скачать книгу бесплатно
завоет, как призрачный волк.
Холодные лица скульптур
и немые портреты.
И гул экипажей
растаял в тумане и смолк.
И только летучие мыши
шуршат до рассвета.
В печали безбрежной
за кромкой далекой земли
Художника мир от утех
и страстей возвращает.
А знаешь, мой ангел,
по углям мы вместе прошли,
И смотрим в туман,
где один он до света блуждает.
Найдет ли свой дом
иль останется в облаке снов,
Какая усталость
сгибает поникшие плечи,
В провале проспектов,
в громадах уснувших домов
И гуле ужасном тень
Демона, скорбные речи..
БесСмертие художника
Сто лет назад в аду земных страстей
Стирались лица, проступали лики,
И лишь художник уходил в метель,
И вслед ему шептали, мол, «Великий».
Ну да, ни дома нет, ни мастерской,
Штрихи лишь недописанной картины,
И Демон увязался за тобой,
Царевна-лебедь и метель-лавиной
Окутала, и нет пути назад,
Замерзнуть, исчезая раствориться,
Поэты обреченные стоят,
Лишь силуэты, он не видит лица.
И вот тогда пригрезится ему
Туманный город, где пришлось родиться,
Сто лет назад, одолевая тьму,
На Любинский он мог бы возвратиться,
Не суждено, погибель за спиной,
И Демон безрассудный не отпустит,
От вдохновенья позднего хмельной,
Он рвется к Блоку, к новому искусству.
Но новое уже не по плечу,
Сам Блок еще чуть-чуть и задохнется,
Хохочет Пан, погасит он свечу,
И разожжет костер, подобен Солнцу.
Там бог всего живого, не сатир,
Художник угадал иную силу,
Но в беспощадном бунте глохнет мир,
И лишь поэт там бродит сиротливо.
Царевна Лебедь в Пекло уведет
И ничего иного не оставит,
А тихий город в суматохе ждет
Художника, но все здесь против правил.
И лишь поэт, забыв о кутеже,
Где Незнакомки в полночь исчезали.
Идет к нему, на этом рубеже
И Демоны повержены, и знали,
Что нет возврата, нет пути назад,
Горят в огне великие картины,
И Петербург, не новый Петроград,
Все зачеркнув, его навек отринул.
Да, в беспощадном бунте смысла нет,
О Дьяволе другой молил устало,
А трезвый и отчаянный поэт
Увидел пропасть, где его не стало…
Врывалась тень в их мертвые дома,
Метались лики свергнутых поэтов,
И кажется, что поглотила тьма
Художника в его закатном свете.
Добро творящий говорит о зле,
Он бродит здесь, растерянно усталый,
Пытается на выжженной земле
Найти Царевну и былую славу.
И ночью, лишь рассеется туман,
Он смотрит вдаль, почти завороженно
Все каменно, все дико, все обман,
И с ним лишь демон вечно побежденный.
Они еще продолжат разговор,
В сугробах души снова холодеют.
Но вечен мир, и вечен страстный спор
Художника, стихии и злодея
Картинки прошлого
Великолепному Г. П. Кичигину
На Любинском застынет каторжанин,
Чтоб заглянуть к художнику на миг,
Он так устал, да он совсем раздавлен,
От дум и грез, и призраков и книг…
И вдруг портрет, какой в нем свет и сила.
Бормочет что-то он про мертвый дом.
И в мастерской задумчивый и сирый,
Мечтает он о времени ином…
Писатель ничего не понимает,
Не может быть, откуда это вдруг,
Рванувшись прочь, к острогу он шагает,
Над головою снова солнца круг,
И радуги прекрасное начало,
Творец замрет у арки в этот час,
Когда с иной эпохой повстречавшись,
Уйдет к полотнам и заварит чай…
Застынет каторжанин, с постамента
На миг сойдя, туда вернувшись вновь.
И убедится, что не канут в Лету
Его страданья, верность и любовь…
Прогулки с поэтом
Вдоль берега седого Иртыша
Идет поэт и никого не видит.
Над пропастью летит его душа,
Уставшая любить и ненавидеть.
Она одна на этом берегу,
За ней несется облачные кони,
И призраки немые стерегут,
Устав от изнурительной погони.
Но где же Муза? Музы больше нет,
И ничего ему не остается.
Лишь только написать «Погиб поэт»
Ушел в запой и больше не вернется.
И будут ждать на этом берегу
Его друзья – веселые бродяги,
Обрывки строк покорно сберегут,
И хватит им для этого отваги.
Седой Иртыш в тумане зарычит,
Захочет снова глас его услышать.
Но лишь ворона в темноте кричит.
Какой ужастик по Эдгару вышел.
Поэта нет, есть город над рекой,
Тень Адмирала, скрытая в тумане.
На Любинском все ждет Городовой.
Но ускользнет, поэт его обманет.
В Долину смерти забредёт душа,
И кажется не вырваться из плена.
Ну вот мы и на бреге Иртыша
Здесь все пустынно, глухо, неизменно.
И те, кто жил здесь много лет назад
Над медленно текущую рекою,
Из темных вод на этот мир глядят,
Ведут куда-то тихо за собою.
И лишь на миг замешкав у Моста,
Какие-то мы строки повторяем,
И этот мир, и эта красота.
Поэта на поэмы вдохновляет.
Жена Генерал-губернатора
Я встречу назначаю у собора,
В тумане проплывают облака,
И солнце снег растопит очень скоро,
И вот тогда с мимозами в руках
Пройдем с тобой не призрачной столицей,
А здесь, где ждет ее Городовой,
И снова губернатору приснится
Соперник неприлично молодой.
Но ревновать как будто не пристало.
И он играет в карты до утра,
Она больна, она давно устала,
Она в кого-то тайно влюблена.
Но ничего такого не случится.
Ее мутит от запаха мимоз,
И снова перепутала девица.
Наряды к балу, больно ей до слез.
Сестра опять твердит о прибавленье,
О чем-то просит бывшая жена.
И снова помня чудные мгновенья,
Ушла в тот сад, где мертвая луна
Скользит по снегу, звуки менуэта.
Все как обычно, отчего ж печаль.
Узнав случайно дерзкие секреты,
Она поправит обреченно шаль.
А ночь прохладна, все темно и зябко,
И снится только бесконечный путь.
Тот свет далекий, на снегу перчатка.
