Ретроградная звезда (сборник)

Татьяна Аксёнова

Ретроградная звезда

© Аксёнова Т. В., 2019

© Оформление ИПО «У Никитских ворот», 2019

Признание

Вот интересно, кто-нибудь вообще читает предисловия?

Ну, кроме автора, конечно.

Надеюсь, что нет. Потому, что я сейчас начну признаваться в любви брутально и не очень поэтично.

Любовь у нас с Татьяной давняя и, слава Богу, платоническая. Иначе бы я ей не предисловия, а эпитафии писал.

Только окрыленная уникальным поэтическим талантом женщина может позволить себе порхать по жизни бабочкой и жалить, как пчела всех без разбору. Впрочем, говорят, что пчелы кусают пользительно. И ещё у них есть мёд. Божественный мёд поэзии.

За это поэтам прощается всё. И бестолковость поступков, и резкость суждений, и безбашенная неприспособленность к жизни реальной. Особенно, если мёд поэзии приносит окружающим очаровательная поэтесса.

Вот не люблю я бесполых определений. Поэзия Аксёновой настолько женственная, искренняя, что рука не поднимается приписывать ей мужицкое звание «поэт». Таня Аксёнова – барышня, даже не дама досочинявшаяся стихов до юбилейного издания, а вечно влюблённая взбалмошная девчонка. Значит всё-таки «поэтесса».

Хотя, по мастерству владения словом, по глубине и многогранности таланта Татьяна Аксёнова намного превосходит большинство стихоплётов в штанах.

Даже в этом маленьком сборнике, посвященном исключительно любви затронуто множество глубинных проблем мироздания, которые тысячи лет не могут разрешить самые многомудрые философы…

Впрочем не стоит читать предисловия к хорошей поэзии – лучше читать стихи. Учить наизусть и подбирать мелодии.

Наслаждайтесь!

Ваш Александр Чистяков, Председатель Русского литературного общества

Случай

– Где мои семнадцать лет?– На Большом каретном…Владимир Высоцкий«Можжевеловый куст, можжевеловый куст»!..Мягких шишек в иголках нет…Был кармашек мой пуст, а фонарик столь тускл —Не нащупывал пистолет,Из которого выстрел не прогремит,Как в душе моей – чёрный гром.Ты женат и пока что не знаменит —Зауряден, как всё кругом…С хрустом ветер ноябрьский ломает кабан:Треск ветвей, он из речки – шасть!Ты целуешься, словно срываешь банк.Жаль, что некуда нам упасть…Полетели бы кубарем под откос,Вдруг забывши о том, что зверь,Ледяной и смрадный, (кой чёрт занёс?)Там отряхивается теперь!Наверху – прощальный рыдает клинИ роняет нам свой «курлык»,А внизу – кабан, что приплыл один,К отступлению не привык.Стоя, вжавшись друг в друга – о, страшный сон! —Столбенели мы под кустомБез ружья, хоть охота открыть сезон,Без костра и спичек, при том!… Мне как будто бы снова семнадцать лет —Жизнь рассеялась, точно дым…Можжевельник, припрятавший пистолет,Вздрогнет выстрелом холостым.

«Печаль в объятиях оркестр сжимала…»

Печаль в объятиях оркестр сжимала:Виолончель рыдала скрипке: «Мало!..»А скрипки всхлипы стоном заглушалоГобоя жало,Зиял рояль проёмами столетий —Он оживал в дуэтах Доницетти,Но в белом цвете, как и в чёрном цветеЕго лица – таился оттиск смерти…Наш разговор под сбивчивость кларнетаМетался между тем и этим светом.И тенью Фауста на отсветах паркетаДрожала флейта.Но Вы не слышали. Вы говорили: «Поздно…»Последний день дышал тромбоном грозным,Что от испуга, жалобно и простоПрощал нам прозу…Оркестр стихал – печаль владела миром,Что от непониманья миртой вымер.Лишь ветка слабая смычка – рапиройФехтует с лирой.Мы встретились. Случайно. Вот – ошибкаВ закономерностях фиоритуры гибкойИ гармоничной, как моя улыбка,Как ночь и скрипка…

«Как жадно рябину клюют воробьи…»

Как жадно рябину клюют воробьи,Так молча гляжу я на губы твои:Ах, мне же без них – умереть!Когда мы вдвоём – о другой говорятЖеланные губы – рябиновый яд:Не слушать бы мне, не смотреть,Уйти, отвернуться!.. Но льются стихиЖивою водою – светлы и легки,Из уст – поцелуем – в уста.Ещё сигарету твою докурю…Погибелью, словно, рябина, горю,Спаси меня, ради Христа!..Губам суждено моим горько пылатьСтихами и жаждой, и осень – как знать? —Отдаст им свой вещий огонь.Я кровь на чернила свою извожуИ вновь на запретные губы гляжу,Как птицы – зимой – на ладонь.

День Божьей Матери Казанской

День Божьей Матери КазанскойОбыкновенным мне казалсяПозднеосенним, серым днём.Снег жил ещё в утробе небаИ на моей ладони не был,Заставив тосковать о нём…А ты руки моей касалсяВ день Божьей Матери Казанской,Но о любви мне не сказал.Пришлось читать стихи в усадьбе,Где после чьей-то пышной свадьбыНам о́тдали каминный зал…А я всё думала: «Венчались?Иль, может, просто так встречались,Как принято в наш страшный век?..»Ещё о том мне у рояляПодумалось, что где-то в залеСидит бездушный человек…Меня отпугивает этоИ вновь уйду я, не согретаПредснеговым, осенним днёмВ цветах, овациях, под топот.Зачем они камин не топят,Заставив сожалеть о нём?..

Любовь

Любовь – это, наверное, обман?Прекрасный, вечный сон без продолженья…Ко мне она спускается сама,Без приглашенья.Не во́время, некстати, невпопад,Как седина в воронокрылый волос.Лавиной с гор, снося, как водопадВсё, что ещё под ней не раскололось…Кому-то нежность, жертвенность даря,Меня ж – на пепелище, на руинахОставила… Но ей благодаряЕсть крылья у меня – два сильных сына.Любовь – это, наверное, туман?Всевышняя способность к всепрощенью —Не видеть зла, чтоб не сойти с умаОт ощущеньяБеспомощности… Красотою строкИ чистотою звуков музыкальныхКо мне любовь приходит, словно Бог —Исповедально.Чем поделиться надо ей со мной,Пока я сплю и грежу сквозь ресницы?Но этот сон с печалью неземнойДавно мне снится…

Последний снег

Памяти Геннадия Куркова

Последний снег —Пушистый, словно клевер,Глубокий, словно сон…Под ним ты вечноУстремлён на СеверИ – погребён…Недавно пела я тебе: «Голубчик, не уезжай!»А ты старался подыграть получше, гитару сжав…Когда рука моя бросала комьяТебе вослед,Я помнила, что были мы знакомыСто тысяч лет,Воссоздавала каждое объятьеИ каждый взгляд,Как ты сказал, что львы и даже львятаНа ветках спят,Как на руке твоей – большой и щедрой —Спала и я,Как этот снег, оледенённый ветром,П о с л е д н я я…Ох, степь кругом, как в пе сне – смерти жало,Не вырвать чтоб…Одна тебя я в губы провожала,Другие – в лоб…Как ты махал в окно мне утром летним,Так я – зимой…«Не уезжай, голубчик!..» Свет последний,Любимый мой…

«Жёлтый глянец уснувшей листвы…»

Жёлтый глянец уснувшей листвыНа продрогшем, дождливом асфальтеЯрче звёзд, что влажнеютНа небе, чернеющем в шесть…Всё осталось в минувшем, увы?Ну, и Вы меня тоже оставьте…Ничего нет важнее,Чем знать, что на свете Вы есть.Если слух мне и память напрячь,И придумать про счастье былое,То, окажется, правда —На свете счастливее нет…Мы бредём по листве октября,Взявшись за руки, Дафнис и Хлоя —Звёзд жемчужных парадаУчастники, льющие свет.Если время возвратно, как жизнь —Всё у нас ещё только вначале.И тогда Вы – со мною,Тогда Ваша память – моя.Для чего на асфальте зажглисьНаши звёзды? Их листья качали,Точно лодки длиноюОт неба до небытия…

Мокрые аллеи

Когда искала я тебяНа ливнем залитых аллеях,То радуга вдали алела,Спектрально белый луч дробя.Вдруг, разрывая материкСвоею арочной дугою,Она земную жизнь другоюИ мне представила на миг.Для тех, кто в эту арку вхожЕсть в каждой капле – самоцветы,Парадоксальны все предметыИ каждый – на другой похож.Лишь тем, кто в эту арку вхож —Приоткрывается завесаТого, что прочим неизвестно.Я жду под ней, что ты придёшь…Деревьев кисти с двух сторонКропят накопленною влагой —Я промокаю, как бумага,Я жду тебя с Конца Времён.И говорю на языке,Хоть это знание – сокрыто,Корнями ветхого санскритаС Создателем накоротке.О том, о сём – стихами всё —Первоначальной формой речи.Теперь я, вроде, не перечу,Судьбы вращая колесо.О том, что радужная жизнь —Невероятна. Но лелеюМечту, как мокрую аллею,Где мы – два дерева – сплелись.

Метаморфоза

Дождь, превращающийся в снег —Моей любви метаморфоза:Кристаллизующийся в слёзы,Преобразующие смехВ улыбку горькую мою.Имею ль на неё я право?Когда кричат нечасто «браво»,А я – читаю иль пою?А, может быть, танцую вальс,Ловя хрусталинки, что тают…Любовь – есть истина простая,Преобразующая нас.Снег, превращающийся в дождь,Тебя испить мне – не напитьсяИ, запрокинув клюв, как птице,Смириться с тем, что ты идёшьКо мне, со мной танцуя вальс,И губы мокрые целуя.Знать, никогда не утолю яТой жажды, что сближает нас…Дождь, превращающийся в снег,Снег, превращающийся в воду —Такая странная погода,Преобразующая всех…

Может быть

Чудесной, небесною песней влетела весна —Мы будто бы в бухте сиреневых тайн:О, рыбы, забудьте, что значит – летать,О, птицы, забудьте, как хочется плыть,Будите мечту и мечтайте любить!..И полнятся радостью страсти бока челнока:Мы бьёмся в снастях, как тунец и форель!И льётся сирень, и смеётся свирель,И, трепетно, словно редчайший улов,Нас высвобождает из сети Любовь,Чтоб сетью сиреневых, душных ветвей —Опутав, качать в колыбели своей —На дне челнока, на прошитых луною волнах,Ведомой цыганской иглою, внахлёст!Мы будем лунатики моря, мы – мостДля рыб, чтоб летать, а для птиц, чтобы плыть.Мы просто уйдём по воде, может быть…

Не поворачивает вспять светило

Луна не поворачивает вспять —Рождается и снова убывает.Как солнце в полумесяц продевают,Чтоб день за днём плотнее нанизать,И получается затмение, как тмин,Добавив в кофе, ощущают терпкость,Так мы с тобою, встретившись, затмивДруг другу солнце, щуримся и терпим…Любовь не прерывает вечный круг —Рождается и вьётся по спирали.Пока влюблённые не отстрадали,Они не разжимают рук. Но вдруг,Когда их чаша выпита до дна,Когда последней капли не хватило,Чтоб жажду утолить… Чья в том вина?НЕ ПОВОРАЧИВАЕТ ВСПЯТЬ СВЕТИЛО.

Внезапно

Внезапно всё оборвалосьВ каком-то поезде, в дороге…От слёз ночами не спалось,От глаз, взыскующих и строгих —Чей Страшный здесь творится суд?И где же ангелы витали,Которые всегда спасут,Которые всегда спасали?..Сердцебиение колёсЖивые стуки заглушило.И всё куда-то унеслось.Жизнь-смерть метель запорошила.Ты по ночам не спал всегда…Касанья рук и губ – напрасны!В окне мелькали города…Соединяли проводаНас телефонные нечасто —Так часто, как хотелось бы…Но наше трепетное эхоЗвучит, приказывает б ы т ь!Оно велит тебе доехать…Но ледяной сковал испугВ вагоне неостановимомОстановившееся вдруг..?Меня промчавшееся мимо…

Рябиновый сок

Мои очертанья подёрнулись пеплом,Как листья в туман…Ну, что я успела? Любила и слепла,Сходила с ума.Лишь, может быть, спелой рябиновой гроздью —На радость пичугЕщё я успела встревожить морозный,Нетающий дух?Костром этих горьких, коралловых ягод —Нет! – кровью своей —Согреть ту ладонь, что и на́день, и на́годСплеталась с моей?..Согреть, опалить, невзирая на зиму,Что вечно – зима.И это страдание невыносимо —Я знаю сама.Мои очертанья подобны виденью —Огонь-то – высок!О, жизнь – наважденье, пью твой каждый день яРябиновый сок…

Цыганское

Душа моя усталая —           Цыганский старый бубен…Какою нынче стала я           И что со мною будет?Гадать себе, конечно же,           Повременю до лучшего —Крошится ночь кромешная           В ладонь кофейной гущею.И свечка-богомолица           Дрожит перед лампадою,И чаша воском полнится,           И я куда-то падаю…Паденья, воспаренья ли —           Не всё равно, наверное.Длина стихотворения           Не зря же мне отмерена?Дыханье – чаще, гуще ли,           То – реже и размеренней…Пусть всё, что там отпущено           Повременит до времени.Сегодня я задумаюсь           О том, что предпочтительней:Кто Т А М зажёг звезду мою           Так ярко и мучительно?..

«Я носила рубашки любимых мужчин…»

Я носила рубашки любимых мужчин,Я любила их запах.Но из тех, за кого бы пошла – ни одинНе позвал меня замуж.Все потом возвращались и звали, но яУплывала далёкоМимо больше не мной обжитого жилья,Мимо тающих окон…Что ж, всему – своё время,Рубашкам – свой срок,Сосны не без износа…Всем, кого я согрела:Вот – Бог, вот – порогИ, наверное, посох…

Цыганка

Нити су́деб сматывая клубком,Раскуривая чёрную тучу,Поёт как плачет! О ком, о ком?Сладостно и тягуче…Страшны всезнаньем пропасти глаз —Вчерашний вулкан потухший.Поёт ли, плачет – о нас, о нас,О наших заблудших душах!Вчера лишь вечером – пляс, гульба,Гаданье, вино, гитары.В глаза глядела сама судьбаКак-будто иконой старой.Вчера заглядывать – обожгутИгрою огня живою!Шальную кровь остановит жгут:Клубок размотали двое…И выла скрипка, и конь храпел,Ложились на юбку плечи…А нынче – пепел. Никто не пел.Но только душе – не легче!Чьё сердце, смотанное в клубок,Зажато в ладони смуглой?А смысл сжатия столь глубок,Сквозь пальцы сочась на угли…Что вдох её – что глубокий стон.Пустыня – клубами дыма.Янтарный Бог, Ты – цыганский сон,Веками плывущий мимо…

«Три ночи, проведённые с тобой…»

Три ночи, проведённые с тобойОкупятся разлукою недельной…«Оп! – говорят, – Ходи, цыганка, пой!»А я уже – не та, на самом деле.Нет, я могу ещё пройтись огнёмИ вынуть сердце песней у любого.Но что мне в нём, в любом? Ах, что мне в нём?..Я приговорена к тебе любовью.Три ночи как три карты – мой запасТри времени прожить мгновеньем Ока,Что грянет, словно старый контрабас,Биеньем истекающего срока…Недели мчат как лошади в поту…Несёт меня кибитка, в хлам разбита.Да, я – не та, я усыпила ту,Которая тобою не забыта!Да, я уже печальна и мудра:Три карты, знаю, выпадут к разлуке.И захлебнётся скрипка у шатра.И поползут доверчивые слухи.«Ну, – говорят, – цыганка, расскажи!Пообещай счастливое гаданье…»Я никогда не опущусь до лжи.Я промолчу о том, что с нами станет.Нет, я могу всё изменить за мзду,Качнув плечей ленивым океаном…Ты позови! Я за тобой пойду,Как за цыганом.

Вечер плёлся за мной…

Под мостом МирабоТихо Сена течётИ уносит нашу любовь…Г. АполлинерВечер плёлся за мной,Утомлён и обиженИ шаги гулкой аркой двораПревращались в рефренРжавой крыши ПарижаНад гудящим помостом утра…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.