скачать книгу бесплатно
113 горелых спичек. Стихотворения
Рустам Чернов
В сборник вошли стихотворения 1997—2017 гг., посвященные проблемам истины, самосознания, творчества, любви и прочим темам, волнующим автора. Книга содержит нецензурную брань.
113 горелых спичек
Стихотворения
Рустам Чернов
Иллюстратор Джованни Больдини
© Рустам Чернов, 2020
© Джованни Больдини, иллюстрации, 2020
ISBN 978-5-4485-4108-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«За окном белокурая стужа…»
За окном белокурая стужа
Распустила лохмотья свои,
Я сижу и гляжу неуклюже
Как проходят мирские деньки.
Тихо люди по снегу плетутся,
Им давно предначертаны все их пути,
Только Разум мой кошкою вьется,
Обходя все «Обязы» Судьбы.
Ветер стонет к пощаде взывая,
Снег сметает следы,
Все пройдет, медленно, не сопереживая,
И останутся лишь обходные Столбы.
20.01.2000
Красивая пара (?)
В моей душе огонь Джордано Бруно
В твоей – уголья колдовской печи,
В моем мозгу пылает схема мира
В твоем – ученье о небытии.
Ты говоришь, что хочешь мало,
Но алчность я ловлю в прикосновении твоем…
Я, не стыжусь упорства холостого,
Ты не боишься пламени людского,
Я говорю всегда, как будто бы один,
Ты вторишь эхом «Господин»…
Мы – пара предначертанности глупой,
Но мы вольны в метаниях своих
И потому умны от боли до безумья,
Как дети Сатаны…
21. 01.2001
«И совершенство буйных мыслей не хранить…»
И совершенство буйных мыслей не хранить,
И не метаться духом слабым,
И не читать и не писать,
И не узнать и не познать.
И слабостью не торговать,
И в буйстве не метаться.
И тихо умереть в тюрьме,
И никогда не сдаться.
7.01.2004
«На мне усталость и печаль веков…»
На мне усталость и печаль веков,
На мне кровь тысяч узников познанья,
На мне вся тяжесть дураков,
Незнающих прекрасного метанья…
Я одинок и молчалив упорно,
Мне пыткою становится оно,
И не стерпеть мне более гаданья,
На ручках бывших мертвецов.
Мне постоянно мало смерти,
Бессмертие меня страшит в упор,
И в ступор гонит.
Я остаюсь предателем идей,
Гонцом забвенных мыслей тщетных.
27.08.2001
«Мы болью истины рождаем…»
Мы болью истины рождаем
И болью к жизни представленья вызываем.
Нам нет прощения уже лишь потому,
Что наше «Да» ко встрече с «Нет» готово,
И потому быть может так уж плево…
Не знать Сомнения оценок мрачных,
Не думать о тщеславии другого бытия,
Любовь, не называть презреньем срамным,
Не говорить о таинстве Огня…
28.07.1999
«Нет, я не знаю больше страхов и мучений…»
Нет, я не знаю больше страхов и мучений,
Во мне осталась лишь тоска —
Она, та суть небытия,
Которая, даруя Вечное тебе,
Не знает даже о твоем существованьи…
И тишина Сует уже не режет слух,
Молчание – вот лучшая цена, за истину,
Которая, суть, ерунда…
Ты молча принимаешь грусть?
И одиночество тебя не беспокоит боле?..
…Как странно, все такая ерунда,
Перед вратами Вечного Отца!
Но что – то все же заставляет жить,
Кричать и исходить слюной безумия…
Судьба?!
О нет, лишь только не она!
Скорее, лучше уж Твое предначертанье…
25.05.1999
«Меня тревожит прошлое веков…»
Меня тревожит прошлое веков,
Но ненавистен смрад традиций,
Мне не узнать моих отцов,
Но и не спрятать свои лица.
Мне дико страшно быть сейчас,
И ужас ритма убивает,
Мне б дать хоть толику толков,
Но ценность вовсе раздражает.
Когда затихну я во сне,
Мне счастье станет явно ближе.
7.01.2004
«Ужасно слышать голос совести убогой…»
Ужасно слышать голос совести убогой,
Ужасно жить вчерашним днем,
Прекрасно ощущать дыханье Бога,
И бегать ночью за дождем.
Но среди тысяч дней оттлевших,
Мне точки для опоры не найти,
Не уцелеть в водовороте мыслей,
И тихо не уйти.
Все просит бури, иль скандала,
Смотря, где проповедь ведешь.
И ничего не просит только Бог.
Все умирает в Поднебесной,
Но жалко говорящий труп.
И потому молчу я бестелесно,
Не обрекая мысли в форму слова пут.
А жизнь проходит шелестом
Календарей страничных,
И ужас сковывает сердце «Я».
Еще чуть – чуть и будет явно поздно,
Но мне уж вовсе некуда бежать.
И потому бегу я в никуда,
К тебе, себе и от себя.
30.12.2003
«Смерть…»
Посвящается Фридриху Ницше
Смерть:
Ты хочешь молвить рано мне?
Оставь, не мучь себя сомненьем!
Ты даже предо мною не способен
На не нечеловеческое умозаключенье!
Ты называешь меня «смерть» и этим ты
Вполне доволен. Убожество рассудка, —
Вот цена всем Вам – высокопарным холуям…
Что сделал ты,
Чтобы к тебе я не пришла?
Что сотворил,
Чтоб не укрыла я тебя плащом забвенья?
Ответь мне, жалкое созданье,
Ошибка вездесущего Творца!
Человек:
Я ненавижу вечное, и ты,
