Пух

Пух

Пух

— Я — Пух, ёу! Я родился из пера!

Сам пошутил и сам смеется, как дебил — все как обычно.

— Хочешь, чтобы я от кринжа умер? — спрашиваю и выпускаю облако пара.

Пух, потому что Пухов. Витя Пухов, но все зовут его Пух.

— Это мое рэперское имя! — заявляет.

— Типа, как Гуф?

— А это кто?

— Рэпер такой вроде был.

— И че, умер?

— Да хер его знает... — пожимаю плечами.

Сидим на вышке, на южном холме. Отсюда видно весь наш поселок: мой дом, Пухов дом, школу... и бескрайнюю тайгу вокруг. Будто кроме нашего поселка, бесконечных елок и неба в мире больше ничего нет.

— И че? Рэпером решил стать? — спрашиваю.

— Ага! — смеется. — Помоги текст придумать.

— Не-е... — отказываюсь. — Я рифмовать не умею. И вообще — стихи это не мое.

Зябко.

— Сидим на вышке, ёу! По небу плывут облака! Повсюду шишки! Потому что кругом тайга!

Откидываюсь на спину, понимая, что никуда мне не деться от этого шедевра. Пух заряжен рифмовать все, что попадается ему на глаза. Ну и ладно. Нормально сидим, в принципе. Иногда даже получается в рифму.

— Слуш! А че это за вышка вообще? — неожиданно задаётся вопросом.

— Да хер ее знает... Она тут всегда была.

— Бле, какое небо красивое... — тоже откидывается на спину. — Розово-желтое!

— Ты гений просто, — комментирую его описание. — Поэт.