скачать книгу бесплатно
На штурвале – квартет из сплетённых в волнении рук.
Обручённые небом когда-нибудь точно встретятся,
Самолётным пунктиром рисуя дорогу на юг.
05.10.2017
* * *
Сент-Экс не погиб, он просто не вернулся из полёта.
Друзья-лётчики об А. де Сент-Экзюпери
Сент-Экс не погиб, он вчера не вернулся из боя.
Ушедший на небе навек остаётся живым.
…Когда ты коснулся крылом штормового прибоя,
Я тёплой ладонью касалась зелёной травы
В родном Аннеси. Я ждала твоего самолёта,
Как верной приметы конца ненавистной войны.
Бумажный журавль в окровавленном сорок четвёртом
Остался в руках как свидетель ночей тишины,
Что мы проводили вдвоём у озябшего моря,
Забытых, как тень, на излёте семнадцати нот.
…Так просто – за день до войны стать своим же героем.
Так больно – погибнуть за шаг до знакомых ворот.
Холодной водой обжигают горячие руки
Послушные волны, хранящие твой самолёт.
…Я верю в любовь, но не верю ни в смерть, ни в разлуку,
Я помню до метра твой каждый военный полёт.
И каждой весной под окном распускаются розы —
Не зная о том, что твой Лайтнинг был с воздуха сбит.
Мне слышится тихая песня сквозь ветер и слёзы:
«Сент-Экс не погиб.
Не погиб.
Не погиб.
Не погиб».
27.09.2017
* Антуан де Сент-Экзюпери – французский лётчик и писатель, участник Второй мировой войны. В кругу друзей его называли Сент-Экс.
** Последний полёт Экзюпери произошёл на самолёте P-38 Lightning
* * *
Через семь минут за окном зазвенит рассвет —
Вместе с эхом ночи слетает вуаль дождя.
Ты идёшь, весёлый, героем простых легенд,
На погонах звёзды июньской зарёй блестят.
Через семь минут самолёт заскользит, как тень,
Сизокрылой чайкой навстречу восьми ветрам.
…Я ведь знаю, знаю, ты был рождён лететь,
Ты, крещённый небом и воздухом, дышишь там.
Серебристым смехом растает ночной туман
В непривычной песне непрошеных облаков.
…Я молиться буду, чтоб ты возвратился сам,
Чтоб земли коснулся уверенно и легко.
…Через семь минут твой корабль уйдёт в полёт,
Через семь минут утро сменит шальной закат.
…Я тебя дождусь через время, огонь и лёд —
Словно в первый раз – двадцать два декабря назад.
20.06.2017
Ты скажи мне, мой друг
Ты скажи мне, мой друг, что дорогу я выбрала верную,
И не дрогнет штурвал самолёта в девичьих руках.
На земле просыпается солнце на веточках вербы, и
Я рисую над морем весну в голубых облаках.
Серебристая тень – то ли молния, то ли видение,
Небеса распорола и сшила в рассветном огне.
…На такой высоте эти шрамы – твоё отражение,
Их так любит стирать своевольный ноябрьский снег.
Мне остался весь мир – удержать бы его в невесомости
И тебе подарить, как стеклянный рождественский шар.
…Мне вдруг кажется, руку протянешь по ветру над пропастью
И коснёшься звезды, и забудешь, как жить, как дышать.
Под крылом самолёта рассеется крошево сумерек,
Я окутаю нитями глобус до новой зари.
…Мы вернёмся, мой друг, по росе, так неистово утренней,
Ты увидишь меня, когда небо коснётся земли.
20.06.2017
* * *
Серебро мне к лицу —
Это цвет самолётных крыльев.
По Цветному бульвару
Монгольской лечу стрелой
Сквозь седую пыльцу
Первоснежно святой Москвы, и
Под Дворцовым мостом
Ленинграда – к себе домой.
Я бегу, как дитя,
По-есенински босонога,
По-дункановски руки
Раскинув на полстраны.
И назло всем чертям
В каждой луже я вижу Бога,
Не надеясь дожить
Пару дней до лучей весны.
У меня на груди
Нежным светом горит мимоза.
Я спасаю её,
Душу кутая в алый шарф.
Я связала пути —
Ленинградским слепым морозом
На Московской земле
Так, что больно теперь дышать.
Я бегу, я лечу!
По-цветаевски одинока,
За собой оставляю
Громады чужой Москвы.
Зажигаю свечу
Серебром у Невы глубокой.
