скачать книгу бесплатно
Снится Сечь, где бой сабельный в духе.
Есть свобода, что свет, что клинок на заре,
Век душе моей маяться в замкнутом круге.
Белокожей заре, что свободу от ночи несёт
Помолюсь… воля боли, конечно, сильнее.
Время делит всё, время нам силу даёт,
После ночи заря… знаю, будет мудрее.
После нас песок времени… всё заметёт,
Оправдают, забудут, быть может, осудят.
Знаю точно народ мой путь к счастью найдёт,
И к тому есть запал вековой в наших людях.
Чернокожая ночь…
Девиз простой… ни дня без строчки
Поэт от темени до самых, самых пят,
С годами мэтром стал стихосложения.
Бывает… и за строчки кем-то клят,
Порой за слишком смелые сравнения.
Пишу по восемь строчек каждый день.
Девиз простой: «Ни дня без строчки».
Горячие слова вам… достаю из вен,
В судьбе моей Всевышний ставит точки.
По телу вновь волнительная дрожь,
Избраннице своей пишу стихотворение.
Сердца колотятся, и закипает кровь,
И героине новое принёс я посвящение.
Пусть время пестует… моих героев,
Пусть снятся счастье среди дней.
Пусть час судьбы для каждого неровен,
Стихи свои пишу я часто для друзей.
Поэт от темени…
Схожу с ума, когда у изголовья свечи
Писать стихи, скажу… – от Бога дар,
Чудесный и, притом при всём, жестокий.
Писать и падать вниз, как тот Икар,
И век словесный шурф копать глубокий.
С ожогом сердца спать, и с нетерпением рук,
Духовные познав все полной мерой муки.
Жить в три конца… и выбирать на слух
Алфавит, звук и света лезвием рвать скуку.
Срастаться кожей с ношею чужих проблем,
Ночами видеть… время предрекая строчкой.
Открыть для чтения ту запретную из тем,
Что… но, закрыть её своей же точкой.
Писать стихи, скажу, нелегкий труд души,
Схожу с ума, когда у изголовья свечи,
Что соотносятся с углом самой Земной оси,
Когда горит камин и белым девы плечи.
Срастаться кожей…
Читаю стих, с невысохших страниц
По всплеску ветра с крыш вода,
Умыт дождем мой старый город.
Летает пряжа бела… как мечта,
Я в эту осень, как бы снова молод.
На покрова, как из ведра дожди,
Чернеет в грусти лес осенний.
Что октябрит, что ждёт нас впереди,
Что оставляю в жизни прежней.
Шьют небо караваны серых птиц,
И этот листопад на день отложен.
Читаю стих, с невысохших страниц,
И сознаю процесс творения сложен.
Семь дней последний стих творил,
Его читала осень с быстрым ветром.
Что Бог испытывал… то пережил,
С пришедшим белым, белым снегом.
Русь в прошлом за духовность выжила
Огнем осенним травы в парке выжжены,
И листопад оставил огненный подпал.
И с каждым годом к превращению ближе мы,
В круговороте жизни души наши – сталь.
Огнем веков все в сердце даты выжжены,
Летит из золота под ноги павшая листва.
Мы в веке прошлом за духовность выжили,
Оставили в стихах о времени своём слова.
Всё что имеем, силой духа завоёвано,
Известно прав не получают, все права берут.
У неба что просили пращуры у звёздного,
То правнуки века в крови своей несут.
Русь в прошлом за духовность выжила,
Нельзя стране большой традиции терять.
Социализм, капитализм наша Россия видела,
Совет народный, дух нельзя нам потерять.
Огнём веков…
Зарыт талант под проходною пешкой
За мыслью светлый образ и бежит строка,
И новый стих уж сохнет на бумаге.
Поэт рождает только мыслеобраз, а рука
Детали быстро собирает в новой саге.
Поэт живёт порой меж небом и землёй,
В мгновениях вечного дискретного творения.
Творит, как Бог творил, на день восьмой,
Идеи сеет… и растит стихотворения.
Пятак серебряный от прадеда, как знак,
Подброшу… толь орёл, толь решка.
Живу, как все, для вас в одном чудак,
Зарыт талант под проходною пешкой.
И снова ночь, решение тем, сюжетов,
К утра, даст Бог, проявятся и образа черты.
Таит строка, порой, немыслимо секретов,
Наброски красоты и звёздность высоты.
