скачать книгу бесплатно
«Ели, мудрые, скажите —
почему Земля – с Луною?
Почему вода – с кувшинкой?
Потому она – со мною»
Июль 77, ночь.
Ночь в старом доме
*** 17 лет ***
Темнеет… Страшно… Вечер…
Открыла предо мной
Зияющая вечность
Мистический покой…
Не трусь, братишка! Ведем
Не родила Земля!
Мы едем, едем, едем
В далёёёкие края!…
Не бойся, мальчик – духов
Не впустит старый дом!
А у Яги-старухи —
Сломалось помело…
Темно. Прошёл и вечер…
В окне… СКЕЛЕТ В МЕШКЕ!
Вот как возьму подсвечник,
Да трахну по башке!
Июль 1977, ночь.
Предчувствие
Тогда, 29 января 1977 года мне было 17 лет.
И откуда только я могла знать?..
Меня весь вечер мучили стихи…
Меня весь вечер мучили виденья —
Летели кони – быстры и легки!
Дрожали люди в страхе и смятеньи…
И по стволу ползла, как змей, смола;
И цвёл на дне неведомый адонис…
На землю с неба сыпалась зола!
И снова, снова – бешеные кони!
Три Духа танцевали у реки —
Дух Нежность, дух Печаль и дух Затменье…
…Меня весь вечер мучили стихи…
…Меня всю вечность мучили сомненья…
Танцуем!
Светке и Люсе. Нам по 17… И мы ТАНЦУЕМ!
Мы танцуем радость
Пробужденья и любви!
Радость бытия —
Ты, Она, и Я.
Мы танцуем сладость
Протестующей крови!
Как тепла Земля!
Как светлы моря!
Мы из мрака вышли
В странном танце при свечах…
С каплей золотой
Солнца над сосной!
Бродит дождь по крыше,
Ну а мы колдуем вновь —
В пене дождевой
Счастье и любовь.
Январь 1977
Лесная девочка
*** 17 лет ***
Все лесные стебли, травы
к ней тянулись от земли;
лучезарные дубравы,
белки, лани, соловьи…
И вода лесного пруда —
так стекала с тонких рук!
И невиданное чудо
открывал ей влажный луг:
поле нежной земляники…
белой бабочки полёт…
незабудки-невелички…
Всё увидит! Всё поймёт!
И над озером зелёным
вдруг исчезнет в никуда…
Только ивы. Только клёны.
Да прозрачная вода…
Зима 77
Играет Андерсон…
*** 17 лет ***
Играет Андерсон на флейте —
И я, наверно, влюблена…
И ни во что уже не верю —
вот разве только что в тебя;
в твои напевы, переливы,
и смех, и удивлённый вдох.
В твои волшебные мотивы…
И в то, что ты, наверно – Бог.
Ты – не любовь…
*** 17 лет. PETER. ***
Ты – не любовь…
Я не знаю, но вряд ли
чувствуешь ты,
то, что мне так понятно…
То, что как ангел,
и брат милый мне ты…
То, что твой голос —
любимее флейты…
Радость – не смех…
Я не мало смеялась,
шла и бежала!..
Но там же осталась.
Слёзы – не грусть…
Сколько я не рыдала —
боли и горя
меньше не стало…
Ты —
не любовь,
не любовь,
не любовь…
Июль 1977.
Дождь на крыше
Мы лежали на жестяной крыше.
Капли-бубны били по телам…
Крупные, тяжёлые, как вишни —
падали в глаза и губы нам…
Были руки – мокры и блестящи.
Были лица – влажны и свежи.
И не знали мы – кто настоящий
Бог Несуществующей Души…
Разрыдалось облако над нами…
Боль росла, и исчезала ложь.
Грустными и мудрыми глазами
Бог смотрел на нас
в последний дождь…
Лето 1977
Дождь в лесу
*** Мне уже 18. Август 1977 ***
Дождь идёт, и я иду —
в никуда и ниоткуда,
как невиданное чудо,
порождённое в грозу…
Проскользнула тень во тьме,
и исчезла вновь куда-то…
Вдруг собака-мокролапа
с лаем прыгнула ко мне!
Пёс, привет! Ты как в лесу?
Из подгнившей конурёнки
ты сбежал, с кустов зелёных
пить небесную росу?
…Как жемчужна, и ярка,
и свежа вода на ветках!
Два жука ползут, наверно,
в гости к братьям в честь дождя…
О, я вижу и не то!
Вот дрожит дождинки капля…
В капле – радуга, как камень…
