скачать книгу бесплатно
Спасибо, всем-всем,
Уходящим вслед!
Они с уходом, словам дают родиться.
О чём тревожусь я?
– Тревогу свою стёр!
В замочных скважинах
Замечено грядущее…
Мой стиль —
Бросать иль брать перо
И лить на лист всё то,
Что сердце мучило!
август, 2021 г.
НИ РАЗУ НАЗАД
Я скитаюсь по осени красной,
Смотрю вверх
И надо мной,
Пролетают птицы, как спицы,
Вяжут небу пушистый платок.
Поверну свою голову вправо,
Вижу моря беспечную даль.
Мне бы бризом стать нежно-холодным,
Мне бы ветра крылья держать.
Поверну свою голову влево,
Там маслина мне машет рукой,
А за ней еле видною змейкой,
Протянулся седой горизонт.
И услышал я, голос знакомый,
Будто бы, говорил это сам,
«Можешь часто смотреть в стороны,
Перед собою,
Но ни разу назад».
сентябрь, 2020 г.
КОСТЬМИ ЛЯГУ
Костьми лягу, но писать не перестану!
Весь свет обойду, но к истине отыщу путь.
Я из малых кругов поэтов,
Да! Я из малых,
Но как и Великие
Из этих кругов поднимусь!
март, 2008 г.
ЗНАЕШЬ
Можно долго смотреть в мои карие очи
И видеть в них ясность.
Я могу никогда не сказать, что в них есть
И что перед ними случалось.
Можно думать о том, что я прост
Или смеху просто поддаться.
Можно всё, если сможешь сказать мне
В глаза напрямую не побоявшись!
Знаешь,
Мне, возможно души твоей двери не видно,
Мне, возможно, искать эти двери даже не нужно.
Ты скорей всего, знаешь меня наполовину.
Я скажу тебе, что так будет лучше.
Знаешь,
Мне не нужно и дня, чтобы выцедить правду.
Твоя правда меня никогда не собьёт!
Ты мне смотришь в глаза, а я улыбаюсь.
Знаешь,
Я тебя прочитал,
Так, как ты
Меня никогда не прочтёшь!
Мордовия, октябрь, 2019 г.
ОДИН БЕЗ ДРУГОГО – НИКТО!
Гениальность в случайности, Но гениальность не случайна!
Шедевр, рождается без ведомо Как, но на глазах у людей!
На муз-живом концерте с полным залом,
Прожекторами уткнутыми наверх.
Два дирижера бьются об заклад,
Что каждый из них смел…
Один махнув рукою вниз
И бросив взгляд на трубы,
Велел оркестру забурлить
Лирический ноктюрн, но…
Другой внезапно отступив
И повернувшись телом
На клавиши велел давить
Всем десяти на сцене…
И первый вдруг решил в ответ
На грубость от пиано,
Культурно дерзость приглушить
Ударом барабана…
Тарелки в ход! Удар! Удар!
И сцена оживилась.
Из края в край ручьем лились
Труб, скрипок, флейт мотивы…
Но после всех прекрасных ссор
На музыкальном поле…
Два дирижера разошлись,
Ни бросившись и словом!
Кулисы медленно сползли
И музыка утихла,
Но каждый в зале говорил:
«О Боже! Как красиво!».
июнь, 2020 г.
НАСТАВЛЕНИЕ ДРЕВНЕГО ВАМПИРА ЧЕЛОВЕКУ
Ты будешь загнанный, как зверь,
Но будешь капать на мозги,
Что тебе некуда идти
И всё не так, как ты хотел!
В ночи удел твой тихо спать,
Но ты охотишься в ночи.
Крови желает твоя пасть,
Не контролируешь всё ты!
Да! Ты вампиром можешь стать,
Но нужно ли тебе им быть?!
Века подряд людей пугать,
Кусать и пить их кровь из жил.
Ты жил бы мирно, хорошо
И человеком…
Смертность – кайф,
Но нет, ты хочешь монстром быть,
Ты хочешь силу испытать?!
Как договор из Рая в Ад
И больше некуда идти…
Да, ты вампиром можешь стать,
Но нужно ли тебе им быть?!
июнь, 2010 г.
ПОЭТ И ХУДОЖНИК
Поэт, художника, один раз врасплох застал:
«Ты не уверен?! Да?!
Не жми на карандаш!
Мольберт не прыгает в окно и не бежит от чертовни!
На холсте ауры Святых, их образ обозначил ты!
А сейчас взялся за вино, отпил и бросил на гуашь,
О чем ты думал?! Ой, глупец!
Вблизи Богов чертей писать»…
И красный цвет и черный цвет,
И черной кистью на скелет,
И на холсте возле Святых,
Вдруг появился чёрта след.
И загорелось полотно!
Художник падал и вставал.
Его безумный взгляд в дыму
Пожаром пьянства полыхал…
Поэт, набросил на мольберт
Густую шаль бесценных слов.
Мольберт – остыл, художник пал,
Вставал и забывал свой сон.
ноябрь, 2020 г.
КАК КЛИШЕ
Не пейте! Глупая фраза. Правда!?
Как клише.
Мой тост – презрение к пьянству
И я извиняюсь.
Валяйтесь от дури, что у вас в голове,
Рожайте детей,
Каких здоровье вам позволяет.
Не пейте!
Хоть кто-то ухом повёл?!
Не пейте!
Послушает кто-то!?
Я вам не советчик,
Но я вам скажу,
Что яд алкоголя
– смертельное!
Горько!
июль, 2018 г.
АБСУРДНОЕ ЖЕЛАНИЕ
Не аукнется спетое в Родине,
Ветер вспыльчиво стиснет дымы,
Отшумевших и с треском сожженных
Белых пальцев березок страны…
А в заузленных кучах багряного,
Темно-тлеющего тихого поприща,
