Нить Яти: сказки о живых буквах

СВАРГІѦ СВАРГІѦ

Нить Яти: сказки о живых буквах

ВСТУПИТЕЛЬНЫЙ СКАЗ

о памяти, что шьёт человека

Когда слово ещё не писали, оно не лежало на бумаге и не шумело на страницах. Его держали в ладонях, ощущали как тепло, как вибрацию, как дыхание. Каждое слово было живым – оно трепетало между пальцами, словно маленькое солнце, готовое вспыхнуть и освещать мир.

Когда буквы ещё не складывали в строки, они не были просто знаками. Их вбирали в себя, ими дышали, ощущали их форму, силу и движение. Каждая буквица была как маленький воздух, наполненный смыслом, и каждый вдох наполнял человека знанием, которое ещё не было сказано.

И в этом дыхании, в этом держании и ощущении, рождался мир. Мир, в котором слово ещё не произнесено, но уже существует. Мир, где звук и форма, дыхание и мысль – одно, и каждый, кто жил в этом мире, чувствовал его целостность всем своим существом.

Так жила в роду женщина без имени: не потерянная – а не названная. Она была, как ткань без кромки: не рвётся, но расползается.

И в ночь, когда память становится слышной, пришла к ней Буквица – не книга, а Мать форм, из которых складывается человек.

И не сказала – а разложилась перед ней. Кубиками. Тёплыми. Живыми. Каждый из них – как узел пути. Каждый – как точка тела.

Азъ – выпрямил спину,и небо встало над головой.Боги – легли на чрево,и жизнь вспомнила свой круг.Веди – отозвалось без слов,как память воды.Глаголи – потёк,как река из уст.Добро – стало опорой,что держит, когда шатко.Есть – остался,когда хотелось уйти.Живете – связало разрозненноев одно дыхание.

И между ладоней протянулась нить. Не золотая. Не небесная. А живая – как пульс. И женщина начала шить себя не иглой, а вниманием. Каждый стежок – рождение. Каждый узел – память.

Бабка. Мать. Она. И та, что придёт.

И тогда Буквица тихо сложилась в кубики и сказала:

– Теперь ты не несёшь Род. Теперь Род держит тебя.

И если ты возьмёшь кубик в руку и почувствуешь тепло – значит, нить жива.

Сказъ о потерянно