скачать книгу бесплатно
У. М. Н. Стихи
Софья Самородова
"Утро. Море. Ночь" – сборник стихов в трёх отделениях, объединяющий в себе истории людей и автора, созерцание рассветов и закатов, солнце и дождей.Здесь собраны эмоции: от эйфории до безысходности, от любви до ненависти.От Утра до Ночи – всего один шаг, но чтобы сделать его – придётся научиться плавать.Эти стихи – способ сказать каждому, и счастливому, и печальному, что он не одинок, что где-то обязательно есть такие же, что ничьи эмоции и чувства не должны быть обесценены и никакая самая пустяковая мечта не может быть высмеяна.
Софья Самородова
У. М. Н. Стихи
В сборнике – коллекция историй людей, прошедших через непростые жизненные обстоятельства и получивших обширный жизненный опыт. Это лимонад из самых кислых лимонов, какие только может подбросить нам жизнь.
Эти стихи – способ сказать каждому, и счастливому, и печальному, что он не одинок, что где-то обязательно есть такие же.
Это желание сказать людям: ничьи эмоции и чувства не должны быть обесценены и никакая самая пустяковая мечта не может быть высмеяна.
Утро.
Утро начнется, как обычно, поздно
Утро начнется, как обычно, поздно…
Начнется с джаза, кофе, плохих сигарет,
бессменного дежурства на чужих страницах.
Чтобы оставался таким же душным воздух,
чтобы случайно не пропустить того,
что с тобой никогда не случится…
Того, чего у тебя по-прежнему нет.
Утро начнется, как всегда, ближе к закату.
Начнется с кашля, с примерки улыбки правдоподобной,
с чувства вины, с осознания того, какая же ты сука…
с вопросов: а была ли другой ты когда-то?
Сможешь ли ты иначе жить?
Не одолеет ли тебя их вселенская скука?
Не станешь ли ты как они, безмолвной, удобной?
Утро начнется, как обычно, к пятичасовому чаю,
к утренней рюмке вчерашнего джина.
И знаешь что? Это не алкоголь.
Это капли от печали.
Это не петля на шее, а изящный шарфик
в стиле арт-хаус.
Это выстрел в самое сердце, а не промах мимо.
Это твой перевернутый рай, а не хаос.
Да, он такой. Когда же ты это поймешь?
Когда же ты осознаешь?
Не пускай никого в свой дом. Их не надо слушать.
Закрой свои жалюзи наглухо. Закрой свои уши.
И не говори ничего.
Ведь каждое слово из самых глубин выдираешь.
А они все равно решают, что это ложь.
Утро начнется…
с воспоминаний и ретроспектив.
Ведь ты же встречала влюбленных мужчин,
но, согласись, это явно не тот случай.
Утро начнется с вопроса:
а вдруг ты так и не станешь лучшей?
А ты и не станешь.
Это твоя аксиома. Твой личный императив.
Утро начнется.
Выбрось надежды на лучшее в топку.
Ты наизусть знаешь весь этот круговорот.
Ведь даже лучшие из них,
те кто хотят казаться свободными,
Всегда прикрывают жопку
красивыми, неординарными фразами,
кровоточащими фильмами,
искусственным, ненастоящим дыханием
от сердца к сердцу,
из глаз в глаза,
изо рта в рот.
Утро начнется…
Как бы ты ни любила непроглядную тьму,
утро все равно начнется.
С джаза, кофе, плохих сигарет.
С подсчета долгов,
с проверки последней пули ствола.
С вопросов: А для кого это все? Кому?
Эти расползающиеся раны.
Эти бумажные призраки
в склепе стола.
5 ноября 2017
У реки
– Где ты был?
– У реки.
Там приплыли рыбаки.
– Что там видел?
– Рыбаков, наловивших светлых снов.
– Что за грусть в твоих глазах?
– Много думаю о снах,
зародившихся в воде.
Они корчились в сетях,
бились в синей чешуе,
открывали молча рот,
их топтал слепой народ,
кинув в ржавое ведро,
вырезал ему нутро.
А над речкой плыл дымок…
От росы я весь промок.
Туча битого стекла
освещала купола.
Тлела снов моих зола…
В речке девушка плыла,
вздёрнув бледное лицо.
Поднималась на крыльцо.
Изумруд в кольце сверкал,
белый саван намокал.
На груди порез зиял.
Постучалась в чей-то дом -
двери запертые в нём.
Села молча на крыльце…
Синь в безжизненном лице.
И заплакала она:
