя забыть.
Любовь угасла, словно сон,
и всё поникло,
весь мой дом,
и весь уклад, и жизнь моя,
и в этой жизни я сама…,
Застыла, без твоей любви,
без солнца, без моей мечты.
Без глаз и рук, и слов твоих,
без единения души.
Без нежных строчек,
без всего.
Я – без любви, – никто…, никто!
«Я шла на звуки метронома…»
Я шла на звуки метронома,
на монотонность его зова.
Он ровный шаг, считает ритмом,
выстукивая скучным шрифтом.
Он точен и всегда в порядке.
Он верен слову, без оглядки,
и без особенных усилий, идёт, идёт…
Проходит мимо.
Он безучастен, безпричастен,
он бессердечен и опасен.
В том, что взирает равнодушно,
на всё, что кажется не нужным…
Я шла на звуки метронома,
то было – сердце…,
И живое.
«Я зажигала солнце и луну…»
Я зажигала солнце и луну,
чтоб было днём светло,
а ночью – тихо.
Я рисовала для тебя мечту,
но ты не захотел её услышать.
Я зажигала вечером свечу,
стояла ночью с нею у окошка.
Ждала.
Моя свеча, как на ветру,
я берегла,
чтоб не погасли звезды.
Я долго рисовала миражи,
теперь в моём окне остались тени.
Маяк мой больше ночью не горит,
и в сердце моём нет мечты
без веры.
«Всю ночь звала тебя…»
Всю ночь звала тебя.
Ломало.
Всю ночь не знала,
как забыться.
И утро серым покрывалом
накрыло мраморные лица.
Ночь прогоняя,
бьёт рассветом,
на небе яркая полоска,
а мне забыться где-то, где-то,
забыться сном в твоих ладошках.
Прикрывшись ими
не увидеть,
ни эту жизнь,
ни эти муки.
Сгорает в пламенном надрыве,
моей любви слепой разлука.
И мне бы больше не изведать,
тоски тягучей!
Боль надменно,
опять целует мои губы,
смеясь над плачущей сиреной.
«Что осталось тебе?..»
Что осталось тебе?
То, что было в былом,
на погосте теперь,
под могильным холмом.
Утро свет принесёт,
не для нас, не для нас.
Соловьи не споют
в предрассветный свой час.
Что осталось взамен?
Чёрной ночи туман,
удушающий звон
и холодный обман.
Крик и плачь от тоски,
тихий скрежет зубов…
Разорвав жизнь на до,
разорвав на потом…
Что осталось тебе?
Тихий шёпот дождя,
шелест листьев в саду,
а в душе – пустота…
«Молча дверь на засов…»
Молча дверь на засов,
я сегодня – никто!
Ни кому не должна,
ни чего, ни чего.
Я сегодня ушла
из чужого окна,
я была там тебе
не нужна,
не нужна.
Я закроюсь в себе,
больше не раздаю,
радость, сердце,
любовь,
ни кому, ни кому.
Я сегодня больна,
молча дверь на засов.
Я сегодня не та.
Ты сегодня, не с той.
«Не обнимай чужих ветров прохладу…»
