скачать книгу бесплатно
И становится всё хуже и тускней.
Хочется мне помнить жизни звуки,
Молодость и милые глаза,
Голос твой и ласковые руки,
Что меня ласкали трепеща.
Напрягаю память, вспоминаю,
Как сказала ты: «Тебя люблю»,
И от счастья сердце замирает,
Не забыл я молодость свою.
Молодость! Какое было время,
Кто бы мог подумать, что пройдёт…
Старость ураганом налетела,
И с собой невзгоды нам несёт.
День прошёл, его уж не воротишь,
День за днём уходит наша жизнь…
Вот и на день стала жизнь короче,
Но ушедшее уже не воротить…
1982
«Дождь в окошко застучал, грустно на душе…»
Дождь в окошко застучал, грустно на душе,
Постучал бы кто-нибудь лучше в дверь ко мне.
Усадил бы гостя я в кресло у огня,
И поведал грусть свою, душу не тая.
Почему один теперь, и о ком грущу,
И, в окно глядя, кого каждый вечер жду.
Но её всё нет и нет, и тоска взяла,
Забывать уже я стал милые глаза.
Руки стал я забывать, голос забывать…
Но она всё не идёт, так устал я ждать.
Милая, приди ко мне, всё тебе прощу,
Расскажу, как годы ждал, как тебя люблю.
Оживёт наш старый дом, и гроза пройдёт,
Но её всё нет и нет, дождь всё льёт и льёт…
Вой собаки за окном, тут хоть сам завой:
Милая, приди ко мне, дверь мою открой!
Рассказал бы всё тебе, душу не тая,
И сидели б долго мы, тихо у огня.
Но стучит лишь дождь в окно, грустно на душе,
Постучал бы кто-нибудь лучше в дверь ко мне…
16.10.1982
«Дом родной, какое это слово!..»
Дом родной, какое это слово!
Сколько трепета в нём и тепла.
Здесь промчалось детство золотое,
Да и юность навсегда ушла…
Из родного дома разлетевшись,
В дальние не тёплые края,
Только памяти тепло и нежность,
Согревали вдалеке меня.
Помню, как лежал под вишней,
Вишня вся в цвету была,
Аромата наслаждался пищей,
И душа дышала и цвела!
Ну, а здесь не зацвести как прежде,
Не нашёл того, чего я ждал…
Больше места нет в душе надежде,
Видно счастье я не там искал…
Всё бы начал я сейчас иначе,
Я бы дом родной не покидал,
Где родился, там твоя удача!
Жаль, что этого тогда не понимал.
По земле пройти б, где я родился,
Полной грудью от любви вздохнуть,
Я от спячки, видно, пробудился,
Только годы вспять не повернуть…
Ничего, теперь начну сначала,
Поспешу вернуться я домой,
Чтоб душа как прежде зацветала…
Понял я, что счастье – дом родной!
06.12.1982
«Душа ещё болит слегка…»
Душа ещё болит слегка,
Твои черты я не забыл.
Они во мне живут пока,
Напоминая прежний пыл.
Но сколько леса ни вали,
Он всё равно сгорит дотла,
Мой пыл угас, как блеск в пыли.
Ты так давно с другим ушла.
Теперь целует он тебя,
Тебе бокалы наполняет.
И улыбаясь, не любя,
Одежды ласково снимает…
Ты рада этому, ну, что ж,
Я ревновать тебя не стану.
Давно грозил мне этот нож,
И я удар твой принимаю.
Я снёс его, хоть боль была,
Ах, эта память роковая.
Мне душу «резала и жгла»,
Покоя сердцу не давая…
Ну, а теперь, почти здоров,
Я обниму другую тоже,
Пусть сердце мне не жжёт любовь,
Но всё ж, она тебя моложе.
Черты твои пока во мне,
Напоминают прежний пыл.
Но этой ночью при луне,
С другой я тоже весел был.
Вас много падких на мужчин,
Вы все похожи друг на друга…
Хмельней не сыщешь в мире вин,
Чем симпатичная вам сука…
Наверно, ты была во сне,
И как мне тут не удивиться,
Представить не могу себе,
Как в эту «дрянь» я мог влюбиться?
24.10.1985
«За моим окном берёза…»
За моим окном берёза,
Одинокая стоит,
И под ней, блестя с мороза,
Серебристый снег лежит.
Я смотрю, что за картина?
Шишкин или Левитан?
Сколько красок, сколько силы,
Кто её нарисовал?
А художник всем известен,
Ты, природа, хороша!
Говорю всерьёз, без лести,
Наслаждается душа!
Каждый день любуюсь ей я,
Не художник, жалко, сам…
Но строкой любви своею,
Я в стихах тебе воздам.
1983
«Как жаль, что не художник я…»
Как жаль, что не художник я,
И не могу нарисовать,
Всё то, что мучает меня,
Что не даёт мне ночью спать…
Нарисовал бы эту боль,
На фоне страшного огня,
И перенёс бы я на холст,
Всё то, что мучает меня.
И пусть горит она в огне,
И я смогу вздохнуть,
И перестанет у меня,
Болеть тревожно грудь…
Душа любовью расцветёт,
Забуду о беде,
И солнце ясное взойдет,
В моей лихой судьбе…
Как жаль, что не художник я,
И нет картины той,
И значит, злая боль моя,
Останется со мной.
И будет вновь душа болеть,
И я не буду спать.
Что ж делать мне?
Опять стихи унылые писать…
20.03.1984
«Календарь, какой он всё же маленький…»
