скачать книгу бесплатно
И я не знал последнего числа,
Когда платил свою земную цену,
Чтоб выходить читать на эту сцену,
С неё сметая неизбывность зла.
«Поэты – это люди…»
Поэты – это люди
Рифмующие мысли
В душевном неуюте
Несовершенства жизни.
Но так сказать, наверно,
Бы было очень просто —
Поэты это нервный
И одинокий остров
Он будто бы случайный
Среди взаимосвязей.
Исполненный отчаянья
От нанесённой грязи!
Поэты – это судьбы
Трагического плана.
И, как и все, подсудны,
Как все, не без изъяна.
Грешат они безбожно,
Но каются, как дети,
И занято, возможно,
Их место на планете…
Земное их величие
Увидеть крайне сложно,
Но главных три отличия
За ними непреложно:
В глазах у них икона,
А за спиной – предатель,
И знает поимённо
Их Батюшка-Создатель.
«Человеком трудно быть…»
Человеком трудно быть
по определению,
по иронии судьбы,
по чужому мнению.
Человеком трудно быть
в силу обстоятельств.
И на все, на все «забить»
после всех предательств.
Человеком или кем?
Мегачеловеком?
Я – обычный манекен
с очень длинным веком.
Демонстрирую любовь
в свете и в разрезе.
И кого волнует кровь
на моем протезе?
«Года, года… нам не дано…»
Года, года… нам не дано
играть с течением их в прятки!
И это решено давно
Судьбы Божественным порядком.
Во славу глупостям любви,
на веру женским обещаньям,
я преклоню года свои
и дам пинка им на прощанье!
Капризы осмелевших дам,
на приключения влекомых…
Глаза ревнивцев тут и там…
Ах, до чего же всё знакомо!
И так далёки от мечты,
И так счастливо-неизбежны
переступания черты
благопристойности мятежной!.
Румянец распалённых щёк,
и жар призывного дыханья!
Неумолимое: «Ещё!» —
за занавески колыханьем!
Я был хорош! Я гарцевал
не на одном земном параде!
Каких красоток целовал!!!
Ах, пощадите, Бога ради!..
На друга, да и на врага,
души хватало и отваги.
И ни одна моя нога
мне не сбоила после браги!
…Года, года… напрасный труд —
их удержать остаться с ними!
Да нас потомки не поймут,
коль будем мы всегда живыми!..
Пройдя дорогою Судьбы,
оставим Мир вослед смотрящий!
И пусть потом здесь скажут: «Был…
Он… обалденный, настоящий!»
«Завтрашний день висит, как топор…»
Завтрашний день висит, как топор.
Ночь укрывает меня, хохоча.
Шея моя! Ты была, до сих пор,
крепче старания палача!
Там, где сбывается капелька грёз,
есть мой ещё не оставленный след,
но всё трудней относиться всерьёз
к милости нам уготованных лет.
И, осознав, как бессмысленно мал
ты в окруженьи космических трасс,
что твой, ни с чем не сравнимый, финал
не попадёт в спектр и тысячи глаз,
я – человек, я – способность любить
выше, чем тела столь сладостный плен.
И неспособность не позабыть,
как весь мой мир обращается в тлен.
«Одиночество – это победа…»
Одиночество – это победа
над привычкою жить с кем попало.
Я о том и не знал и не ведал,
но привычка такая достала!
Одиночество – это удача,
если было фиктивное счастье,
и к нему полагалось в придачу
от любви – только деепричастие.
Одиночество – это полцарства
за твою захромавшую лошадь,
возвращённое душепространство…
И с собой возвращённая схожесть!
«Отсмеялось лето солнечными днями…»
Отсмеялось лето солнечными днями.
Кануло в романе наших долгих лет…
Но ещё так много света между нами,
Но ещё так греет между нами свет.
А у тебя багаж уложен,
А у меня встревожен вид.
И не возможен, нет, не возможен
Расклад счастливый моей любви.
Вагончик пятый и место слева…
В окно улыбка ещё больней!
Из самой нежной ты королевы
Здесь станешь снежной за пару дней…
Твой город гордый полярным небом
Опять затянет в свои силки.
Но никогда он теплее не был
Моей обнявшей тебя руки!
«По полям побежала прохлада…»
По полям побежала прохлада,
Со слезою рассветы в луга…
Ничего порой в жизни не надо,
Лишь бы к нам не летели снега!
И не чудилось, что понапрасну,
Этим летом, цветением пьян,
Всё, что звалось «Любовь», ежечасно
Я к виску приставлял, как наган!
Я ведь сам ей назвался целью
И исход не искал иной…
От того так светло и бесценно
Эта память кружит надо мной!
От того оглушительно звонко
Облетают во тьму сады,
Словно шёпот того ребёнка,
Что родить отказалась ты…
«Город, брошенный летом…»
Город, брошенный летом,
Город, загнанный в лужи,
Изливает при этом
Листопадную душу.
На страницу квартала
Тень рисует прохожих.
Вот и осень устала
Быть на лето похожей.
И так много живого
Унесло ядом стужи…
И дурная обнова —
