Часы времени. Лирика

Часы времени

Лирика

Сергей Поваляев

© Сергей Поваляев, 2020

ISBN 978-5-4498-3176-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я образ тихо пробуждаю

Я образ тихо пробуждаю,В конце предутреннего сна.И в этом образе встречаюТакую юную тебя.И, как младенца, в колыбели,Качаю вешнюю любовь.Рожденьем ты своим сумелаВсё огласить, от первых слов.И обозначить, без сомнения,Где шёпот ладит тишина,Как важно это пробуждениеВ конце предутреннего сна.

Следы уходят Ангела

Следы уходят Ангела:Всему, – привет!Мои куда-то канули —И рядом нет.Не знал тогда, наивный —Когда беда,Несут тебя, как видно,Руки Его всегда.

Белая сирень

То, что ты не смелая —Никому не верь.Расцветёт, как велено,Белая сирень.Лепестков причастие —Словно пять сердец.И букет на счастье,Подарят наконец.Будет утро раннее,Солнце и рассвет.Кого-то ожидаетСирени той букет.И милее нетуВ мире ничего.А любовь приветная —Веточкой в окно.Поцелуи верныеВ лепестках отмерь.То, что ты не смелая —Никому не верь!Лепестков причастие —Словно пять сердец.И букет на счастье,Подарят наконец.

Весенняя песенка

Верба машет веточкой.Снег весенний тает.Из бумаги в клеточку,Кораблик уплывает.В ручейках небесныхОблачка качаются.И со звонкой песнеюПтицы просыпаются…Хорошо на улицеНебольшой, на нашей.Сердце вновь волнуется,Душа нараспашечку.А кораблик в клеточку,Сам того не зная,Дарит тебе весточкуОт меня, родная.

Как жаль!

И ничего мы, вроде, не забыли,

И радует по прежнему весна.

Как жаль, что мы не снимся молодыми,

В часы скупые старческого сна.

Считают годы чётками морщины.

Давным- давно смирился с сединой.

А хоть бы раз приснилось, без причины,

То время, когда был ты молодой…

Доверие

Доверие-когдаВесь страх прошёл немножко.Пернатая братва,Смешные воробьи,Взметнут пушистый снег,И очень осторожно,По крошке, тёплый хлебИз рук клюют твоих…

Я расправляюсь с суетой

Я расправляюсь с суетой.И выметаю, как метлой.Жаль только эта чистотаВсего до нового утра.И, видно, снова поутруПридётся браться за метлу…

Эволюция души

Нет, я не верю в превращения —Мне эти домыслы смешны!Есть только первое рождение,И эволюция души.Достигнем ли в ней совершенства,Чтоб её память передатьВ родные души, по наследству,И ничего не растерять?

Всё на бегу

Всё на бегу, всё на бегу…А не пора ли не спеша?Уже и стрелки ход ведут,В часах, почти что не дыша…И знаем ль это наперёд,В своём желании успеть,Что впереди нас что-то ждёт,Чтоб, сломя голову, лететь?!

Проникновение в уходящее время

Мы с тобой на кухне посидим.Сладко пахнет жёлтый керосин.Острый нож и хлеба каравай.Если хочешь – примус накачай.А, не то – верёвок собери,И сплети корзину до зари,Чтобы с ней уехать на вокзал,Где бы нас никто не отыскал…Переулок смутных фонарей,В профиль досыпающих теней.А вдали кривится поворот,За которым нас никто не ждёт.На вокзале будет пустота.Все ушли куда-то поезда…Одиноко колокол звучит —С временем о чём-то говорит…Ранний луч проснулся средь гардин.Сладко пахнет жёлтый керосин.Острый нож и хлеба каравай.На столе давно остывший чай…

Как снег, больничная палата

Как снег, больничная палата.Кругом царит аптечный дух.И будут резать. Страшновато…Прогноз нормальный, ну, а вдруг?!Везёт каталка, словно к  тризне.Кладут на освещённый стол.Я мысленно прощаюсь с жизнью,И усыпляет хлороформ…***Как снег, больничная палата,И очень хочется домой.Сбылись прогнозы эскулапа.Пишу стихи. Значит живой!

Что-то Бог меня не привечает

Что-то Бог меня не привечает.

Иль мои молитвы не слышны?

Сны давно уже не посещают —

С ними грёзы юности ушли.

Ночь луну качает в колыбели.

Шепчет ей душевные слова.

А в моей прокуренной постели

Обретается бессонница сама.

Годы вспять не повернуть и время

Убегает стрелками вперёд,

Оставляя только то, что велено,

И черта последняя где ждёт…

Я ещё дождусь весны последней —

Если милость мне подарит Бог.

И пройдусь до станции соседней,

Чтоб до кольцевой добраться смог.

А там кончится весь заунывный город.

Свежий воздух льнёт к душе моей.

И покажется, что всё ещё не скоро

До моих последних этих дней…

…ночь луну качает в колыбели.

Тихий сон под щёчку положу.

Досмотреть его я весь сумею.

Только не будите, я прошу…

Опавшие листья

Носит ветер опавшие листья

Как листки недописанных слов.

Словно чьи-то пропавшие письма,

Не нашедшие адресов.

Осень, ты почтальон никудышный.

Почту всю растеряла свою.

А подумают там, что не пишут,

Ожидая в далёком краю…

В том краю, где любовь заплутала

Средь весны, в слезах юных берёз.

Где одна только память осталась.

Та, что в сердце своём перенёс…

Не корите осеннюю почту,

Что потеряны все адреса.

У неё нет таких полномочий,

Чтоб за нас наши письма писать…

Убегают аллеи куда-то…

Старый парк – почтальон для души.

Я ведь тоже писал вам когда-то.

Только ветер мой лист иссушил…

Ну, что поделать, вам не нравится Моне

Ну, что поделать, вам не нравится Моне.

Вся цветность мира – только «пили-были»…,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.