Дневник не очень страшных историй

скачать книгу бесплатно


Много лет это место стояло заброшенным. История с пионервожатыми почти канула в лету, пока не наступили лихие девяностые. Почти всё в уже новой стране выкупалось и продавалось, и события, когда-то здесь произошедшие, не имели значения для новоиспечённых политиков и бизнесменов. Лагерь отстроили заново, поставили высокие заборы и камеры, а у ворот теперь находились сторожевые собаки. Со временем это место вновь зажило и подобных инцидентов больше никогда не происходило.

Но потом кто-то поставил эти статуи у входа в лагерь. Я не знаю кто это сделал, возможно это были местные жители, чтобы никто не забывал об истории с убийством. А может и нет…

Скульптуры уже давно там стоят. Те две девушки и паренёк. Работники лагеря постоянно раскрашивают их, но фигуры пионервожатых почему-то каждый раз очень быстро ветшают. И зрачки их ещё…Если вы по каким-то причинам останетесь здесь в ночь после конца последней смены, то увидите, как их зрачки меняют положение и глаза начинают смотреть в другую сторону».

«А мораль истории такова: когда заканчивается смена, уберите за собой весь мусор заранее, чтобы вожатым было сподручнее, они ведь тоже очень хотят домой. Конец».

Закончив историю, я подняла глаза на детей и осознала, что только что сделала. Отряд превратился в один большой дрожащий ком. У всех открыты рты, вроде бы и хотят что-то сказать, но не могут, а глаза у детишек стали по пять копеек. Я быстро пожелала им спокойной ночи, закрыла за собой дверь и побежала в вожатскую. Весь оставшийся вечер я корила себя, что с историей всё-таки слишком уж переборщила.

Страшилка моя вышла действительно хорошей, даже очень. Одного из моих подопечных родители забрали домой через пару дней – он не мог уснуть из-за кошмаров. Остальные дети старались соблюдать чистоту в корпусах всю следующую неделю, пока впечатления не отпустили их окончательно.

И нет, меня не уволили. Не думаю, что хоть кто-то собирался это делать, но над поступком своим я успела подумать раз сто.

Портрет

История, о которой я расскажу, является самой первой в хронологии моей жизни. На момент её событий мне было всего семь лет, и происходила она в не самое лучшее время для моей семьи. Между отцом и матерью были напряжённые отношения, и иногда я становилась невольным свидетелем их ссор. Но не сказать, что у меня было плохое детство, вовсе нет. Меня как могли ограждали от их скандалов, и старались чаще баловать подарками и прогулками по интересным местам.

Тогда мы жили в маленьком военном городке на севере, и каждое лето выбирались в Нижний Новгород, место моего рождения. Останавливались мы у бабушки, гостили пару месяцев, и вновь уезжали в Мурманскую область. За время, проводимое в Нижнем, и родители и бабушка делали всё, чтобы у меня осталось как можно больше счастливых воспоминаний. Они и правда хотели лучшего для меня, пусть между ними самими и были разногласия. Но увы, то, что должно было напоминать о хорошем, превратилось в самый настоящий кошмар, мучавший меня много лет…

Нелегко вспоминать что-то из детства, ведь тебя и то время уже разделяет куча пережитого. В голове всплывают лишь мимолётные отрывки прошлого, яркие детали и образы, будто бы кадрами диафильма проносящиеся в памяти.

У меня по крайней мере всё именно так и было, когда я писала эту историю. Она долго не могла родиться, ведь я попросту не знала, как именно её рассказать – с точки зрения маленькой семилетней девочки, или уже с высоты пережитых лет.

И я решила: как выйдет, так и выйдет. Мне и так тяжело вспоминать об этом безобразии. Уже будет везением вообще подобрать хоть какие-то слова…

Хотя давайте с самого начала.

В тот день мы с мамой пошли гулять по одной из главных улиц города, моему любимейшему месту для прогулок. Стояла очень приятная погода, самый раз для середины лета – зной уступил место расслабляющей прохладе, а солнышко прикрылось небольшими облачками, время от времени создавая небольшие освежающие тенёчки. Я шла рядом с мамой и мне было хорошо и спокойно.

Улица, по которой мы гуляли, являлась туристической артерией города, и является ею по сей день, потому людей здесь всегда было в избытке. И днём и ночью тут кипела жизнь. Широкая и просторная, она пестрела всеми красками мира – то тут, то там развлекали людей музыканты, местные мастера продавали свои работы, а художники удивляли прохожих чудесными портретами и шаржами.

Вот как раз мимо них мы тогда и проходили, и мама вдруг спросила, не хочу ли я, чтобы меня нарисовали. Моему счастью не было предела! Это ведь то, о чём я мечтала каждый раз, проходя мимо этих мест.

Конечно, было здорово просто наблюдать как из-под руки художника штришок за штришком появлялось на холсте чьё-то лицо, но позировать, казалось, должно было быть в сто раз лучше. Наконец исполнится моя детская мечта!

Мы подошли к одному из незанятых на тот момент художников в творческом уголке улицы. Обычный с виду мужчина, с длинными волосами в хвосте, в чёрной футболке, с небольшой щетиной на лице. Пальцы были чёрными от угля, которым он работал. В общем то, наверное, почти все художники на этой улице так и выглядели. Мама договорилась с ним о цене, посадила меня на раскладной стульчик и ушла по магазинам, а мужчина закрепил ватман на мольберте, разложил тонкие мелки рядом с ним, и приступил к работе…

В первые же десять минут меня постигло разочарование – как же позировать оказалось скучно! Ведь ты просто сидишь и всё. И не шевелишься. Желательно смотришь в одну точку. И если бы не вопросы, которые художник задавал, пытаясь отвлечь меня от скуки, я бы прямо там и уснула. Но вот спустя почти час портрет был готов, и к этому моменту мама уже за мной вернулась. Я помню, как встала с места и подбежала к мольберту. Не знаю, как описать то, что я увидела. Потрет был совершенно на меня не похож! В зеркале я видела совсем себя по-другому, гораздо светлее и милее, а с ватмана на меня смотрела незнакомая, кривая, чумазая девочка со странными глазами. Может быть это всё из-за угля, которым меня рисовал художник. Однако ребёнком я была очень вежливым, а потому сказала, что портрет красивый и поблагодарила мастера.

Мама быстро расплатилась с ним, картину закрепили лаком, свернули в трубочку и торжественно вручили мне. Хотя сам портрет не был чем-то впечатляющим, но мамино решение подарить мне картину сделало меня в тот момент самым счастливым ребёнком на свете. После этого мы ещё немного погуляли и отправились домой.

Совсем не могу вспомнить, что конкретно о портрете сказали отец и бабушка. В голове лишь кадр, где они сидят на диване и дружно его рассматривают, сравнивая со мной. Что-то мне подсказывает, что их мнение от моего мало отличалось. Ватман был вновь аккуратно свёрнут и запакован в газетную бумагу для транспортировки в наш северный городок. Так он и пролежал до конца лета, пока мы не уехали.

Позже осенью, когда мы уже вернулись в Заполярье, портрет был помещён в деревянную рамку и повешен на стену над моей кроватью. А сейчас попробую адекватно и без истерик описать дальнейшие события.

Портрет с каждым днём пугал всё сильнее. В своей комнате я постоянно чувствовала чьё-то присутствие. Абсолютно каждое моё утро начиналось с ощущения, что кто-то за мной наблюдает. Мне очень не нравились глаза нарисованной девочки. Странные, тёмные, как будто бы за картиной сидел человек и смотрел на тебя сквозь бумагу.

Всё становилось ещё хуже с наступлением ночи – я попросту боялась спать в своей комнате. Буквально пересиливала себя, чтобы лечь в постель. Не помню, как мне в итоге удавалось засыпать. Наверное, это из-за того, что я настолько сильно куталась в своё огромное пуховое одеяло, что почти задыхалась и теряла сознание. Но каждую ночь что-то выдёргивало меня из сна. Приходилось подолгу лежать в полной тишине и темноте, в ожидании, когда я снова смогу заснуть. И не дай бог было высунуться и взглянуть на портрет.

Если при свете дня он просто выглядел неприятно, то ночью, из-за особенностей зрения в сумерках, он будто бы начинал моргать, улыбаться шире, корчить рожи. Всё это казалось мне тогда настолько реальным, что с какого-то момента я уже начала разговаривать с ним, просить, чтобы он больше не пугал, не следил и не будил меня по ночам.

Ужасные воспоминания, я боролась со своими страхами как могла. Не думаю, что родители воспринимали всё это всерьёз. Да я и сама не знаю, поверила ли бы я сейчас в те события, не пережив их лично.

Я стала часто болеть. Не сказать, что моё здоровье и до того было крепким, но разница была ощутима. Простуда с высокой температурой теперь были моими постоянными спутниками. Казалось, родителей выводило это из себя ещё больше, чем мои просьбы снять портрет со стены, а потому я чувствовала себя виноватой в их разладах. Атмосфера дома была ни к чёрту.

Когда я болела, по ночам мне снились кошмары, в которых портрет преследовал меня повсюду. Множество его копий висело на стенах, парило в воздухе, лежало на земле, а нарисованное лицо отвратительно менялось, корчилось, не прекращая следить за мной. Я помню, как девочка на портрете широко открывала рот с чёрными гнилыми зубами и начинала вопить низким страшным голосом. И когда этот крик достигал своего апогея, сон вновь улетал, и я вскакивала с постели в холодном поту, да ещё и с высокой температурой. Это тянулось очень долго…