Ничего не забываю

Сергей Гаврилов

Ничего не забываю

Ничего не забываю

Сергей Гаврилов

Copyright © Сергей Гаврилов 2026

В новую книгу стихов Сергея Гаврилова вошли произведения о жизни и любви, о памяти и быстротечности времени, о том, что остаётся с человеком на долгом жизненном пути. Автор возвращается мыслями в прошлое, размышляет о настоящем, всматривается в себя и окружающий мир. Любовная и философская лирика, воспоминания, светлая грусть и добрая ирония соединяются в книге в единый разговор о человеке и его судьбе. Это стихи о простых и важных вещах — о любви и разлуке, радости и печали, надежде и поиске смысла, о памяти, которая связывает прошлое с настоящим и помогает нам оставаться собой.

Ничего не забываю

Ничего не забываю,

И забыть мне не дано.

Все цветы родного края,

И открытое окно.

И в окне улыбка мамы,

За спиной стоит отец,

День идёт обычный самый,

Где-то лета под конец.

Ухожу, машу рукою,

Рюкзачишко за спиной.

И расставшись с тишиною,

Я покину край родной.

Я иду куда, не знаю,

Поищу свою судьбу.

И дойдя земли до края,

Я поставлю там избу.

Улыбнётся мне девчонка,

Я влюблюсь в неё, да-да,

И далёкая сторонка

Станет нашей навсегда.

Будут бегать наши дети

По душистой мураве,

И рыбалка на рассвете,

Дни и ночи в волшебстве.

Но всегда передо мною,

Словно давнее кино –

Край родимый с тишиною,

Мать с отцом глядят в окно.

Я вижу тебя во сне

Я часто вижу нас вместе во сне,

Я мальчишка ещё совсем.

Мы куда-то идём по апрельской весне,

И не знаем, куда и зачем.

Под ногами ещё не подсохший асфальт,

Мы гуляем, за руку ты держишь меня,

И звучит в нашу честь чуть простуженный альт,

Солнце в лужах играет, как будто дразня.

Мы гуляли, туманы сгущались вдали,

Ты тихо сказала: “Прости”, – проходя мимо

храма.

Всё вдруг превратилось в картину Дали…

Ты ушла.

Могу лишь шепнуть на прощание: “Мама!”

В старом доме

Я снова в старом доме,

Где жил я много лет,

Он в памяти альбоме,

В нём прошлого отсвет.

Меня он помнит юным,

С фонтаном бурным слов,

С гитарой шестиструнной,

И пачками стихов.

То молодость бурлила,

Плескала через край,

То глупость всем дерзила,

И с прошлым был раздрай.

Теперь я сам в сединах,

А память больно бьёт.

И годы те не скинуть,

Вода времён течёт.

А стены в старом доме

Хранят все голоса,

И так они знакомы,

Что катится слеза.

Мои родные люди,

С кем кров делил тогда,

И жизни той минуты

Со мною навсегда!

Рыбалка

Сижу я с удочкой на речке,

Со мною здесь мои друзья.

Над нами облачка-овечки,

А где-то трели соловья.

И речка, местная тихоня,

Что по колено воробью,

Течёт степенно, не трезвоня,

Подобно малому ручью.

И утро раннее в июле,

Когда ещё в низах туман,

Росу травинки не смахнули,

Берёз белеет сарафан,

А мы с червями в банках плоских

Уже глядим на поплавки,

Кукушки слышим отголоски,

И ждём поклёва по-мужски.

Глядим внимательно на воду,

Как научили нас отцы,

Ведь мы лишь часть этой природы,

Все из её гнезда птенцы.

А речка шепчет свои сказы,

Что принесла из родника,

А мы молчим и в оба глаза

Глядим на кончик поплавка.

Наловим рыбы, и купанье,

Загар на солнечном песке,

Каникульное ликованье,

На летнем тёплом ветерке.

Стройка

Я смотрел, как ломали барак,

Как летал этот шар на тросе,

Было это жильё, как-никак,

Хоть давно уже сноса просит.

И здесь жили мои друзья,

Мы у них и в гостях бывали.

А теперь эта крыша ничья,

Пожалеют о ней едва ли.

Петька, друг мой теперь далеко,

В новом доме на Пионерском,

Не дойти оттуда пешком,

Да и там он стал уже местным.

Там и новая школа у них,

Пацаны его приняли сразу,

Стал своим он среди чужих,

Он фартовый, как по заказу.

И теперь на футбольной траве

Мы стоим друг напротив друга,

Но не держим мы туз в рукаве,

Дружба шире футбольного круга.

Я смотрел, как ломали барак

И прощался с летящим детством.

Строить новое нам пора,

Никуда от того не деться.

Успеть

Как добежать успеть,

Туда, где выстрел грянет,

Что оборвёт таланта путь,

Где жизни цвет увянет.

Нет, не успеть, уже взведён курок,

И счёт шагов к финалу начат.

И обрывается теченье строк,

Что в нашей жизни много значат.

Пускай замедлит время бег –

Не отменить нам мига рокового,

И не поможет даже оберег,

И не вернёт несказанного Слова!

Великое Слово

Что слово делает великим,

Его рождающая мысль?

И почему порой безлики

Слова, теряющие смысл?

Ищите Слово, не словечки,

Оно вам даст желанье жить,

И Человек, не человечки

Вам даст единственную нить,

Что поведёт по лабиринту

Словесной всякой чепухи,

Опору даст, как альпинисту,

И отряхнёт вас от трухи.

И Слово в сердце отзовётся,

Согреет душу в холода,

И многократно к вам вернётся,

И будет с вами навсегда.

Где взять слово

Полезем за словом в карман,

И что мы найдём в кармане,

Густой непроглядный туман,

Или блоху на аркане?

Слово должно поднимать

Сирых, упавших духом.

Может и знаменем стать,

Или мягчайшим пухом.

Сделайте слово своим,

Дайте ему простора.

Может, болтать прекратим,

Оставив пустые споры.

Не будем мы лезть в карман

За словом, что там застряло.

Не нужен словесный туман,

Истины время настало!

Зёрна

Я в почву зёрна бросил в тишине,

Надеюсь, будет добрый урожай.

Я славно потрудился по весне,

Удачи мне, прошу я, пожелай.

Теперь нужны весенние дожди,

И солнца свет, что принесёт тепло.

И ты увидишь всходы, подожди,

Ветрам холодным и снегам назло.

Заколосится поле летним днём,

Не зря мои потрачены труды…

Мы с внуками мои стихи прочтём,

И соберут они им нужные плоды.

Листаю страницы

Листаю я страницы старых книг,

Они от времени желтеют понемногу,

Но в них я вижу тот волшебный миг,

Что приближает нас к небесному чертогу.

Душа взыскует истины простой,

Что возвышает нас и делает людьми,

Ведёт по жизни сложной и земной,

И может быть, однажды вразумит.

Страницы эти мыслями полны,

Что жили в чьей-то голове когда-то,

Они порой слабы, порой сильны,

Порой они уводят нас куда-то.

Старинных книг несметные тома,

Что пережили времена иные,

Помогут Человеку не сойти с ума,

Наполнив мыслью закрома пустые.

Ловцы несказанного

Ещё не сказаны слова,

И не озвучено начало,

Ещё строка не зазвучала,

А лишь наметилась едва.

Не сказано не только слово,

Ещё и мысль не родилась,

Едва наметилась лишь связь,

И мнится новая основа.

И вот из этих шатких грёз

Поэт, ловя саму идею,

Ещё ни звука не имея,

Берётся за слова всерьёз.

Ещё несказанное рвётся

Наружу в свежую строку,

И по кусочку, по клочку,

В стихи внезапно соберётся.

Моё кресло

Моё кресло стоит в углу,

Здесь удобнее размышлять,

Я планшет свой в руке держу,

Мысли пробую записать.

Здесь в углу поэтический рай,

Что я создал для поиска слов,

Я их здесь нахожу невзначай,

Извлекая из сказок и снов.

Я порою их долго жду,

Мне неведомы их пути,

Я сижу здесь в первом ряду,

Чтоб меня было проще найти.

Иногда я брожу по полям,

Где посеяны были слова,

Натыкаюсь на них там и сям,

Чаще в поле пустая ботва.

Я вступая со Словом в игру,

То подброшу его, то ловлю.

Хорошо, что не видно в миру,

Как я пёрышком нудно скриплю.

Но бывает, что Слово само

Проявляет себя в стихах.

И я срочно берусь за письмо,

И пишу, и пишу впопыхах.

А потом, когда стих готов,

Я его нежно в руки беру,

Это лучший из всех даров,

Что подарены мне в углу.

Мозаичное панно

Я собираю мозаичное панно

И подбираю камешки-слова по цвету.

Мне кажется, порадует оно,

Когда его закончу я к рассвету.

Мне очень нужно подобрать цвета,

Мозаика должна быть гармонична.

Гармония ведь это красота,

Я верю, красота первична!

И пусть порою труден выбор мой,

Так много красок, времени так мало,

А камешки ложатся вразнобой,

Вот этого мне только не хватало.

Я их перебираю без конца,

Никак не получается картина.

Переживаю, спал уже с лица,

Пока передо мною лишь руина.

Но вот пошло, один всего лишь миг,

Как мало надо, когда Муза рядом.

И образ цельный предо мной возник,

И всё панно перед моим усталым взглядом.

И я собрал мозаику из слов,

Они сложились вместе так, как надо.

Картина из моих волшебных снов,

Какая красота, души моей отрада!

Не поэтический век

Что потеряли где-то мы,

Утратив наше Слово?

И средь словесной кутерьмы

Нащупать бы основу.

Стихи уж стали забывать,

Блиставшие когда-то.

Ушло уменье их писать

Во тьму времён куда-то.

Где тонкой вязи слов строка,

Где мысль, что так блистала

в Слове?

Таится где-то в облаках,

И ждёт наизготове?

А цифра захватила мир,

Представив всё в двоичном

коде.

И нейросеть теперь кумир,

Чей призрак рядом бродит.

Но верю, Слово меж людьми

Ещё кочует, пусть незримо.

И сердце снова защемит,

От рифм неугасимых.

Поэты бронзового века

Поэты бронзового века,

Перо сменяли на планшет.

И нет тех альфа и омега,

О чём пером писал поэт.

Я сам пишу не на бумаге,

Компьютер мощный на столе.

И нет в стихе острейшей шпаги,

А лишь невнятное желе.

Но где-то в малом городишке

Уже родился новый глас,

И он пока читает книжки,

И набирает слов запас.

И он вернёт поэтам Слово,

Что зазвучит в его строке.

Сначала, может быть, сурово

В его талантливой руке.

За ним последуют поэты,

Поэзия пойдёт в народ,

И вот вам Пушкины и Феты,

Певцы природы и свобод.

И Золотым век будет снова,

Как двести лет тому назад.

Язык родной тому основа.

Я верю в яркий звездопад!

Привет, поэты

Привет, поэты. Вас люблю

Уже за то, что есть вы где-то.

Я вместе с вами мир леплю,

Из слов, из темноты и света.

Мы в этом мире видим то,

Чего никто не замечает,

И в наших пальцах долото,

Что искры Слова высекает.

Мы музыканты тонких струн,

В душе людской они таятся.

Иль нежный звук, или тайфун,

От Слова нашего родятся.

Ну что ж, поэты! Рад за нас,

Что мы ещё взыскуем Слово,

Что есть ещё любви запас,

Пускай сей мир глядит сурово.

Путаюсь в словах

Порою путаюсь в словах,

Они играются со мною.

Я их ищу на небесах,

Они уходят под водою.

Нырну за ними в океан,

Они в пещеру, где нет света,

Как одолеть этот капкан?

Не нахожу нигде ответа.

То вдруг слова идут гурьбой,

Я их понять не успеваю,

Они же манят за собой,

И как тут быть, опять не знаю.

Я со словами подружусь,

Они же добрые, не злые.

Я с ними на земле сойдусь,

Они же для меня родные.

Слова и словечки

Как много разных в мире слов,

Словечек даже ещё больше.

Словечки создают ослов,

Зато слова живут подольше.

В словах мы выражаем суть,

Того, что жизнью называем.

Слова помогут заглянуть,

В то, что пока ещё не знаем.

И Слово свыше нам дано,

Чтоб мы самих себя познали.

Пусть поначалу мудрено,

Но помогают нам Скрижали.

Словечек разных шелуха

Летит порою отовсюду,

И часто сыплется труха,

На головы простому люду.

Пусть без словечек не прожить,

Но всё ж доверимся мы Слову,

И будем Словом дорожить,

Оно даёт душе основу.

Слова устали

Мне кажется, слова устали даже,

Их уже много произнесено.

Слова должны стоять на страже,

Они же с недругами заодно.

Из воздуха, сверкая на подлёте,

Слова летят, не знача ничего,

И, может быть, вы их произнесёте,

Не понимая смысла самого.

Из слов построены дворцы и стены,