скачать книгу бесплатно
Ночной кошмар Купидона
Диана Рымарь
Купидон увидел Аврору, которая под бой курантов на Новый год загадала желание: «обрести любовь», и сразу захотел уволиться. Но поздно: бумажка с желанием уже сожжена, а шампанское выпито вместе с пеплом. Что ж, придется исполнять волю клиента.
Диана Рымарь
Ночной кошмар купидона
Глава 1. Какого мужа хочет Аврора?
«Нарциссы умеют удобно жить…»
Куракина Тамара, психолог
Аврора
Красивый, умный, ласковый и богатый. Очень богатый!
Так, стоп, если я качества еще и повторять начну, то точно не успею. А у меня миссия, между прочим: успеть настрочить на клочке бумаги, какого я хочу мужа, потом сжечь, кинуть пепел в шампанское и выпить. Как прикажете успеть такое во время боя курантов? Ужас. И ладно бы список качеств был небольшой, но он множится с каждой минутой и грозит вырасти в талмуд из тысячи страниц.
Что поделать, я – привереда, и муж мне нужен хороший, даже отличный. Нет, самый-самый лучший. Чтобы мог обеспечить, с хорошей машиной, домом в пригороде, а лучше квартирой и домом, чтобы умел пожарить на костре шашлык и в то же время был эстетом, любил путешествовать, оказался хорош в постели, умел боготворить женщину. А такие мужики, я вам скажу, на дороге не валяются.
– Аврора Валерьевна, тут такое дело, – отвлекает меня от мыслей о будущем супруге одна из официанток, Софья.
Остальные бегали по залу ресторана, как ошпаренные, стремясь угодить клиентам. Все хотят чаевых, а Новый год в ресторане «Купидон» – щедрый на чаевые праздник.
– Что случилось, Софья? – оглядываю ее куцый хвостик, мысленно поджимая губы.
Ведь совсем молодая, да и внешние данные ничего – блондинка, стройная, к тому же выше меня, а я, между прочим, почти метр семьдесят ростом. У Софьи все данные быть красоткой, но нет, стянет волосы в хвостик, плечи ссутулит и носится по залу, как будто элегантно ходить – это наука похлеще квантовой физики. Даром что блондинка.
Хотя о чем это я… какая красотка? В моде брюнетки. Отбрасываю назад свои блестящие локоны идеального молочно-шоколадного оттенка. Блондинки – прошлый век.
– Компания, заказавшая угловой столик, так и не явилась, – тараторит Софья. – На звонки не отвечают, может быть, отдать их столик? Желающих масса!
– Позвони еще раз, подожди пять минут и отдавай, – киваю ей и машу рукой, чтобы побыстрее от меня отошла. Не нравится мне ее куцая аура.
– Как скажете, Аврора Валерьевна. – И она наконец исчезает.
Аврора Валерьевна. Иногда, когда меня называют по имени-отчеству, я кажусь себе эдакой старушкой лет шестидесяти. А ведь я далеко не старуха – мне всего тридцать.
Но субординация – вещь необходимая, разумеется. Я главный администратор ресторана «Купидон». А ресторан, между прочим, статусный. И интерьер – загляденье: дорогая мебель из настоящего дерева, иссиня-белые скатерти, стильные бежево-коричневые тона в отделке. Сейчас, правда, все завешено гирляндами и сверкает ярче новогодней елки, которая, кстати, тоже имеется – трехметровая красавица стоит в углу неподалеку от сцены, где играют музыканты.
Тридцать… В тридцать женщину старухой не считают. И всё же эта цифра пугает.
Тридцать лет, а так ни разу в загс и не сходила, по крайней мере, в роли невесты. И ладно бы страшная была, с таких взятки гладки, но ведь красавица! Самый смак: ноги от ушей, талия тончайшая, между прочим. Лицо – картинка, высокие скулы, даже не подколотые, свои собственные, а глаза – дорогого темно-янтарного оттенка, язык не поворачивается назвать их скучным словом «карие». И я молчу, сколько стоит косметика, которой пользуюсь. Некоторые и за год не зарабатывают столько, сколько стоит на моем туалетном столике в виде баночек, бутылочек, кисточек и прочего. И про духи тоже молчу. И про платье.
Нет, про платье, пожалуй, скажу!
Светло-бирюзовое платье-футляр до середины бедра из тончайшего и нежнейшего шелка. Совершенно серьезно утверждаю: ткань платья действительно ласкает тело, как и обещали в магазине. Хотя если учесть, за столько я его купила – удивительно, что еще массаж не делает. Треть зарплаты за декабрь. А она у меня гораздо больше той, что получают эти курицы, официантки. В любом случае на себя не жаль, ведь как Новый год встретишь, так его и проведешь. Кроме того, уж чье-чье, а мое тело достойно самой лучшей обертки. Пусть видят, пусть восхищаются.
И вся эта прелесть до сих пор не замужем. Вы представляете?
Катастрофа грандиозных масштабов, как говорит моя маменька.
Поэтому в будущем году мне просто необходимо встретить щедрого, умного, ласкового…
– Аврора Валерьевна, – это уже официантка Маша, – прошу прощения за беспокойство, но у нас проблема. Полусладкое шампанское уже на исходе, предлагать полусухое? Но его берут не так охотно.
– Естественно не предлагать, – хмыкаю я. – В подвале еще несколько ящиков полусладкого белого. Что, никто не удосужился прочесть мои ЦУ?
– ЦУ? – переспросила Маша.
– Так… ты уже неделю тут работаешь, но до сих пор не выучила, что обозначает аббревиатура «ЦУ»? ЦУ – ценные указания, ну что непонятного? С таким рвением, – я поднимаю руки и рисую пальцами воздушные скобки на слове «рвение», – ты у нас долго не задержишься. Марш в подвал, и если разобьешь хоть одну бутылку, премии за работу в новогоднюю ночь не увидишь. Быстро, быстро!
Для пущей убедительности я щелкаю пару раз пальцами, и нерасторопная девица исчезает из поля зрения.
Но на ее месте очень скоро снова появляется Софья. На подносе у нее огромное блюдо с тарталетками с черной и красной икрой. Их там должно быть ровно пятьдесят, как указано в описании блюда. Я быстро пересчитываю их, киваю.
– Двадцать пять с красной, двадцать пять с черной, всё верно.
После происшествия, когда до стола гостя дошло лишь сорок девять тарталеток с икрой вместо пятидесяти, я лично пересчитываю их перед подачей.
– Мне отнести их в ВИП-зал?
– Ну не к себе же домой, – цокаю языком.
У некоторых просто не работают мозги, что тут поделаешь.
Иду следом за Софьей. Пора прекращать править балом и наконец-то насладиться праздником. Такое для главного администратора – роскошь. Работа обязывает бдеть.
Стоит мне появиться в ВИП-зале, как Варвара машет рукой. В прошлом лучшая заклятая подруга-одноклассница, в настоящем начальница и близкая приятельница, она тут же вскакивает с места и зовет:
– Аврора, заканчивай рулить, не пропадут без тебя, пора за стол.
– И это мне говорит владелица ресторана… – хмыкаю, но всё же присаживаюсь на свободное место.
ВИП-зал у нас небольшой – здесь стол всего на десять персон, зато очень уютно. Почти все гости уже собрались, скоро полночь.
– Нет-нет, – пьяненько ухмыляется Варвара, – это я до одиннадцати была владелицей ресторана, сейчас я просто счастливая женщина, которая хочет отметить Новый год с мужем… Где он, кстати? Ты не видела Кристофа?
– Не-а, – качаю головой.
За столом сидят близкие друзья Варвары, ее двоюродная сестра с супругом, а вот нового мужа ни за столом, ни под столом не видать. Мог бы внимательнее отнестись к своей пьяненькой жене, ведь поженились-то всего месяц назад, ему еще по статусу положено с нее пылинки сдувать и в попу ежечасно целовать.
Так, ладно, мне не до чужих мужей и тем более их поисков. Мне бы хорошенько продумать, какого будущего супруга пожелать, тем более что до полуночи осталось всего пшик – пятнадцать минут.
Беру предложенный соседом бокал шампанского, кладу себе в тарелку ложку салата из салата, в том смысле, что, кроме листьев зеленого салата, в этом блюде ничего нет. Да-да, есть в таком платье – смертный грех.
Делаю вид, что жутко счастлива, чтобы никто не приставал с расспросами. Мозг тем временем работает.
Итак, богатый, сильный, умный, добрый… красивый, да. Предприимчивый! Успею написать? Должна. Еще бы уместить всё на клочке бумаги. Так, а бумага где?
Я хлопаю себя ладонью по лбу, вспомнив, что специально приготовленные бумага и ручка так и остались в моем кабинете.
– Варь, я в кабинет буквально на пару минут, – киваю подруге и встаю с места.
Стрелой мчусь к себе. Хватаю со стола заранее подготовленный клочок бумаги, зажигалку и мой именной «Паркер». Если чем и писать важные новогодние желания, так именно «Паркером», ведь так?
Уже собираюсь покинуть свое любимое логово, как вдруг туда буквально вваливается нечто, точнее некто. Высоченное, перекачанное счастье моей подруги, подвыпившее к тому же.
Кристоф собственной персоной…
Глава 2. Какого мужа не хочет Аврора
– Я увидел, как ты прокралась сюда, – произносит на чистейшем русском муж Вари, Кристоф Шульц.
Даром что родители немцы, Кристоф совершенно точно made in Russia и определенно такой же козел, как большинство русских мужчин.
– Я не кралась, я шла, – отрезаю строго.
– Шла, ага. Красиво так шла… Зазывала, да? Ну я пришел!
Вот же сказочный придурок.
Зазывала я его, видите ли. Шла как обычно. Если у меня походка от бедра, платье не прикрывает колени и туфли под цвет красной помады, то я сразу женщина легкого поведения? Ну не умею я некрасиво ходить! А ведь месяц назад этот донжуан клялся в любви Варваре в этом самом ресторане, когда праздновали их свадьбу.
Да, изо рта Кристофа не человеческие слова должны вылетать, а одно сплошное меканье, ибо козел знатный!
Эх, Варька, Варька, еще со школы мастерски выбирает себе в кавалеры редкостное говно. Если не альфонс, так кобель, или вот еще вариация – альфонс, кобель и козел в одном лице, пусть и по-мужски красивом. Скуластый, с пухлыми губами и пронзительным взглядом, но в моих глазах это не делает его привлекательнее.
– Пришел? Супер! Ты проходи, не стесняйся.
Кристоф довольно улыбается, проходит. Я же, наоборот, пытаюсь выскользнуть за дверь. Мне пора бежать обратно, но этот парнокопытный умудряется схватить меня за руку.
– Ты куда собралась?
– Как куда? – смеюсь. – Меня твоя жена ждет, праздновать буду.
– А зачем меня пригласила? – сводит вместе кустистые черные брови Кристоф.
– Я не приглашала, ты сам пришел! Если так хочешь, можешь торчать у меня в кабинете сколько угодно. Там в углу диванчик удобный, можешь даже поспать, а мне пора.
– Динамишь? Меня?! – возмущается он, да так откровенно, словно вот как раз его динамить ну никак нельзя, прямо ни при каких обстоятельствах. – Да я ж вижу, хочешь! – разводит он руками. – Давай по-быстрому!
Во-первых, я не та женщина, с которой можно по-быстрому, во-вторых, я с мужьями подруг не сплю. Да и было бы тут с кем спать вообще – у него ж за душой ни гроша, одно достоинство, что мускулистое тело. Я уже не в том возрасте, чтобы обращать внимание на такие вот мелочи.
– Давай по-быстрому, – киваю. – По-быстрому чеши в туалет и, если тебе так неймется, можешь под бой курантов поразвлекаться со своей правой рукой, а я пошла!
– Ты обалдела хозяину ресторана отказывать? Мигом с работы вылетишь!
Смешно.
– Это кто хозяин? Ты, что ли?
– Я муж хозяйки, всё это мое… – И он красноречиво обводит руками всё вокруг.
– Да чтоб ты знал, муж хозяйки, ресторан – это имущество, нажитое Варварой до свадьбы, так что твоего тут – грязь, которую ты притащил с улицы на ботинках. Веди себя хорошо, мальчик, и помни, твой максимум в браке с Варей – домохозяин. Так что ты фартучек себе посексуальней прикупи… Ну и бельишко, чтобы ей интересно было держать такую бесполезную детину дома. А будешь умничать, я твоей жене проиграю запись вот этого замечательного разговора. Хочешь? Или очочко уже жим-жим?
– К-какую запись? – Кристоф нервно оглядывается вокруг. – Камеры ж только в зале!
– Вон видишь мишку? – Я указываю на сидящего на полочке возле стола маленького мишку. Совершенно бесполезная, но симпатичная игрушка, которую мне подарили сотрудники. – В одном из его глаз микрокамера. Это лично моя!
– Ах ты тварь! – И этот сказочный идиот поднимает на меня руку, будто собирается ударить.
Как смеет? Я не из тех женщин, кого можно бить.
Не жалея новой туфельки, я от всей души пинаю его под колено и выскакиваю из кабинета.
А теперь бежать. Бежать загадывать желание, а то упущу драгоценное время.
* * *
Успеваю сесть за праздничный стол, уже когда на подвешенном к потолку экране вовсю ораторствует президент.
Неожиданно для себя начинаю ужасно нервничать.
Кладу перед собой клочок бумажки, зажигалку, держу ручку на изготовке и мысленно проговариваю качества будущего мужа. Красивый, богатый, умный… Так, стоп, не надо мне красивого. Еще попадется какое-нибудь недомачо, точнее чмо типа товарища Кристофа. К чертям собачьим красоту. Пусть обаятельный будет! И с чувством юмора. Жаль, что всё это я точно не успею написать.
И тут раздается бой курантов.
Я как сумасшедшая начинаю строчить на бумаге. Действую на автомате, не думаю: пишу, жгу под общие ахи и подбадривание друзей, кидаю пепел в шампанское и одним глотком из бокала… ух! Даже вкуса не почувствовала, а ведь это фирменный брют, вроде как вкуснотища для эстетов. Я больше по винам спец.
Наконец выдыхаю, принимаю поздравления друзей и Вари, и только тут до меня доходит, что я написала совершенно не то, что хотела: «Обрести любовь с настоящим мужчиной».
Обрести любовь с настоящим мужчиной!
Я с чувством стучу себя ладонью по лбу. Вот же сказочная дурында! Настоящий мужчина – это что за описание такое? Это же совершенно непонятно что! Может быть, это будет какой-то перекачанный нищеброд, или худющий академик с лысиной, или того хуже, хотя куда уж хуже.
Как я могла всё так испортить?
Любовь! Да кому она нужна в наше время? Вон Варька – что ни брак, то по любви. Уже третий по счету, а толку? Для хорошего брака любовь совершенно не обязательна.
В первый и последний раз я влюблялась в шестнадцать лет. Не знаю, кому как, мне на всю жизнь хватило. Больше таких глупостей не совершаю, а будущих партнеров выбираю совершенно по другому принципу и стараюсь как можно лучше узнать до того, как позволю к себе прикоснуться.
Холодный расчет в отношениях гораздо предпочтительнее какой-то там любви. На будущего мужа лучше смотреть трезвыми глазами, чтобы разглядеть все изъяны, всю подноготную его вызнать, решить, а надо ли оно вообще.
Вот если бы Варька удосужилась получше узнать своего немца или позволила мне его проверить, может, тогда…
Легок на помине.
