скачать книгу бесплатно
Ах, семечки в птичьих кормушках! —
не долгое счастье – не лгу.
Боюсь окровавленной тушкой
увидеть тебя на снегу.
Спеши безоглядно отсюда!
Ликует душа и болит,
пока невесомое чудо
от тополя к липе летит.
11 декабря 2020
«ДОжил – тень от человека…»
ДОжил – тень от человека.
Чувства? – прочерк.
Краски? – смыты.
Храм-проклятие – аптека.
Волки – целы, овцы – сыты.
Только птиц пролёт проворный,
только ветер чуть заметный.
Только Спас Нерукотворный
освещён лучом рассветным.
И в последнее мгновенье —
ни подсказки, ни секрета.
Снег пошёл – благословенье?
В хлопья обратилась Лета?
Ввысь взлетай, крутясь, монета —
снилось это? было это?
А сверчку – чуднО! – поётся?
Обойдётся, обойдётся.
13 декабря 2020
«И это декабрь? Да ещё на Урале?!..»
И это декабрь? Да ещё на Урале?!
Снежинку с ищейкой отыщешь едва.
Апрелю ноябрь и декабрь проиграли?
А может, по дружбе отдали права?
А тот – шалопай! – колобродит, играет —
два дня – минус восемь, неделю – плюс семь —
смеётся, колдует, зовёт, привирает.
Что делать, как жить? – не понятно совсем.
О чём так уютно сороки судачат? —
декабрь, твои косточки моют, поди? —
придешь – хорошо, не придешь – не заплачу.
Подумай, раскайся, всмотрись, погоди.
14 декабря 2020
«Спохватился, проснулся декабрь – заснежил…»
Спохватился, проснулся декабрь – заснежил.
С четверть метра уже навалило.
Кто особо по снегу скучал и тужил? —
но – неловко, непразднично было.
Всё наладится: вера, привычки, дела,
сто надежд извлеку из кладовки.
Пусть душа не кричала, но втайне ждала
этой белой уютной штриховки.
Засыпают медведи, печали и боль,
номер мой набирается где-то.
Не крадись к антресоли, случайная моль —
не испортить пришествие света.
15 декабря 2020
Нечто ночью в небе зависало
Нагрянули – душистые, цветные,
со стерео – и квадрозвуком – сны.
Должно быть, в двери целились иные
иной эпохи и иной страны.
Подарено? Украдено? Случился
тот самый на обочине пикник?
А чем бы я – всё зная – поступился
за этот воздух и за этот миг?
Что энлонавтам несколько мгновений,
пока не понимая: жив? – убит? —
с ракетной отработанной ступени
какой-то муравей им вслед глядит?
16 декабря 2020
Эсэмэска от друга
Не обольщаюсь.
Знаю: год, не боле.
Но – анекдотчик, тамада – шучу.
Как вкусен мир в часы притихшей боли!
И подвиги, и чудо по плечу?
Без «ахов», «охов».
Безальтернативно.
Фальшивой веры, ожиданий нет.
И улыбаюсь искренне, наивно.
И ни греха,
ни эха.
Только свет.
20 декабря 2020
«Мороз дождался часа своего …»
Мороз дождался часа своего —
и тешится: всё держит минус тридцать.
Неделю, две – и что? Да ничего! —
в сквер выхожу – подумать и взбодриться.
И словно в детстве радость обдаёт:
сорока солнца краешек задела,
синица сало весело клюёт,
и просто праздник – снегири на белом.
Даровано? У Господа украл? —
но вы до вдоха крайнего со мною,
шаги – крахмально,
царственно – Урал.
Благословенье колкой белизною.
7 января 2021
Саша Погодин
На фальшивки крестясь, попадая впросак регулярно,
пробежал, прошагал, проскрипел – матерясь и шутя.
Я корил, объяснял. Он курил и смотрел лучезарно,
то ли в ад, то ли в рай, прибауткой тропинку мостя.
А ушёл как-то вдруг. Не допели и не доругались.
Что там горстка моя? – осязается грудью его?
А друзья – как всегда – приспособились и изолгались.
Но – ни света его, ни прищура – уже ничего.
А картинка живёт, неких сенсоров в сердце касаясь,
Как в общаге весной у окна – Боже мой, как давно! —
сквозь гранатовый сок он на солнце глядит, улыбаясь,
понимая и видя, что мне разгадать не дано.
8 января 2021
Вечер в детстве
Хруст ботвы в осеннем огороде.
Синь тихонько переходит в мрак.
Что-то отрешенное в природе.
Как-то осторожен лай собак.
Вспомню сотню раз – куда мне деться? —
этот час, путём бредя своим,
счастьем окликаемый из детства,
ясностью уральскою храним.
А пока я Рекса подзываю
и – такая в сердце благодать, —
щелкнув карабином, отпускаю
по планете стихнувшей гулять.
10 января 2021
«Ну, да – всё суета…»
Ну, да – всё суета.
А свист пичуг? А высь?
Ещё хмелят цвета.
Ещё не гаснет мысль.
Ещё – нет-нет – смешно.
Нет-нет – и в горле ком.
Остался всё равно
мальчишкой, дураком.
Водой в огонь плескать —
уже не шутка – зло.
А нимб – он был? – искать —
нелепо, западлО.
12 января 2021
Счастливая цифирь давно в горах
Сто восемь утренних шагов по узкой горной речке*.
Четыре строчки – ни о чём – « гимнастика словес».
И дозревает крепкий чай на оживленной печке.
Одна изба, один рюкзак, тысячествольный лес.
Чета сорок включает треск, спешит сластена – белка:
на завтрак ей четвертый день сгущенку подаю.
И – пранаяма пять минут, три асаны – безделка.
А счастье, Господи, и суть – в тайге, а не в раю.
Пора мудреть – за пятьдесят. Но как-то – мимо, мимо.
Но, как в четырнадцать, кричу: «О – го – го – го! Живём!»
А шорох крыльев рядом чей? Кедровки? Серафима?
Да не уйдёт живая связь с простором и зверьём.
13 января 2021
