скачать книгу бесплатно
Постараюсь (хоть и трудно) не печалиться.
Буду жить пока смогу, пока живется,
Далеко не всем такое удается.
Каждый день теперь почти как день рождения!
(А к стихам моим имейте снисхождение)
«Не удалось слепить снеговика…»
Не удалось слепить снеговика.
Снег был пушистым, рыхлым, но не липким,
И фонари с насмешливой улыбкой
На дурь мою глядели свысока.
И было так досадно и обидно,
Как будто перед носом дверь закрыли.
По сути дела – обломали крылья,
Хотя, конечно, этого не видно.
Нет, в детство я впадать не тороплюсь.
Но в эту беззаботность окунуться,
И счастье ощутить, и улыбнуться…
Не вышло. Жаль. А, впрочем, ну и пусть.
Рождество в Испании
Все в предвкушеньи Рождества,
Все в ожиданьи старой сказки,
Все звуки, запахи и краски
Полны любви и торжества.
И завораживает взгляд
Калейдоскоп огней вечерних,
Весь город в пышном облаченье,
Ему идет такой наряд.
Течет, торопится толпа,
И так забавно и нелепо,
Как кинофильм эпохи НЭПа,
Осовремененный слегка.
Одним стремленьем одержим
Мадрид – предпраздничный и яркий.
И раскупаются подарки —
От мишуры и до машин.
Витрины, полные чудес,
Оформлены с отменным вкусом —
Произведение искусства
И светотехники прогресс.
А там, где елочный базар,
С бензином смешан запах хвои,
И ощущение такое,
Как будто в детство ты попал.
И сквозь людскую суету,
Ее течением влекома,
Опять бесцельно мимо дома
С улыбкой легкою иду.
А над толпой колокола
Поют возвышенно и нежно,
О том, что мир, хотя и грешный,
Достоин счастья и тепла.
И поясненья не нужны,
И на душе покой и нега.
Вот только не хватает снега,
Его уютной белизны.
И я, поверив в волшебство,
Глаза тихонько закрываю,
И легкие снежинки тают,
Лица коснувшись моего.
Дали
С каким великим самомненьем,
Себя возвысив над толпою,
Стремился сумасшедший гений
Переиначивать устои.
Мистификатор и художник,
Он был всегда на славу падкий,
И кажется, совсем несложно
Нам разгадать его загадки.
Весь как комок противоречий,
Он мнил себя подобным богу,
Но неудавшийся предтеча —
Всю жизнь искал свою дорогу.
Его толкуют все, кто может,
Как письмена далеких предков,
И увлекаются безбожно,
И ошибаются нередко.
В чужой душе копаться пошло,
Чужим бельем трясти паскудно,
Все, что ни скажешь, будет ложно,
А в идеал поверить трудно.
Но те возвышенные чувства,
Что помогают вознесенью,
И есть основа для искусства,
Не подлежащая сомненью.
Одну любовь всю жизнь лелея —
Везде и всюду только Гала —
Он, узник замка Галатея,
Угас, когда ее не стало.
Лишившись «бренной оболочки»,
Оставив шлейф молвы скандальной,
В конце судьбы поставил точку,
Соединившись с мирозданьем.
А что осталось? Сновиденья,
Его фантазии и лики,
И сквозь расплавленное время —
Усы, торчащие, как пики.
Этюд с дождем
Моему любимому мужу, благодаря которому удалось увидеть другие страны и города
Париж. Промокшие бульвары.
Все краски осени скупы.
И небо серой тряпкой старой
Лежит на зонтиках толпы.
Вдоль Сены катера и баржи
Спят, как собаки на цепях.
Резные Нотр-Дама башни
Застыли в дымке и в веках.
Их высота щекочет нервы,
И с площади едва видны
Нас стерегущие химеры —
Застывший ужас старины.
Все узнаваемо-привычно,
Хоть и впервые наяву.
И дробный гул многоязычный,
Стекая, падает в траву.
Как состоявшийся политик
Всегда среди народных масс,
Париж во всей своей палитре
Весь на виду, весь напоказ.
То упоительно роскошен,
То вдруг провинциально прост.
Он, как и прежде, многосложен
И так же просится на холст.
В тонах бледней или погуще,
В любых размерах и цене,
Париж – излюбленный натурщик
Почти на каждом полотне.
Где б ни был ты, как вечный стражник,
Ажурный призрачный магнит
С названьем «Эйфелева Башня»
К себе внимание манит.
Каким-то чужеродным чудом
Сюда попавши невпопад,
Видна почти что отовсюду
И завораживает взгляд.
Не мог, наверное, Да Винчи
Представить в самых страшных снах,
Что Мона Лиза станет китчем,
Красуясь даже на трусах.
Возвышенное и смешное
Смешалось так – не разомкнуть,
Но дождь смывает напускное
И ярче обнажает суть.
И то, над чем не властно время,
Своей пленяет красотой.
Париж – событье и явленье.
Он навсегда один такой.
Париж! Так звуков сочетанье
Уже таит в себе сюрприз.
«Продлись, продлись, очарованье»,
Души исполненный каприз.
Но дни бегут неумолимо,
И все кончается на том,
Что проплывает город мимо
У самолета под крылом.
Перемешались быль и небыль
В лучах мерцающих огней.
И я не знаю – был иль не был
Париж дождя в судьбе моей.
«Как быстро годы пролетели…»
