скачать книгу бесплатно
хоть в глубь сойди, где айсберг умиранья;
и там, и тут ум мёрзнет, как дурак,
пред вечностью, не мыслящей сознанья.
Иди ко мне, грузнейший из зверей,
бери души последние бананы,
чтоб стало жить хоть чуточку теплей
среди твоей безжизненной саванны!
2
Домов отроги спят покорным сном
совсем недолго в спальном районе —
с двух до пяти, а после из окон
протягивает свет огни-ладони.
Одна, другая… и, когда, на круг
идя, троллейбус штангой искры хлещет,
уж целый лес многоэтажных рук
в перчатках разноцветных рукоплещет
началу дня людей, что раньше дня
сферических обломышей природы,
не знающих распятий бытия
и крови презирающей свободы.
Безумные, горячие навзрыд,
лишь мы неразрушимые вопросы
вжигаем в мир и вечности гранит
ветшает от мерцаний папиросы!
Где у подъездов свищет хлыщ метлой,
устав моргать, дымят автомобили,
и в дым рассвета слон уходит мой,
как мы порой от женщин уходили.
05.04.2009
ВОСПОМИНАНИЕ О ЛИТИНСТИТУТЕ
Однокурснику поэтуО. Максимову*
Оробелый рассвет
Пробирается между домов,
Словно пьяный поэт
Из затихших в ночи кабаков.
Молодая листва
Несуразно бормочет стихи.
Обогнув дерева,
В перспективе стихают шаги.
Чей тут серый пиджак?
Неужели, действительно, мой?
И медлительный шаг
По омытой дождём мостовой.
Над бульваром Тверским
Дым веком мельтешит, как туман;
Зеленеет с тоски
Впереди дорогой истукан.
Эх, ты, юность-Москва
И тьма гениев в тесных стенах!
Только мне так узка
Эта жизнь в запотелых словах,
Я брожу по столице
И пью до надрыва вино,
В ресторанные лица
Вникая, как мальчик в кино.
Мимо толстых журналов,
Издательств, лихих литгазет
Я иду, даже в малость
Безвестьем своим не задет.
Мне листва молодая
Свои поверяет стихи,
Деканат отпускает
Прогулов сплошные грехи…
2003
*Олег Максимов – русский поэт (25.12.1944 – 24.04.2023).
ЛЮБИТЕЛИ
«Пусть молчат любители,
выжиги, врали!
Пусть молчат мошенники,
трутни, сорняки…»
А. Межиров*
По приказу страстей и дерзания
Заплутав среди снов и времён,
В топях речи утопшие странники
В нас живут с пузырями имён.
На костях виршеплётов обыденных,
Лизунов ломоносовских строк,
Встали Пушкина сверхпирамидина
И дорога, что вымостил Блок.
Под усмешки супружниц украдочкой
И сейчас всё вершат сладкий труд
В туалетах, чтоб после с тетрадочкой
В районку прийти, как на суд.
Позабыв про вино и товарищей,
Погружённые в рифменный бред
В пасти ночи выщёлкивают клавиши,
Чтоб любовь протянуть в интернет.
Пусть все мысли — щепа, а не лезвия,
И, глухой, заикается стих,
Но животная жажда поэзии
Равноценна и в Блоке, и в них!
И не трудно представить мне заново,
Глядя в битую рифмой тетрадь,
Как глумилась семья обезьянова
Над дерзавшими слово сказать.
28.03. – 22.10.2009
* Александр Межиров (26.09.1923 – 22.05.2009)
В БАРЕ
Сидит гранатом перезрелым,
сосёт под вяленость пивко,
что в кружке тёмно-запотелой
прикрыто пенистым плевком.
Струится пот со лба на щёки,
помятых лет смывая грим.
И вдруг бормочет одиноко:
«Вот пью, жена ушла с другим».
И снова взглядом в кружке шарит…
О, баснословные года,
когда в гордыне разрушали
за жён неверных города!
08.08.2001
БЕЗУМЕЦ
«Но иногда – другим бы стать, другим!»
В. Набоков*
Моложав ещё, весел, разумен
в разговорах, но камень литой
тьмы зрачков говорит, что безумен
этот узник палаты шестой.
Не обманешь прищур психиатра,
да и я в нём узрел эту боль,
залетевший сюда для возврата
из угрюмой страны Алкоголь.
Заплетя в невода разговора
чувств его потаённую плоть,
я сумел пред собой, хоть не скоро,
камень чёрной души расколоть.
Он шептал мне, впустив в свои вежды
полыхавший огонь голубой:
«Тело можно менять, как одежду,
оставаясь при этом собой.
И с оглядкой (медбратьев боялся)
освещал ещё глубже вопрос:
«Сам не раз я перерождался,
покрывал за минуту сто вёрст
и отца (когда был я ребёнком,
затянул он на шее петлю)
находил не в загробной сторонке,
а в соседнем российском краю.
Врут попы, что гореть ему в адском,
скоро в дом он вернётся опять!..
Слышал я, есть про то у Блаватской,
мне бы книги её почитать.
Мне бы знаний поболе, тогда бы
я давно шелестел на лугу,
а то стал здесь беззубым и слабым,
перерождаться уже не могу.»
И шпионски вокруг озираясь,
потирая отросший живот:
«Двадцать лет уж не видел, как аист
у соседа на крыше живёт.
Вот вернусь на село и увижу…»
И смолкал, уязвлённый тоской,
к Правде Бога рассудочных ближе
этот узник палаты шестой.
В подлом быте гламура и думцев,
душ, зарытых в деньгах и тряпье,
Время Бога нам дарит безумцев,
чтоб мы знали, что есть Бытие!
06.06.2010
* Владимир Набоков (22.04.1899 – 02.07.1977).
«Я не люблю людей…«* – черкал поэт…»
«Я не люблю людей…«* – черкал поэт…
Действительно, любви не стоят люди:
любой (и я) на нож или стилет
здесь просится – порою так паскуден.
В любом из нас грязцы такая новь,
что ангел прикоснётся – не отчистить…
