скачать книгу бесплатно
С Олегом вдаль несусь,
С волхвом я открываю
Гадаю о судьбе,
Пишу свои поэмы,
И весело тебе,
Легко и вдохновенно.
А мне приснился сон —
Я старая графиня,
И это Герман он,
Мой дом живым покинет,
Сведу его с ума,
Хорошая примета,
Тогда умру сама
В потоках вечных света.
Прости меня, мой друг,
Гармония – святое,
Отбился ты от рук,
Перечить ей не стоит,
В тумане у реки
Тебя русалка манит
В тот омут, и тоски
Не пережить, мой мальчик
Сраженья и века,
Да, это все святое,
Уходишь ты? Пока,
Корить меня не стоит.
Дантес из грез и снов,
С Идалией танцует,
Но мир красив и нов,
Там Пушкин торжествует.
На свете счастья нет
На свете счастья нет
А.С.Пушкин
Забыть, не помнить, не хранить,
Твои пронзительные письма,
И как -то быть, и как-то жить,
И завтра, и потом, и присно.
И пусть рождаются стихи,
И пусть живут воспоминанья,
Я по углям смогу пройти.
И лес хранит очарованье,
И где-то у черты иной,
Где рай для муз и их поэтов,
Мы снова встретимся весной,
Счастливою по всем приметам.
Там будет все у нас с тобой,
Как в этой жизни не, бывало,
Там ждет меня моя любовь,
И там в финале есть начало,
И ночь беззвездная темна,
А день грядущий свеж и светел,
Там будет вечная весна
Одна весна на белом свете.
И Блок от нежности хмельной,
Свою читает Незнакомку,
Приди туда ко мне, за мной,
И счастья миг навек запомним.
Запомним этот мир и сад,
Где было грустно расставаться,
И где о страсти говорят
Нам боги, но пора прощаться.
И не осилив суеты,
Мы в царство вечного Буяна,
Несем поэмы и цветы,
Уходим поздно или рано.
Но остаются в мире том,
И дети наши, и сказанья,
В тумане утонувший дом,
И грез земных очарованье.
«Могло ли быть иначе?..»
Могло ли быть иначе?
Наверное могло,
Как нежно скрипка
плачет печалям всем назло.
И в холоде иллюзий
так хочется понять,
Что снова с нами будет
всесилие огня.
Мы не хотим расстаться
с реальностью опять,
За славой не угнаться
и страсти не понять.
И только сон забытый
вдруг вещим станет вновь,
И в бездну тех событий
ведет меня любовь.
Перо мне ангел бросит,
чтоб снова написать,
Как надвигалась осень,
как странно восставать
Искать еще причины,
и жить в немом пылу
Во власти ли мужчины
томиться на пиру,
Ночь кажется кошмаром,
и надо пережить,
И в этом мире старом
еще придется быть.
Искать пути к рассвету,
к закату уходя,
Плестись в конце кометы
в том сумраке дождя
«И там, где все сегодня еле дышит…»
И там, где все сегодня еле дышит,
И корчится от боли роковой,
Она в Париже, и она не слышит,
Того, что здесь, Марина, бог с тобой.
Зачем тебе безумная Европа.
К чему тебе тот мрак ее и свет,
И старых замков раздраженный ропот,
И извращенья в наслоенье лет.
Нам дела нет до их безумств и лени.
У нас свой путь, не приживемся там,
И все победы, все твои сомненья
Плывут упрямо к этим берегам.
Их башни косы, короли их немы,
Дочь Ярослава не смогла понять,
То серое отчаянное небо,
И развлечений пошлых короля.
И ты себя испытывать готова,
На прочность в этом смраде площадей,
Проносится весь мир, и только Слово
Над ним царит в иллюзии теней.
Вот потому в печальный час расплаты,
Мы снова возвращаемся домой,
И голос гуслей нас ведет куда-то,
В лес заповедный манит за собой.
И заглушая визги клавесина,
Они в душе отчетливо звучат,
И только здесь воскресшая Марина
Опять поет, забыв про боль утрат.
Она поет о страсти и расплате,
И видит там погасшие костры,
И прах тех ведьм сознание охватит,
Ее не отпуская до поры.
И сколько бы мы там не колесили,
И не влюблялись снова в миражи,
Мы есть и будем только здесь в России
Не выживать, мой друг, писать и жить.
И возвращаясь к будням и ненастью.
И понимая, что исхода нет,
Мы ждем и верим, только лучик счастья
Оставит на твореньях наших след.
«Он уезжал, куда не ведал сам…»
Он уезжал, куда не ведал сам,
И что там будет, знать не мог в то время,
И не внимал забытым голосам,
И в свой успех едва ли твердо верил.
От родины отрезанный навек,
И умудренный опытом былого
Среди чужих, не сдался, не померк,
И помогали музыка и слово.
Мечтал вернуться? Верил ли тогда,
Что все тут переменится, в печали
Он покидал чужие города,
Венеция приснится вдруг ночами.
И там покой и музу обретя,
Он странствует отчаянно по миру,
Поэт былого, вечное дитя,
Он слышит эту призрачную лиру,
И он поет о том, что не сбылось,
И что в стране отторгнутой осталось,
А как писалось там и как жилось,
Жилось, наверно, так же как писалось.
И все светлее в городе теней,
И все тревожней будет пробужденье,
Но звезды промелькнут средь фонарей,
И он услышит ангельское пенье
23 июня
Был этот день так странно многогранен
