Полная версия:
Наследство статского советника
Наследство статского советника
Часть 1 Петр Глава 1
Санкт-Петербург, ноябрь 1895 года.
Арсений Петрович Волков, юрист едва за тридцать пять, чувствовал себя не наследником, а скорее гробовщиком, медленно сходящим с ума. Третью неделю он разбирал имущество своего двоюродного деда, действительного статского советника Извольского, почившего в своем особняке на Васильевском острове. Дед был человеком замкнутым, книжником и, как теперь выяснялось, феноменальным скопидомом. Дом был забит вещами, хламом и старьем. Пыль, казалось, въелась в легкие, а петербургская хандра, смешанная с запахом тлена, грозила поглотить его рассудок.
«Проклятый старик! Не дом, а гробница для барахла! – думал наследник, в очередной раз чихая от пыли. – Завещал мне эту развалину, чтобы я тут сгинул, перебирая его хлам!»
Тяжелые, как церковные врата, шкафы из мореного дуба подпирали потолок. Воздух пах кожей, сургучом и той едва уловимой сладковатой нотой тлена, что присуща старым бумагам. Именно здесь, пытаясь в припадке бессильной ярости сдвинуть неподъемный книжный шкаф, чтобы добраться до рассохшегося паркета, Арсений и совершил открытие.
В старом кабинете за шкафом он нашел дверь, теперь он хотел найти ключ.
Дверь, которой по плану дома не существовало. Без ручки, лишь тонкая, едва заметная щель выдавала ее контуры.
«Дверь? Какого черта здесь дверь?! – мысленно чертыхнулся он, чувствуя, как раздражение сменяется лихорадочным азартом. – Ломать? Нет. Я не варвар. Я найду ключ. Я вскрою твою тайну, старый затворник, чего бы мне это ни стоило!»
***
Первые дни поисков превратились в одержимость. Логика судебного поверенного уступила место маниакальному упорству.
«Деньги! Купчие! Мне нужен ключ, старый идиот!» – шипел он, топча разлетевшиеся ассигнации. Ключа не было.
Экономка Аграфена, помнившая самого Арсения еще гимназистом, лишь качала головой.
– Барин, вы себя не губите… Ваш дедушка с причудами был. Говаривал: «Самое надежное место для тайны – то, на которое все смотрят, но которого не видят».
Он обвел безумным взглядом разгромленный кабинет. И взгляд его остановился на массивных бронзовых часах, стоявших на каминной полке. Они не шли.
Часы были произведением искусства – с атлантами, держащими циферблат, и маятником в виде золотого солнца. Арсений, шатаясь, подошел и сорвал их с полки. Тяжелые, неповоротливые. Он открыл заднюю крышку.
Внутри, вместо шестеренок и пружин, была аккуратная выемка в дереве. А в ней – маленький, почерневший от времени латунный ключ.
«Вот он! Вот он!» – выдох облегчения.
Он подбежал к стене, но тут же разочарованно взвыл. На двери по-прежнему не было замочной скважины. Тупик.
Он рухнул в дедовское кресло, вертя ключ в пальцах. Слова Аграфены… «Место, на которое все смотрят…» Взгляд его снова обежал комнату. Стол, кресло, камин… И огромный глобус в углу, на резной подставке. Дед любил, сидя в кресле, медленно вращать его.
Российская Империя, Персия, Индия… И тут его палец, поцарапанный о дерево секретера, наткнулся на крошечное, едва заметное углубление. Точно на месте Санкт-Петербурга.
Замочная скважина, замаскированная под точку, обозначающую столицу. Дрожащими руками Арсений вставил ключ из часов в глобус. Поворот. Раздался громкий щелчок, но не в глобусе, а в стене.
Наследник обернулся. На потайной двери, ровно на уровне его груди, выдвинулась из стены маленькая бронзовая пластинка, открыв замочную скважину.
Арсений вынул ключ из глобуса и вставил его в дверь. На этот раз поворот дался туго, с сухим скрежетом. Что-то внутри сдвинулось, и дверь бесшумно подалась внутрь, открыв узкий проход.
За ней был архивный тайник. Маленькое помещение без окон, освещенное тусклым светом из кабинета. Воздух здесь был иным – холодным, неподвижным. Вдоль стен – стеллажи с тонкими папками, перевязанными тесьмой.
На маленьком столике лежал толстый кожаный дневник. Арсений схватил первую папку. На первой странице каллиграфическим почерком деда было выведено:
Дело о Ходынском поле. Май 1896 года. Личные заметки.
Дата была из будущего.
Дыхание его сперло. Он выронил ее и вцепился в другую папку.
Дело о Порт-Артуре. Январь 1904 года. Анализ неизбежного поражения.
Третья папка.
Дело о 9-м января. Кровавое воскресенье 1905 года. Список провокаторов.
Четвертая… Пятая…
Дело Г. Р. Декабрь 1916 года. Заговор и исполнители.
«Это… это невозможно… Он… кто он был?! Пророк? Дьявол?» – Арсений попятился, спотыкаясь о собственные ноги, пока не уперся спиной в стену. Комната поплыла перед глазами. Голова гудела от немыслимых, ужасающих открытий. Проклятие.
И в этот момент он почувствовал ледяной холод, что не имел ничего общего с ноябрьским сквозняком. В углу тайника, там, где свет из кабинета почти не доставал, тьма сгустилась и теперь смотрела на него пустыми глазницами.
«Значит, теперь ты вместо Извольского?» – пронеслось у Арсения в голове.
Мир взорвался белым светом. Последнее, что почувствовал Арсений, – это острая боль в затылке от удара о пол. Крик застрял в горле.
И тогда тяжелая потайная дверь с гулким, мертвым стуком захлопнулась, отрезая тайник от мира. Раздался сухой щелчок замка. Наследство было принято.
Глава 2
Сознание возвращалось медленно, рывками, словно кто-то нехотя прокручивал ручку испорченного синематографа. Сначала пришла боль – тупая, пульсирующая в затылке, отдающая тошнотой в горло. Затем – ощущение холода, пробирающего до костей от каменного пола. И, наконец, темнота. Плотная, абсолютная, давящая на глазные яблоки.
Арсений Петрович с трудом сел, морщась от головокружения. Юридическая практика приучила его к тому, что паника – самый ненадёжный советчик в критической ситуации. В суде эмоции проигрывают фактам. Здесь, в этой каменной ловушке, он был и подсудимым, и адвокатом и, возможно, уже приговорённым.
«Так, Волков, соберись, – приказал он себе, ощупывая шишку на затылке. Пальцы наткнулись на липкую влагу. Кровь. – Сотрясение, возможно, лёгкое. Галлюцинации? Голос, который я слышал… “Вместо Извольского”. Это бред воспалённого мозга, реакция на удар и стресс. Никакой мистики. Только физика и, вероятно, чей-то злой умысел».
Он пошарил в кармане жилета. Серебряный портсигар, спички. Слава богу, он не бросил курить, несмотря на увещевания докторов. Чиркнула серная головка, и крошечный язычок пламени на мгновение ослепил привыкшие к мраку глаза.
Тайник. Стеллажи. Стол.
Арсений поднялся, стараясь не делать резких движений, и подошёл к столу. Спичка обожгла пальцы, он зажёг вторую. На столе, рядом с жуткими папками, стояла массивная керосиновая лампа с зелёным абажуром. Дед, при всей своей эксцентричности, был человеком предусмотрительным. Волков снял стекло, поднёс огонь к фитилю. Тёплый зелёный свет залил тесное помещение, отгоняя иррациональный ужас обратно в углы.
Первым делом – осмотр места происшествия. Это основа любой следственной работы.
Арсений подошёл к двери. Гладкая поверхность, обитая изнутри войлоком и железом. Ни ручки, ни скважины. Он надавил плечом – бесполезно. Механизм, очевидно, был односторонним. Захлопнулась она под собственным весом или сработала пружина – уже неважно. Важно другое: кислород.
Комната была маленькой. Вентиляция? Он поднял лампу выше. Под самым потолком виднелась узкая решётка, обвешанная паутиной. Воздух будет поступать, но медленно. Удушья ему не грозило в ближайшие часы, а вот жажда и холод – вполне реальные перспективы.
Он вернулся к столу и рухнул на жёсткий стул. Взгляд снова упал на папки.
«Дело о 9-м января…», «Дело Г. Р…».
Волков был прагматиком. Он знал, как подделывают завещания, как фальсифицируют векселя. Но как можно фальсифицировать будущее?
Он открыл папку, датированную 1904 годом. «Анализ неизбежного поражения». Почерк деда был сухим, без нажима. Текст пестрил цифрами: тоннаж флота, пропускная способность Транссибирской магистрали, характеристики японских орудий, психологические портреты адмиралов.
Арсений начал читать. Сначала бегло, потом вчитываясь в каждую строчку. Это не было пророчеством безумной пифии. Это была аналитика. Чудовищная по своей точности, холодная, математически выверенная аналитика. Извольский не гадал на кофейной гуще. Он сопоставлял факты, которые были доступны многим, но выводов из которых никто не решался сделать.
– Он просто умел анализировать, – прошептал Арсений в тишину. – Он просчитал крах империи так же, как бухгалтер просчитывает банкротство лавки колониальных товаров.
Волков потер виски. Головная боль становилась фоном, уступая место профессиональному азарту. Если это аналитика, значит, здесь есть система. А если есть система, значит, есть и выход. Дед не стал бы запирать свои труды в склепе навечно. Информация имеет ценность только тогда, когда она может быть использована.
Он отодвинул папки и притянул к себе толстый кожаный дневник, который заметил ранее. На обложке не было ни даты, ни имени. Только вытеснённая золотом латинская фраза: «Scientia potentia est» – «Знание – сила».
Арсений открыл первую страницу.
«Если ты читаешь это, Арсений, значит, ты попал в комнату, нашёл ключ. Ты проявил наблюдательность, несвойственную твоему легкомысленному поколению. И познакомился с Духом».
Волкова передёрнуло, он уже успел убедить себя, что ему всё показалось.
Старик же разговаривал с ним с того света, продолжая поучать, как нашкодившего гимназиста.
«Дверь закрылась? Ты можешь кричать, можешь стреляться, если у тебя есть револьвер, можешь ждать, пока Аграфена хватится тебя. Выход отсюда есть, но хватит ли тебе ума найти его? Механизм замка связан с весом, с весом истины».
Арсений перечитал фразу дважды. «Вес истины». Что за аллегорическая чушь? Он огляделся. Стеллажи. Папки. Лампа. Стол.
В углу комнаты, в тени, он заметил странную конструкцию, которую сначала принял за элемент декора. Это были весы – старинные аптекарские весы с двумя чашами, стоящие на отдельной тумбе, вмонтированной в пол.
Он подошёл ближе. На одной чаше лежал тяжёлый свинцовый брусок с гравировкой «1895». На другой – ничего. Стрелка весов была отклонена до упора.
– Вес истины… – пробормотал Волков. – 1895 год. Настоящее. Оно перевешивает.
Он вернулся к папкам. Взял в руки «Дело о Ходынском поле. 1896». Тонкая папка. Бросил на пустую чашу весов. Стрелка еле дрогнула.
– Мало, – констатировал он.
Он взял «Порт-Артур». Потом «Кровавое воскресенье». Складывал их на чашу одну за другой. Стрелка ползла вверх, но медленно. Свинцовое «Настоящее» было слишком тяжёлым. Груз грядущих катастроф, описанных в папках, всё ещё был легче, чем стабильность текущего момента.
Арсений лихорадочно перебирал бумаги. Ему нужно было уравновесить весы. Но чем? Папки кончились. Он положил всё, что предсказал дед, вплоть до 1916 года. Весы не выровнялись. Не хватало веса одного золотника (примерно пяти грамм).
Он снова схватил дневник. Пролистал его до конца. Последние страницы были чистыми. Но между обложкой и блоком листов что-то было спрятано. Он поддел кожу ногтем. Там лежал сложенный вчетверо лист плотной бумаги.
Арсений развернул его. Заголовок ударил по глазам:
«Акт отречения. Март 1917 года. Черновик неизбежности».
Руки его дрогнули. Это был приговор всему укладу жизни, всему, что Волков знал и любил. Мир, в котором он жил, был обречён. И дед знал это. Он держал в руках приговор Империи.
Арсений медленно подошёл к весам. Если он положит этот листок, чаша с будущим перевесит. И что тогда? Дверь откроется? Или механизм сработает иначе, похоронив его здесь вместе с этим знанием, которое слишком опасно, чтобы выпускать его наружу?
В животе скрутило от страха. Принять наследство – значит принять и это знание. Жить с ним. Смотреть на людей на улицах, на нарядных дам, на офицеров и знать, что их ждёт.
– Ты был жестоким стариком, – выкрикнул Арсений. – Ты не наследство мне оставил, а бомбу.
Он положил листок на чашу весов.
Стрелка качнулась, замерла на середине, а затем уверенно пошла дальше, показывая, что будущее тяжелее настоящего.
Внутри стены что-то глухо рокотнуло. Сработали противовесы. Дверь с тяжёлым вздохом, словно выпуская затхлый воздух прошлого, медленно поползла в сторону.
В проёме стояла перепуганная Аграфена с канделябром в руках.
– Барин! Арсений Петрович! – заголосила она. – Да где ж вы были? Я уж полицию хотела звать! Третий час ночи!
Волков посмотрел на неё, потом на открытый тайник, на весы, где лежала стопка страшных пророчеств. Он чувствовал себя бесконечно уставшим и постаревшим лет на двадцать.
– Не надо полиции, Аграфена, – ответил он, аккуратно собирая папки с весов. – И нет тут никакой двери. Запомни это. Просто разбирал бумаги в кабинете.
Он вышел из тайника, сжимая в руках историю гибели своей страны, и плотно прикрыл за собой дверь. Он знал, что этот ключ и документы он никому и никогда не отдаст.
Работа предстояла долгая и, судя по всему, совершенно безнадёжная. Но он был юристом. А юристы борются до конца, даже когда приговор уже, казалось бы, подписан. За спиной он услышал отчётливый вздох, резко обернулся, но чёрная тень уже медленно растаяла в свете лампы.
Глава 3
Екатеринбург, 2008 год.
Петр Волков сидел в своем кабинете, и тишина современной квартиры в центре Екатеринбурга казалась ненастоящей. Перед ним на лакированной столешнице лежал «привет из прошлого» – грязная, пахнущая прелой древесиной и мышиным пометом папка.
Он открыл ящик стола и потянулся к пачке сигарет, хотя бросил полгода назад. Непонятно, как она тут сохранилась. Достал оттуда же зажигалку и закурил.
Руки дрожали от странного, липкого ощущения, будто он коснулся чего-то, что трогать было категорически запрещено. Логика – инструмент, которым Петр, как владелец небольшой аудиторской фирмы, владел в совершенстве, – сейчас буксовала.
– Барин, блин… – пробормотал он, глядя на пожелтевший снимок. – И хоть бы кто намекнул.
История, развернувшаяся перед ним на столе, напоминала плохо сшитое уголовное дело, где следователь поленился спрятать концы в воду.
***
Рабочие, разбирающие старый дом в центре города – тот самый, что остался от прабабки Натальи, – принесли находку утром. Прораб, мужик хитрый и тертый, мялся в дверях:
– Петр Арсеньевич, там это… Золотишка нет, мы проверили. Но вот бумаги. И штуковина эта. Может, надо? Мы ж не варвары, историю уважаем.
«Штуковина» – тяжелый медный медальон, покрытый густой патиной, – сейчас лежал поверх бумаг. На лицевой стороне едва угадывался профиль: не то античный бог, не то масонский символ. Но холодил он руку так, словно его только что достали из проруби.
Петр снова углубился в чтение выписок. Текст, написанный выцветшими фиолетовыми чернилами, был сух и беспощаден, как протокол осмотра места происшествия.
Арсений Петрович Волков, 1860 года рождения. Тот самый юрист из Санкт-Петербурга.
«Расстрелян по приговору революционного трибунала. Ноябрь 1917 года. Формулировка: контрреволюционная деятельность и саботаж».
Петр потер переносицу. Октябрь семнадцатого. Самое начало. Значит, прадед не просто попал под горячую руку пьяной матросни. Его убрали целенаправленно. Юрист, знавший законы империи, стал опасен для тех, кто эти законы отменял.
Михаил Арсеньевич Волков, 1897 года рождения. Сын.
«Расстрелян вместе с отцом в двадцатилетнем возрасте».
Две жизни, вычеркнутые одним росчерком пера в расстрельном списке. Но дальше начиналась настоящая драма выживания, достойная отдельного романа.
Наталья Николаевна Волкова (в девичестве Полянская). Жена Михаила.
Смогла сбежать в Сибирь.
«2 ноября 1917 года. Аграфена передала мне сверток и медальон. Сказала: “Старый барин велел беречь пуще глаза. Это плата за жизнь”. Мы уходим в ночь. Поезд на восток отходит в четыре утра. Маленький Алеша горит в лихорадке».
Петр представил себе эту картину: молодая женщина с грудным ребенком на руках, в теплушке, набитой беженцами, посреди страны, сходящей с ума. Сибирь, Свердловск – тогда ещё Екатеринбург, город, где через год расстреляют царскую семью. Она ехала прямо в пасть к зверю, чтобы спрятаться в его тени. И спряталась. Стала учительницей в городской школе, затаилась, как мышь под веником.
Следующий лист был уже из другой эпохи – советской, послевоенной.
Алексей Михайлович Волков. Дед Петра.
В 1946 году он вернулся в Свердловск. На груди – ордена, в теле – осколки, в душе – пустота.
– Кровью смыл позор, – хмыкнул Петр, вспоминая рассказы матери. – Классика жанра.
Сын «врага народа» стал героем войны. Но гены – вещь упрямая. Дед не спился, как многие фронтовики, а ударился в работу. Жёсткий, молчаливый, он никогда не говорил о прошлом. Прабабка Наталья, дожившая до 1999 года, молчала тоже. Сто лет тишины. Железная леди уральского разлива.
А потом родился Арсений. Отец Петра. 1948 год.
Ирония судьбы или злое проклятие? Имя прадеда вернулось в семью, а вместе с ним – и тяга к опасным тайнам.
В папке лежал милицейский протокол от 1992 года. Копия, снятая на плохой бумаге.
«Труп гр. Волкова А. А. обнаружен в районе реки Исеть с признаками насильственной смерти… Огнестрельное ранение… Предположительно конфликт на почве незаконной добычи драгоценных металлов».
Девяностые. Время, когда Свердловск снова стал столицей криминала, как и в Гражданскую. Отец мыл золото. Не ради наживы – жили они в достатке. Это была какая-то маниакальная страсть, поиск чего-то большего, чем просто жёлтый песок. Петр помнил отца смутно: большие руки, запах табака и странный, блуждающий взгляд, будто он искал что-то невидимое.
– Бандиты, – сказал Петр вслух. – Просто бандиты. Золото не прощает ошибок.
Но внутри шевельнулось сомнение. Отец был осторожен. Он знал тайные тропы, знал людей. Его убили не за мешочек с песком. Его убили так, словно хотели что-то забрать. Что-то, чего при нём не нашли.
***
Взгляд Петра упал на последнюю находку из папки – ключ и сложенный вчетверо лист плотной ещё царской бумаги. Он развернул его. Это было письмо. Почерк был знакомым. Рука Арсения Петровича Волкова.
«Милая Наташа. Если ты читаешь это, значит, нас с Мишей уже нет. Аграфена выведет вас. Не бери ничего, кроме того, что лежит в тайнике за иконой. Этот ключ – не золото, но он дороже всего золота мира. Храни его. Когда придёт время и Россия очнётся от морока, мой внук или правнук должен будет вернуть его на место. В доме на Васильевском острове».
Петр почувствовал, как по спине пробежал холодок. В комнате было тепло, но его знобило.
– Дом на Васильевском… – прошептал он. – В Питере.
Он вспомнил странный сон, который мучил его последнюю неделю, с тех пор как он подписал документы на снос дома прабабки. Ему снилась темная комната без окон, запах старой бумаги и весы. Старинные аптекарские весы, на одной чаше которых лежала пустота, перевешивающая всё остальное. И тень в углу. Тень, у которой не было лица, но были глаза.
Петр резко встал, отшвырнув стул. Он подошёл к окну. Екатеринбург жил своей жизнью – шумели машины, спешили люди. Обыденность. Реальность.
Но реальность только что дала трещину.
Он решил снести старый дом, чтобы продать землю. Прагматичное решение бизнесмена. Но, разрушив стены, он выпустил наружу то, что прабабка Наталья хранила почти век.
***
Петр взял в руки медный медальон. Он был тяжёлым – грамм триста. Странное украшение.
Он повертел его в пальцах. На ребре медальона виднелись едва заметные насечки – семь штук. И одна свежая глубокая борозда, словно кто-то пытался его распилить, но бросил. Провёл большим пальцем по борозде и тут же отдернул палец. Из него выступила капля крови – похоже, задел металлическую заусенцу.
Голова вдруг закружилась, он упал в обморок на смягчающий удар турецкий ковер. Очнулся через пять секунд, сел, оглаживая ушибленный затылок.
«Наследство принято», – всплыла в голове фраза, которую он никогда раньше не слышал, но которая показалась ему до боли знакомой.
Звонок отвлек его от мрачных раздумий.
Телефон на столе ожил, вибрируя и ползая по лаку, как жук. Звонил прораб.
– Петр Арсеньевич, тут такое дело… – голос мужика был сиплый, испуганный. – Мы фундамент начали долбить экскаватором.
– Ну и? – рявкнул Волков, чувствуя, как сердце пропускает удар.
– Ковш уперся. Плита там гранитная, под полом была. А на плите… Вы бы приехали. Тут надпись какая-то. И… кажется, там пустота внизу.
Петр посмотрел на медальон. Медь блеснула в свете настольной лампы.
Он схватил ключи от машины.
– Еду, – бросил он в трубку. – Ничего не трогать. И ради бога, отойдите от ямы.
Он выбежал из кабинета, сунув медальон в карман джинсов. Медь нагрелась, словно впитав тепло его тела, или – пробудившись от векового сна. Где-то далеко, в пространстве и времени, в особняке на Васильевском острове невидимый механизм, возможно, сделал ещё один оборот.
Глава 4
Екатеринбург, 2008 год.
Петр Волков стоял на краю странной могилы, и ледяной ветер пронизывал его до костей, несмотря на лето. Рабочие в оранжевых жилетах столпились вокруг, перешёптываясь и бросая на него испуганные взгляды.
– Вот, Петр Арсеньевич, – прораб указал на яму. – Плита гранитная, как я и говорил. А под ней…
Петр подошёл ближе. В свете прожекторов зияла пустота. Не склеп, не подвал – именно пустота. Чёрная, бездонная, словно дыра в самой реальности. Воздух над ней колыхался, как над раскалённым асфальтом в знойный день, только здесь было холодно. Очень холодно.
На отодвинутой плите он разглядел высеченную надпись, покрытую грязью:
«Scientia potentia est».
«Знание – сила», – погуглил он перевод.
– Что там внизу? – спросил Петр, чувствуя, как на всем теле шевелятся волоски.
– Ничего, – ответил один из рабочих, крестясь. – Спускали фонарь на верёвке. Пустота.
Петр посмотрел в черноту. Но где-то в глубине ему почудилось движение. Не физическое, а скорее… интуитивное. Как будто сама пустота наблюдает за ним.
– Закройте, – приказал он прорабу. – Обратно плитой. И оставьте всё как есть.
– Но, Петр Арсеньевич, участок-то… продажа…
– Продажи не будет, – отрезал Волков. – Участок замораживается. Вывезите хлам, всё, что уже успели разобрать. Всё консервируется.
Он развернулся и пошёл к машине, не оглядываясь. За спиной слышался скрежет плиты, возвращаемой на место.
***
Дома Петр механически поел, почти не ощущая вкуса пищи. Руки всё ещё дрожали. Он заперся в кабинете, отключил телефон. Тишина современной квартиры казалась теперь зловещей.
На столе лежал медный медальон. Он больше не был холодным. Медь излучала едва уловимое тепло, словно живое существо.
Петр взял его в руки. Металл пульсировал в ладони, отдаваясь странным ритмом в висках.
И тогда тень появилась.
Она не вышла из-за угла, а материализовалась из воздуха. Бесформенное пятно тьмы, лишённое объёма, но обладавшее присутствием. Оно висело в воздухе перед ним, и Петр понял, что оно смотрит на него. Без лица – смотрит пустыми глазницами.
«Наследство принято», – прозвучало у него в голове снова. Голос был беззвучным, но ясным, как собственная мысль.
Странное спокойствие опустилось на него, будто он ждал этого всю жизнь.
«Ты можешь говорить с ними, – продолжила тень, – с Арсением Петровичем. Как твой отец говорил с Извольским».
Волков почувствовал, как по телу пробежала волна холода. Отец… убитый в девяностые. Теперь всё вставало на свои места.
«Медальон – ключ, – мысленно сказала тень. – Он открывает дверь во времени. Между наследниками. Извольский передал знания своему внучатому племяннику Арсению. Твой отец хотел передать его тебе. Но не успел: тебе было одиннадцать, когда он умер».
Петр сжал медальон в кулаке. Семь насечек на ребре… Шесть уже были заполнены темным веществом, похожим на запекшуюся кровь. Седьмая – была пуста.
«Каждая насечка – поколение Волковых», – пояснила тень.
В памяти Петра всплыли строки из найденных бумаг. Арсений Волков расстрелян.
«Они все проигрывают в одиночку, – словно прочитав его мысли, сказала тень. – Знание – сила, но лишь когда им делятся. Через поколения. Через кровь».
Петр посмотрел на руку. На том месте, где утром выступила кровь от медальона, теперь виднелся тонкий шрам.
«Ты можешь спросить его. О чём угодно. Он знает многое. Видел крах империи. Знает, что будет дальше».
