скачать книгу бесплатно
Одна бежит, петляя где подале,
какая же течет в краю родном.
Одна буйна в неистовом запале,
но вдруг стает спокойна целиком.
Куда бежит твоей реки водица?
Какая почва у нее на дне?
Быть может в ней безумия частица,
качает волны с дурью наравне?
Просто ливень, просто гром…
Нет, не канонада,
то раскаты грома.
В степь идет прохлада.
Но жары истома
снова к нам вернется,
паром обдавая.
Буря ж пронесется,
земли поливая.
Странно, непривычно,
ты не бойся звука.
Это гром обычный,
молнии потуга.
Это не снаряды,
не ракет разрывы.
Радоваться надо…
Будут люди живы.
****
Как мы гуляли, боже ж мой,
какие песни мы орали!
Шашлык, пузырь, казан с шурпой
среди идиллий пасторали.
Вдруг это все покрылось тьмой,
как в «Тихом Доне», даже хуже.
Друзья с ума сошли гурьбой,
в открытую фашисту служат.
На память плюнув, на дедов,
что уж давно лежат в могилах.
Война идет среди садов.
И ведь сейчас никто не в силах
обратно пленку прокрутить,
и вразумить их невозможно.
Чужому мозг не одолжить.
И докричатся к ним так сложно…
О Эвропе
Европа скажете… Европа!
Не та ль, что женщин на костры
тащила, превращая в копоть
Христа великие труды?
Та ль, что колонии имела,
страшнейших дел там натворив?
А прибыль выкачав умело,
те земли кровью окропив.
Та ль, что не мылась и воняла,
духами скрывши «аромат»?
В одеждах хитрых щеголяла,
среди кичливых буфонад.
Та ль, где евреи и цыгане
уничтожались в лагерях?
Сейчас в гонениях славяне.
Не все, лишь те, кто не в друзьях.
Там коммунизм и не рождался,
фашизм есть сущность этих стран.
Теперь в другом он воссоздался,
Родится ль новый там тиран?
И нет, мы тоже не святые,
отнюдь не нимб над головой.
Свое у нас (ведь мы живые).
Но мы не лезем в этот рой.
Психиатрическая сказка
Марафон психиатрии,
средь инфляции мозгов,
подлых СМИ шизофрении,
уничтожить нас готов.
Кто-то Мордором назначен,
кто адептом дураков.
Управляется и скачет,
ради смерти продавцов.
Продавцы ж безумны сами.
На кормах своих коров
экономить слишком стали,
натворив в хлевах делов…
Буря
Злые ветры над степью беснуются,
вспышки молний мерцают вдали.
Буре ряд тополей повинуется,
изгибаясь пророй до земли.
Кто вне дома, кто степью скитается,
тот мольбы всем богам уж вознес.
На судьбину всерьез возмущается,
духам злым уж устроил разнос.
Буря ж мчит уповаясь просторами,
Днепр взбивая высокой волной.
Гонит тучи потоками спорыми,
свет размывши дождя пеленой.
Но не вечны ведь бурь наваждения.
Да, порой и наделают бед.
Там, за тучами, ждет пробуждения
развеселого солнца банкет…
О не выросших.
Младенец мир впервые распознал.
Он труд чужой еще не понимает.
