скачать книгу бесплатно
Газетный ком
Саша Ангел
Сборник рассказов – компиляция разнородных историй, происходящих в городе и за его пределами.
Саша Ангел
Газетный ком
Ком газетный
Прошёл дождь, что прибил к земле всю скопившуюся на улице пыль. Стало гораздо приятнее дышать, в воздухе присутствовали ещё слабые следы озона, и многие люди выбрали это время для своей прогулки, хотя большинство жителей города ненавидели его.
Улицы, что были заполнены мусором, который никто даже не пытался убрать, уродливые фасады зданий, серые и неприветливые, заклеенные рекламными плакатами, практически полное отсутствие зелени в городе – всё это не давало людям ощущения свободы, только серая безысходность, что годами окружала их, и ставшая неотделимой частью любого человека, плёнкой, покрывавшей теперь каждого.
Но бывали редкие моменты, когда из внешнего мира, что лежал всего в нескольких часах езды на автомобиле, доходили признаки иной жизни. Лепесток, случайно сорванный с веточки дерева, растущего далеко-далеко, и доставленный ветром до центра города, падает на ладонь случайного прохожего. Странное дело, он вовсе не рад кусочку природы, к которому прикоснулся, а быстрее несёт его и выбрасывает в мусорное ведро, а затем протирает руки, резко пахнущей жидкостью.
Даже солнечный свет в обычные дни, проникает в город плохо – над улицами стоит плотная дымка, и если кто первый раз попадает сюда, тут же начинает кашлять. А местным жителям ничего, они привыкли. Поэтому дождевая вода, единственное, что попадает сюда в практически неизмененном состоянии. Но ей не удержаться на асфальте надолго, ведь система водостоков быстро расправляется с ней.
Газета, не прочитанная и наполовину с утра, выбрасывается прямо на мостовую, скомканная, как и те статьи, что пишутся в ней. Она напитывает в себя воду, оставшуюся после недавнего дождя, оторванные полоски с объявлениями, этикетки от товаров и небольшим комом катится дальше по улице.
Несколько прохожих, удручённо смотрящих себе под ноги, в страхе отскакивают в сторону от этого грязного комка, разбрызгивавшего печатные капли, что написаны так, чтобы застрять в сознании каждого, на кого они попадут.
Когда же один из людей, что оказался слишком погружен в свои мысли, и не успел отскочить в сторону, он очутился внутри этого комка, легко растворился в нём, дополнив содержимое несколькими банальностями, забытыми рекламами, что уже давно были сняты с эфира.
От каждого такого столкновения ком рос, и вскоре он стал слишком большим для той улицы, по которой двигался. Несколько раз оказывалось так, что люди, видевшие эту мусорную гору, бросали в неё что-то своё, думая, что так и нужно. А затем шар поглощал и владельцев тех предметов, брошенных в её нутро.
Скоро лавина таких комков распространилась по улицам города. Люди даже не прятались, добровольно погружаясь в мусор, становились органичной частью этих потоков, но изнутри им не казалось, что произошло что-то страшное.
Это продолжалось несколько недель, пока, наконец, все жители, города не оказались внутри собственных мусорных сфер, а газетный ком, с которого всё началось, стал таким громадным, что разламывал на своём пути здания и фонарные столбы, а обломки этих строений только пополняли его и другие комки, производные от него.
Когда в городе не осталось ни одного жителя, не задействованного в этом процессе, а половина зданий лежала в руинах, подул ветер и пошатнул могущественную дымку, что накрывала город уже десятки лет.
Серая пелена стала истончаться, разгоняемая порывами ветра, а затем прошёл дождь, что разложил и успокоил мусор, который больше не двигался и стал лежать единой, огромной массой. Всё началось с такого вот дождика, им же и закончилось. Но теперь некому было увидеть всё это, никто не прятался под крышами и зонтиками от «противных» капель, а только тут и там шелестела упаковка.
Через дымку пробился первый полноценный солнечный луч. Всё закончилось.
Иней
Лицо на стене освещалось солнечными лучами.
Его черты, золотистого цвета, несколько менялись, придавая изображению живое, настоящее выражение.
До полудня будет достаточно холодно и с ним ничего не произойдёт. Но как только станет теплее, примерно к полудню, воздух прогреется, как и стена, на которой лицо изображено.
Черты, которые до этого имели определённое положение, перестанут быть таковыми. Глаза, волосы, уши и нос, начнут распадаться на частички, перемещаться, превращаясь в подтёки. Постепенно все черты смажутся и на месте искусно нарисованного инеем лица, будет только мокрое пятно, неопределённой формы.
Это привычное событие и никто уже не обращает внимания на такие лица, появляющиеся на стенах, в совершенно разных частях города. Только все знают, что это – не дело рук человеческих, а странная прихоть природы, забавляться, создавая уникальные образы, ни один из которых не похож на предыдущий.
Морозные лица, как снежинки, всегда уникальны.
Ещё до рассвета они формируются на очередной поверхности, на которой иней способен сотворить портрет, неизвестно кого. Иногда ветер, что продувает весь город насквозь, вместе с этими изображениями создаёт видимость того, что портреты говорят на каком-то древнем, очень певучем и совершенно непонятном языке.
Люди спешат мимо, привыкшие к белым рисункам, и не удостаивают работы невидимого художника даже мимолётным просмотром. Им всем не до этого.
А в это время, как и человеческие жизни, в действительности, лица просуществовав совсем немного, начинают терять себя. Они меняются, черты смешиваются и обнажают новые формы, но всё равно, в итоге от них не останется ничего. Мокрый след на стене быстро испарится, ничего после себя не оставив.
Но к удовольствию тех немногих людей, кто смотрит по сторонам и видит маленькие детали реальности, лица из инея появляются снова и снова. Никогда по-настоящему не исчезая с поверхностей этого города.
Знакомство
Полки, заполненные книгами, в небольшой, но старинной библиотеке.
Тишина, в которой только слышно шаги единственного посетителя, который ходит между стеллажей в поисках очередной книги. Выбрать её для него настоящее испытание, молодой человек разрывается между несколькими вариантами, но всё никак не может выбрать один-единственный.
У него было настроение почитать что-нибудь классическое, рассказы или повести о природе, о людях, что с этой природой постоянно контактируют и хорошо её понимают. Несколько таких книг попалось ему. Все они были в твёрдых переплётах, с желтоватой бумагой и пахли так, как пахнут все старые книги.
Наконец выбор сделан, и парень взял книгу, в которой были собраны рассказы совершенно неизвестного ему автора. Разброс тем был такой, словно целью было поместить в неё все свои творения, но львиная доля написанного всё, же была о природе. Первый рассказ был посвящён мотылькам, как человек оказался в глуши и наблюдал за природой.
Устроившись с книгой в одном из кресел, посетитель решил почитать её, а уже затем, если она ему понравится, взять её домой. Библиотекарь его не беспокоил, и он погрузился в книгу.
«Резкий звук разбудил его. Взяв фонарик, он отпер дверь и увидел, что лампочка перед входом на станцию взорвалась или что-то в этом роде, распавшись на десятки мелких осколков, что лежали сейчас на пороге. Они блестели в лучах фонарика».
Это было начало истории. Человек стал листать эту книгу, бегло просматривая страницы, словно ища что-то на них. Дело не в том, что ему понравилось начало книги, нет, просто на полях было несколько записей, адресованных тому, кто взял её. То есть ему.
На первой же странице, на полях, была надпись: «Привет, тебе стоит улыбнуться», а также сегодняшняя дата. Это было странно и неожиданно. Взглянув на библиотекаря, который сидел и заполнял какие-то журналы, он понял, что вряд ли этот человек сделал бы такую надпись. Но кто тогда?
В порыве любопытства парень взял карандаш и написал ответный привет и вопрос, кто это? Ему действительно стало немного смешно оттого, что он делает, и улыбнулся. Чтобы поскорее проверить, будет ли ответ или нет, спросил библиотекаря, может ли он приходить сюда и читать её в зале. Тот ответил, что многие так делают, и добавил, что книгу нужно вернуть на полку.
Парень именно это и сделал, подумав, что так лучше, ведь никто не проверит, что именно он написал на полях. С чувством удовлетворения он пошёл домой, не заметив, что прочитал только несколько строк в этой книге.
Завтра он вернётся за ней, и даже если не увидит ответа, просто продолжит её читать.
На следующий день, когда он пришёл в библиотеку, уже несколько человек сдавали свои книги. Поздоровавшись с библиотекарем, поспешил к полке, на которой оставил её вчера.
Взяв её, устроился в кресле, но не спешил открыть её. Странное беспокойство охватило его. Со своего места наблюдал за тем, как библиотекарь принимает книги, как в почти абсолютной тишине записывает что-то, а затем куда-то убирает их. Это несколько успокоило его, и он решился открыть.
На полях его ждал ответ.
Одно слово – «она».
Ему стало интересно, но он заставил себя дочитать страницу. В рассказе человек убрал обломки стекла, и на этом, в общем-то, всё закончилось. Это было введение, а в следующей главе говорилось о том, что привело этого человека отправиться в такую глушь и работать там.
Не успел он вчитаться в новую главу, как, перевернув страницу, увидел, что и на ней есть для него вопрос.
«Расскажи о себе».
Книга захлопнулась, и он задумался о том, что можно ответить на полях. Также незаметно написал в ней о том, что ему нравится, какие книги он особенно любит.
Поля нескольких последующих страниц были быстро исписаны им. Он перестал читать этот рассказ, который служил до этого фоном его переписки с незнакомкой. Вместо этого в его голове стал зарождаться образ, вдохновлённый теми книгами, что он уже прочёл.
Написав несколько вопросов к ней, он сдал книгу и пошёл гулять по городу, потому что уже не мог усидеть на месте, до того интересным и волнительным опытом это было.
День за днём он возвращался в библиотеку, открывал книгу, которую теперь прятал на полках, чтобы её случайно не взял кто-то другой. Она же отвечала всегда лаконично.
«Синие глаза-озера» – так она описала свою внешность. Но, несмотря на такое несоответствие его сообщений о себе, которыми заполнялись поля, ему нравилось, что она отвечает так кратко. Ему самому было удивительно, как много он может рассказать о себе на выцветших полях этой книги. А ведь раньше он считал, что он ничем не примечательный человек.
Несколько раз он стыдливо писал на полях стихи, сочинённые им и посвящённые ей. Он столько раз их переделывал, ночами мучился, пока писал, и со страхом, смешанным с непонятной для него радостью, ждал её мнения о них.
Но к своему ужасу, на следующий день он обнаружил, что никакого ответа нет. В течение целой недели каждый день приходил в библиотеку и не получал ответа от незнакомки, которой рассказал так много всего.
Время тянулось медленно, а парень так замучил себя, что перечитал всё, что ей написал. Но ничего обидного не нашёл. Ему осталось только ждать и надеяться, что она когда-нибудь отзовётся.
На всякий случай он спросил у библиотекаря, кто брал эту книгу. Посмотрев на обложку, он полез в карточки. Искал очень долго, а в итоге сказал, что её не брали уже лет двадцать.
– Если вы прочли её, я, наверное, уберу её в хранилище, всё равно её никто не берёт.
– Нет, я ещё не дочитал её.
Вернув книгу себе и обрадованный, что библиотекарь не стал её открывать и не обнаружил надписей, он поставил её на место и пошёл домой. Он решил, что завтра сходит в библиотеку ещё раз, а если не найдёт никакого ответа, то подождёт неделю перед следующим посещением.
На следующий день его ждала краткая запись.
«Завтра».
Никогда он так сильно не волновался. Пролистав все страницы, не нашёл никакого уточнения или дополнительной записи. Он думал о том, что, скорее всего, она завтра сама придёт в библиотеку, хоть это слово можно трактовать как угодно. Но ему хотелось думать, что всё будет именно так, как он предсказывает.
Утром, только библиотека открылась, как первый и самый частый её посетитель, уже был там. С собой он ничего не взял, даже не завтракал дома, готовый просидеть весь день в душном зале с книгами.
Чтобы она наверняка его узнала, он взял книгу с их перепиской, и уселся в кресле так, чтобы видеть вход в читальный зал.
Он просидел на одном месте весь день, хоть физически и не заметил этого. Часы, на которые он постоянно посматривал, показывали, что осталось всего полчаса до закрытия библиотеки. В этот момент вся усталость ожидания предыдущей недели и этого дня навалилась на него. Она не придёт, неужели всё так и закончится?
