скачать книгу бесплатно
Это ведь смешно и невозможно —
Старость бесконечно далека.
Рыжей лапкой кошка осторожно
Гладит их зелёные бока.
Вьюга
Эта сумрачная вьюга с переломанной клюкой,
Эта бледная старуха, что поёт за упокой —
Ходит в поле привиденьем, тычет палкой наугад:
Не отбрасывая тени, заметает всё подряд.
Нет, не Дед Мороз весёлый с серебристым посошком —
Вьюга бродит по просёлкам и стучится в каждый дом.
Не Снегурка в синей шубе, беспечальна и легка —
В платье с призрачным раструбом беспощадная пурга.
Страшно детям, страшно взрослым – не высовывай к ней нос:
Ледяным дыханьем скосит, сбросит палкой под откос.
Можно только укрываться за узорчатым стеклом,
На поленья любоваться и смеяться за столом
Над бездомною старухой, что свирепствует в ночи.
Слышишь – стонет завируха или кто-то в дверь стучит?
Открываю – это вьюга сыплет колкий мёртвый снег —
Хорошо, что мы друг с другом, что есть рядом человек,
А не только свист и хохот с придыханьем за окном —
Как ей, бедной, одиноко, и никто не пустит в дом
Неприкаянную старость без надежды впереди:
Что со мной? Должно быть, жалость. Эй, старуха, заходи.
Сядем вместе и повоем о доживших до седин,
Чтоб никто в холодном поле не остался в ночь один.
Чтобы всех, кому там туго, в дом пустили на постой.
На скамью киваю вьюге – грейся, старая, и пой!
«Сегодня бал на небе звёздном…»
* * *
Сегодня бал на небе звёздном:
Куда ни кинешь взгляд – танцор
Коньком серебряным и острым
Творит затейливый узор.
Вот в белом платье фигуристка
Отправилась в изящный лутц —
Сверкает капелькой лучистой,
Пробив завесу чёрных туч.
Вот конькобежец серебристый
Летит небрежно и легко,
И путь его прорезан чисто
Одним немыслимым штрихом.
Двойные звёзды в парном танце
Не разомкнут влюблённых рук,
Кометы – вечные скитальцы —
Уходят на повторный круг.
И с каждой выбитою искрой
На Землю падает звезда.
Как Млечный Путь сегодня близко:
Скажите, я не опоздал
На этот импрессионистский,
Сверкающий огнями бал?!
Овцы небесные
Наконец в небе синь – распогодилось,
Там овец-облаков поубавилось.
Видно гнал их пастух ночь без отдыха —
Раскурчавились.
Он решил не пасти тучи чёрные,
А собрал самых нежных и перистых —
Золотою расчёской расчесывал
Под овчарок-ветров свист и пение.
Каждый луч гребешка – как сокровище,
Только серых овец шерсть колючая
Вновь ломает зубцы и приходится
Сильным ливнем с протяжными крючьями
Выдирать шерсть с боков стада вечного,
И слетают клочки к нам на головы,
Но не жёлтые, нежно-беспечные,
А в цвет белого тусклого олова.
Золотое руно не досталось нам,
Морось падает серыми прядями.
Где пастух стриг овец без усталости —
Будет радуга.
«Если в конце тоннеля Всевышний спросит…»
* * *
Раньше иль позже – Бог ведь однажды спросит:
– Сколько чудес ты в жизни земной встречал?
Звёзды над пиком – правда ведь, грандиозно?
Помнишь ли сад у речки и свой причал?
Я удивлённо вскликну:
– О чём ты, Боже?
Разве не время делать разбор грехов?
Много чего творил, когда был моложе
И оправдаться будет не так легко.
Господи, если можно, даруй прощенье.
Только, прошу, не сильно меня карай.
– Что ты, – ответит, – мне недоступно мщенье.
Если шёл к Богу – значит, увидишь рай.
Жаль, что ты там, внизу, не смотрел почаще
На красоту, что слал я тебе с небес.
Солнце в зенит абрикосом плывёт горячим,
Месяц лимонной долькой на крышу влез.
Видел ли в Красном море мои кораллы,
В чистой воде сверкающие сады?
Как проплывают мимо сокровищ алых
Рыбы, коньки морские и две звезды?
Льва и орла с тельцом я творил отдельно,
Символом вечной славы, как отблеск мой.
Правда, прекрасной я эту Землю сделал?
Был ли влюблённым в жизнь ты хотя б весной?
Чтобы кричать скворцам: «Я сегодня счастлив!» —
И улетать душой с лёгким взмахом крыл.
Жалобы – помню, просьбы – довольно часто.
Я же хотел, чтоб просто благодарил.
Помнил меня и людям прощал от сердца:
Грех – это только занавес или тень,
Что не даёт озябшей душе согреться
Даже в погожий, пышущий зноем день.
Так что с грехами свиток забрось подальше
И опиши-ка запах лесных цветов,
Краски восхода, птиц, на заре галдящих,
И расскажи мне главное – про любовь.
Мечты Дон Кихота
Я приеду в замок твой на Росинанте,
В старых латах,
Весь в заплатах,
Чуть живой.
С головы сниму не очень-то галантно
Медный тазик,
Несуразный
И кривой.
Знает только мой надёжный Санчо Панса,
Сколько мельниц
Я бесцельно
Победил.
Но в сражении всегда бывают шансы
Сделать что-то
Сверх полёта
Жалких сил.
Привезу тебе листок старинной книжки,
А богатства
Я, признаться,
Не снискал.
Дон Кихот – по всем канонам вечно нищий:
Семь сонетов,
Взгляд поэта —
Идеал.
Ты мне скажешь: «Заходи, мой неудачник».
Повлажнеет
Дульсинеи
Чистый взор.
А потом ты почему-то вдруг заплачешь,
Не бриллианты —
Фолианты,
Книжный сор.
– И зачем ты теребишь свой жалкий листик?
Видно карту,
Ординаты,
Чёрный крест.
– Это клад, один идальго бескорыстный
Мне оставил
Всем на зависть
Свой секрет.
– Там сокровищ триста лет уже как нету,
Мой наивный
И невинный
Старый дон.
Хоть однажды притащил ты не сонеты —
Знать, и вправду,
Ненаглядный,
