Чёрная лужа

Софья Кудряшова

Чёрная лужа

«Чёрная лужа» – это сборник стихов, философской прозы и мини-эссе, говорящий о теневой стороне жизни, бесцензурное высказывание чувств, которые есть в каждом.

Этот сборник: о поиске абсолюта, который оборачивается истощением, о декадансе как форме бегства и выборе – не прятаться в отрицании.

Здесь нет утешения.

Есть только попытка принять жизнь без гарантий смысла.

Санкт-Петербург,2026

"Ешьте в лесах у Падали, где более

свежий воздух"

Я её встретила, грязную и пьяную, она много щебетала себе под нос, потом выкрикивала из ряда вон выходящую ерунду, которая творчески поражала меня; алкоголь открыл ей путь в бессознательные миры, которым ты, глядя на нее, брезгуя, завидуешь.

«Яма»

Ничего не имеет смысла. Даже эти ебучие выцветшие таблички – от них тянет тоской.

Эта грёбаная гопота в камуфляже – смешно. От чего они камуфлируются? От самих себя? Рюкзаки с тупой эмблемой посередине, будто её ебанули красным воском, ещё орла какого-нибудь нарисовали – криво, обязательно криво.

Сейчас этот чувак снова будет рассказывать, как он кому-то врезал по ебалу, рядом его женщина, издающая чавкающие, противные звуки, и этот уёбский орбит с дыней, пахнущий будто рвотой.

Ёбла – в щепки, размазанные алкашкой. Перекосоёбило так, что уже не выпрямить, хоть утюгом проходись.

Смешно и грустно. Иногда хочется плакать, а иногда – вообще ничего не хочется.

Фу, блять. Сбивает с мыслей этот запах перегара и дешёвых сигарет. Сколько можно в себя вливать? Ну, сколько, блять.

Меня и от ста грамм мутит. Каждый раз – транс и ещё большая бессмысленность, чем была до этого. Алкоголь только подчёркивает. С травой так же. Дунул – а что дунул? Хуй его знает. Всё равно, что дунуть в хуй. Никаких изменений.

Мне не зачем спрятаться! Незачем!

Это всего лишь ебучая защитная скорлупка, как у яиц – глядишь, треснет. Всё режется насквозь моим доёбистым взглядом. Как найти истину в этой хуетени? Ну, сколько можно?

Кто-нибудь мне ответит, что я тут делаю? Я не понимаю.

Хожу, брожу – и всем как будто норм. А я вот нихера не понимаю.

Для чего я здесь? Почему всё так?

Почему я не родилась в каменном веке, где было нормально срать вприсядку и, дай бог, знать, что такое огонь.

Где моя голая женщина из голодного племени, ждущая сотни членов в вагине, чтобы наполниться природными стероидами с душком дикого мяса?

Где мои гималайские руины и свежий воздух, еще не затхлый, живой, как в пекарнях по утрам?

Где мои босые ноги на бархатном песке и руки удлиненные в небо?

Эти пакеты из магазинов. Бегут. Боже, наполнить тело – лишь бы не сдохнуть. Лишь бы в потугах разума не задохнуться от бессмысленности собственного «я». Круг вечен. Я презираю тело, сущность и тоску.

Безликая пустошь

Ни грамма страдания

Не слышу ни звука я в ней

Безликая пустошь

Ты без пререкания

Навеки станешь моей

Упрёки

1.«Мое время»

Коробочное вино и одноразовый чай в пакетах.

Разморенный куревом блевотный балкон напоминает о том,

как нам небожители не дали того, что искали так долго.

Мы прокляты! Прокляты!

Солнце всё дальше от окон!

Строим лестницы в небо —

всё глядим выше голов,

чтоб кто-нибудь смог приголубить:

Бушующих ненавистью,

бушующих подлостью,

обителей страстных безмозглых забав.

Кто-нибудь из них окажется да прав!

Всё им мало, схватились зубами,

и каждый за свой дряхлый стул

рухнет под нами!

Порвётся одежды лоскут!

Полируем мы кости тех, кого и не знали.

Они для себя выживали.

Затянуть верёвку – ты станешь непреклонен!

Сиди, бездельник! Твой час не пришёл!

Твоё наказанье – с 9 до 6.

Стабильность – есть рабство!

Заставят тебя поверить,

что ты сам всё решил.

Ничего не решил!

Ты один в этом облачном мире.

Туман не даёт увидеть рассвет,

будто его вовсе нет.

Твоё естество – это подчинение,

и это всё твоё мировоззрение:

жалость к себе и страх!

2.«Рамки»

Ты не тот, кем кажешься!

Опять грязью обмажешься,

прячешься под грунтом,

зарываешься.

Бьёшься об стены в упадке,

ломаешься.

Грязь отвалилась —

пугаешься.

В панику, в смуту, в уныние —

самопроизвольное насилие.

3.***

Твоя разнообразность и есть скука,

и ты забыл, какой ты был вчера,

и между нами медленно и глухо

проходили скудно вечера.

Твоя разнообразность и есть мерзость,

которой ты заполоняешь всех.

Ты на глупых и напыщенных людишках

фальшивый строишь свой успех.

Скрижалей ценностей своих ты породил навалом,

вот только ценности в них никакой.

Один лишь гвал, укатанный в метафоры —

ненужный груз.

Прошу: с плеч моих долой!

Но нет, ты продолжаешь шаткой поступью

идти туда, куда тебя никто не звал,

и вырывая там и там словечко,

всё – опять себя ты потерял.

И так по кругу, вечно и беспечно,

закинув голову выше других,

ты отныне неизбежно

впитаешь мутоты своей плоды!

4. «Жизнь проходит мимо»

Ты повиснешь над обрывом,

и в страхе обретёшь уют.

Жизнь опять проходит мимо —

ты не выключил утюг.

Жизнь опять проходит мимо,

забываешь все слова,

и давно уже не варит твоя стольная голова.

И давно уже не кожа вокруг черепа слита,

и давно уже ты не ты,

и давно уже я не я.

5. «Клуб Завтрак»

Ты вроде в обществе изгоев,

но чувствуешь себя одним.

Как мимолетно стало нормой

быть в «Клубе Завтрак» – не таким.

Застывший свет обманет душу и поведёт её собой.

Индивидуальностью задушат,

за серый вид загонят в стой.

Одному не справиться – все слишком яркие лучи.

И ты сожги в этой бумажке свои проклятые мечты,

где солнце больше не светило,

тень отражалась от земли.

А ты иди, ищи долину, где сердце просит тишины.

6 ***

Есть же участники этой системы —

загребли в себя всё, что хотели, не хотели.

Заблудившись, думают, что ищут правильный путь,

и никому здесь не продохнуть.

Возьми себе столько, сколько надо,

и тогда ты избежишь распада

своей жадно-кожной души.

Будь умным, жадным, вечным!

Будь человечным!

Не ищи места, где возможно

за жалкую сумму от себя улизнуть навсегда!

7 ***

Ненасытные и коварные,

у них у всех ёбла рваные

и зашитые заново снова.

Кожа разорвана, нет основы.

Угодники низменностям поклоняются,

а поэт останется голодным.

Он не склонится под бучей железа и золота.