скачать книгу бесплатно
Так птица перелётная весною
Летит туда, где чист восход и розов,
Куда бы ни заброшена судьбою —
Вернусь домой, пешком приду к берёзам.
Здесь ширь и даль руками не обнять,
Висит на нитке в небе жаворонок.
Ты, Русь, – моя прощающая мать
И неразумный, но родной ребёнок…
Про ложь
Мы все обманываться рады,
Обманутыми быть хотим едва ль.
Услышит гневную тираду
Из наших уст негодный лжец и враль.
Но вот наедине с собою
Придумаем – чего не может быть:
И обоюдные любови,
И собственные стать, и блеск, и прыть.
В грехах себя мы оправдаем,
Ошибки все забудем быстренько,
Предмет, что сердцем обожаем,
Представим белым и пушистеньким.
На лжи поймать и не пытайтесь нас —
Ну как же можно? Нет, ни разу!
Признаюсь, вру себе и я подчас,
Но эту ложь зову фантазией.
Мартовский ветер
Держатся люди за шляпы, зонты и за шапки
И поднимают от ветра пальто воротник,
Но в рукава и под полы залезет украдкой
Ветер весенний, большой баловник, озорник.
Вихрем за угол он спрячется – типа ушёл я,
Рваные тучи оставит как будто в покое,
Солнце проглянет, все снимут скорей капюшоны,
Тут же разбойник сыпнёт белой снежной крупою.
Он ещё молод и глуп, этот мартовский ветер.
Выйду сегодня гулять с головой непокрытой.
Волосы пусть, как захочет, взлохматит, растреплет,
Выдует грустные мысли, пустые обиды…
Чужая жена
Чужая жена хороша – просто чудо,
Придраться к её совершенству нельзя:
И руки, и ноги, и груди, и губы,
И даже, пусть это банально, глаза.
Неважно, они голубые иль карие,
Заманчив и взгляд, и разрез, и прищур.
И платье, немодное даже и старое,
Сидеть на ней будет – почти от-кутюр.
А что же в постели? И это бесспорно:
В ней кроются страсти и прорва огня —
Чужая жена хороша априори.
Ну как вам сказать… Лучше ведь, чем своя!
Про графоманов
Поэтом назваться – проблемы в том нет,
Поэтом прослыть – вот что трудно и сложно:
Собрав в кучу дух, объявить: «Я поэт!»,
А после им быть. Но не быть тоже можно.
Кто словом владеет почти абсолютно,
Тому этот дар был ниспослан с небес.
Так шутят: талантом ушиблен как будто,
Но может быть стукнут таланта и без.
И это болезнь, это хуже, чем пьянство:
Без строчки ни дня, и все мысли про стих.
Диагноз известен давно – графоманство.
Любите и жалуйте: я из таких…
Три версии
Фонарик мой – раз! —
Почему, не пойму:
Мигнул и погас,
Мир вдруг канул во тьму.
Совсем ещё новый
И даже с наклейкой,
И, честное слово, —
Свежак батарейка.
Есть версий аж три.
Из них первая – я:
Ток сильный внутри
Организма – меня!
Коротнуло фонарь —
Не смейся, ухмыла!
Однажды, представь,
Так с теликом было.
А версией «два»
Намекнули мне сверху:
Жизнь тлеет едва
И вмиг может померкнуть.
В чём «три» заключается?
Вот, пожалуй, оно:
Фонарь мэйд ин Чайна.
Короче, г… но…
Апрель
Сыпал белый-белый снег,
Пухлый, нежный, словно мех.
Прошлогодний под кустами
Ещё так и не растаял,
Но летит, летит с небес
Прорва снежная на лес.
Вся засыпана земля,
Кое-где лишь – зеленя
Драгоценным изумрудом
Средь сплошного снега спуда.
Неба плотный серый купол
Будто в плед меня закутал.
Хорошо, уютно в доме
Млеть в уюте и истоме.
Правда, очень хорошо,
Пусть бы сыпала ещё
Полусонная метель…
Только месяц-то апрель!
1 апреля
Не верь в апрельскую капель,
Не верь в звенящие ручьи,
В скворчиный посвист, скрип и трель
И в солнца тёплые лучи.
Апрель – он обернуться может
И в март, и в ледяной февраль,
А может быть на май похожим.
Обманщик он, позёр и враль.
Он как женатый друг-любовник —
С тобою нежен будет, ласков,
А завтра слов своих не вспомнит,
Холодною прикрывшись маской.
Не верь распутному апрелю,
Изменчива его погода,
Не верь, как я ему не верю,
Ведь месяц-то мужского рода.
Не верь себе ты самому,
И никому ни в чём живи, не веря!
Верь мне одной – не обману.
Ну разве только первого апреля.
Влюблённая женщина
Влюблённая женщина
Хороша без косметики:
И радость в ней плещется,
И солнце в ней светится.
А взгляд, как в тумане,
Звезды блеском полон,
Что с неба упала,
Желанье исполнив.
Она грациозно
Несёт свою стать,
Как будто бы можно
Любовь расплескать.
И всё – вы повержены,
И сердце – как птица:
