скачать книгу бесплатно
Баллады, легенды и сказания Королевства Труверов
Галина Росси
Галина Росси – поэт, проживающий несколько жизней в один период времени.Подобно авторам эпохи Ренессанса – философам, поэтам, художникам – стремившимся отворить все двери бытия, впустив в них максимальное число искушений, откровений и знаний, Галина Росси открывает читателю множество дорог.Иногда это долгие и сложные дороги человеческой цивилизации.Но порой это тихие лесные тропы, ведущие в сказку, миф, предание…
Баллады, легенды и сказания Королевства Труверов
Галина Росси
Помощь в составлении сборника Юлия Архирий
© Галина Росси, 2022
ISBN 978-5-0059-3073-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Немного об авторе этой книги
Известно, что каждая книга, будучи результатом кропотливой работы автора, верстальщика, редактора, оформителя и других уникальных специалистов, в конце концов, оказывается сделанной для читателя, который однажды с интересом откроет её и будет читать, улыбаясь, грустя или даже плача. Такова природа истинной самоотдачи автора – если читатель ощущает трепет сопереживания, читая о жизни и приключениях книжных героев, значит, авторский замысел удался.
Листая страницы этой книги, можно почувствовать, насколько светлой бывает грусть, как тепла дружба, какой силой обладает любовь и какими трогательными могут быть отношения между человеком и миром живой природы.
Галина Росси – автор разноплановый, круг её интересов обширен и глубок. Это и история Средневековой Европы, медиевистика, и культура разных эпох, стран и народов, и область взаимодействия человека и т.н. «тонкого» мира, эзотерика, сфера алхимического «претворения» грубой материальной природы в духовные субстанции – истинное знание, самопожертвование, возвышенную любовь.
Это область поисков вечного дома для своей странницы-Души, которая предстаёт перед читателем то в образе Белой Птицы, навеки покидающей земную обитель, не вынесшей тяжести вещного мира, то в образе духа водной стихии – Мелузины, чья свободная и переменчивая природа остаётся не понятой даже самым близким и любящим человеком, то в образе Несмелого Пажа, который умирает во славу своего чувства, также имеющего неземную природу. Между тем, в стихах Галины Росси сложные смыслы сопряжены с достаточно ясной и простой формой – эта умелая стилизация создаёт настроение полного погружения в атмосферу магии, волшебства, когда вИдение мира, преломляясь через алмазные грани авторского мифа, рождает калейдоскопически радужную картину соучастия в творящейся тайне.
Вот несколько строк из Баллады о Белой Птице и Жестоком лорде. Счастливое многоголосие птиц, поющих в ожидании восхода солнца, являет контраст звенящей тишине события, свершившегося в мрачном замке влюблённого в Белую птицу лорда. Мы бросаем взгляд в замковое окно и видим белое перо на полу – только перо и солнечный луч, ничего больше – и этого простого и ёмкого образа достаточно для того, чтобы создать ощущение полной немоты у смотрящих:
А в некий день проснулся лорд от пенья многих птиц,
Искрился бархатный завес от трепета зарниц.
Заря, холмы позолотив, омыла всё росой,
И солнце устремилось ввысь за радугой цветной.
В саду уселся толстый шмель на зелень стебельков…
Милорд к донжону побежал – он понял всё без слов.
И, дверь открыв, увидел он от солнца луч в углу —
Там только белое перо лежало на полу.
Можно смело сказать, что Галина Росси – поэт, проживающий несколько жизней в один период времени. Это время она проживает вместе со своими персонажами, включаясь в судьбу, продиктованную логикой повествования. Подобно авторам эпохи Ренессанса – философам, поэтам, художникам – стремившимся, кажется, отворить все двери бытия, впустив в них максимальное число искушений, откровений и знаний, Галина Росси открывает читателю множество дорог.
Иногда это долгие и сложные дороги человеческой цивилизации. Мы можем пройти по ним, углубившись в бесконечные лабиринты виртуальной библиотеки Форума Монсальват, созданного Галиной Росси в содружестве с другими авторами, как вариант публичной среды для творчества и сотрудничества в области исторических изысканий. В этом пространстве мы встречаемся с событиями, которые однажды стали предметом интереса множества увлечённых людей, исследующих явления прошлого – как незапамятного, так и вполне недавнего. Некоторые из этих исследований опубликованы в Сети в специализированных журналах.
Однако, свернув с магистральных путей, мы вдруг оказываемся совсем в другом мире. Там вьются тихие лесные тропы, ведущие в сказку, миф, предание. В мир полузабытых детских грёз и мечтаний, где время не властно над пространством, где оно подобно медленной реке, полноводной и глубокой. Может быть, это тропы, ведущие в детство человечества, к изначальной чистоте и гармонии мира.
По словам самого поэта, её стихи рождаются как бы сами собой, без усилия, не подчиняясь заранее созданному плану и не требуя детального поэтапного редактирования. Рождаясь в мир, стихи живут в нём самостоятельной жизнью, а поэт уже занят поиском новых сюжетов и форм. Чаще всего это баллады, легенды, песни, мотивы которых перекликаются с сюжетными линиями известных средневековых рыцарских романов, поэзией трубадуров и миннезингеров. Однако, поэзия Галины Росси – это поэзия человека нашего времени, нашей эпохи – так утончённо и немного меланхолично её звучание.
Ведь Галина Росси не только талантливый поэт-романтик, тот самый, чудом оказавшийся в нашем прагматичном веке трувер-миннезингер, но и серьёзный историк-медиевист, для которого Средневековье – не просто исторический период, но и яркий пример человечности самой высокой пробы, закалённой в испытаниях и вызовах современной ей эпохи. Из этих перипетий бытия человек выходит обновлённым и мудрым. По крайней мере, поэтическая история Галины Росси именно об этом.
Зачастую стихи Галины Росси отличаются особым медитативным строем: словно лёгкое прикосновение утреннего бриза, тихий рокот моря в часы заката, шёпот луговых трав в летние послеполуденные часы, они дарят спокойствие и тишину. Стихи – размышления, стихи – медитации… Их пишут тёмными осенними вечерами, под тёплым уютным светом лампы, когда в саду шуршит, опадая, листва и заметает золотой метелью ступени одинокого жилья:
В бронзе и золоте, в красках карминовых гаснут улыбки.
Осень играет печально и нежно на маленькой скрипке.
Аплодисменты опавшей листы и, под занавес – ливень,
Рыбы уснули в пруду, среди листьев и высохших лилий.
Осенняя меланхолия природы, притихшей в преддверии долгой зимы, созвучна спокойной грусти поэта:
Словно вином вишнёвым,
Ночь залила округу.
Трепетный блик багровый
Тихо угас за лугом.
Светит луна… Ущербна,
Словно краюха хлеба.
Ангельская вечерня
Между землёй и небом.
Но эти стихи также славно сочинять на самой вершине года и в зените лета – знойным июльским днём, когда шелестят на ветру зрелые душистые травы в лугах…
И день застыл, как в сотах сладкий мёд.
В густой траве лежим, на солнце глядя.
Кузнечик рядом песенку заладил,
Никто его восторга не уймёт.
Чертополох сбегает под откос.
Прижалась к лугу тёплая затока.
Цветёт камыш, и шелестом осока
Приманивает маленьких стрекоз.
Сезоны года, как и сезоны человеческой жизни, человеческой истории, находят своё отражение в поэзии, и вот, вслед за поэтом мы спускаемся в долину, поросшую дикими алыми маками – туда, где ещё так недавно эта история свершалась, а ныне только шорох ветра меж руин напоминает о минувших битвах:
Прохладный ветерок среди руин забытых
Приносит миражи уже минувших дней.
Вот римский легион проигрывает битву —
Штандарты и орлы лежат среди камней.
Теперь же, погляди – алеющие маки
У крепостной стены, разрушенной давно.
Сплети венок, мой друг – тесьму, цветы и злаки,
Плесни в седую пыль на алтаре вино…
Вслушайтесь в настроение глубокого покоя и принятия, сквозящее в этих строках – и вы всем сердцем ощутите чистую прелесть истинной поэзии.
Архирий Юлия, поэт, участница Московского Союза литераторов
Ветра твоей памяти
Сломав обереги свои, амулеты,
Ветра твоей памяти – горьки и странны —
Опять неприкаянно веют по свету.
Пурпурные маки – кровавые раны.
Ведь ты проиграл ту давнишнюю битву,
Зазубренный меч опустивши устало.
Ты не поспеваешь за солнечным ритмом.
Спасителен мрак… чтоб не жгло, не пылало…
Луна-багряница, и звёзды косматы.
Здесь принципов нет… ни законов, ни правил.
И ты задыхаешься без аромата
Той пары фиалок, что кто-то оставил…
По ту сторону зеркал
Я в зальный сумрак не спеша войду.
Нервюры, роза, стрельчатые окна…
Цветные витражи, уснув, примолкли.
Свеча в шандале режет темноту.
Пустынно… только гулкие шаги,
Шуршанье платья, тихий звон браслетов.
И слабое свеченье амулета,
Как будто в камне тлеют светляки.
Чем ближе подхожу, тем ярче свет
От амулета. Тихое движенье…
И, словно сна невнятного рожденье —
В старинной раме – зеркала отсвет.
Там, за обратной стороной зеркал
Я слышу эхо давнего, былого.
И вновь цветёт чарующее слово
О том, что ты всю жизнь меня искал.
Печальный Рыцарь! Огненный доспех
Тебе к лицу. Чуть тронула улыбка
Твои уста. И в тёмных высях зыбких
Светил нездешних остановлен бег.
Пускай ещё чуть-чуть продлится ночь.
Энигма зеркала в старинной раме…
Не улетай с холодными ветрами,
И не гони виденья эти прочь.
Атлантис
Когда-то нас совсем в других телах
Лагуны синей отражали воды.
Дорогой лунной нас Любовь вела
Под бесконечным звёздным небосводом.
И старый мир, в сиянии огней
Плескал волной, песок перемывая.
Среди мерцанья трепетных теней
Звезда светила бледно-голубая.
Казалось – дышит Вечность нам в лицо —
Но канули забытые преданья…
Атлантиса сакральное кольцо —
Теперь глубин солёных достоянье.
Для тебя
Я сегодня сложила из слов небольшой роман
Для тебя… с кем бродила во снах под астральной сенью.
Там, как будто мониста, галактик цветных сплетенья,
И луна словно бубен, что в небе забыл шаман…
Там зелёное солнце стрелой оперённой бьёт.
Тетива напряжённо дрожит, оглушая звоном.
Изумрудное море ласкает утёс червонный.
Но никто не увидит горячей стрелы полёт.
Только лишь на излёте своём, у сапфирных скал,
Где в тенях утопают опять, как в пучине, смыслы.
И уже невозможно дороги иной измыслить,
Осознаем, что Деймон добычу свою взыскал.
И расплещутся в высях чернильная кровь и свет.
Как огни, заалеют цветы над травою луга.
И откликнется, эхом наполнив сердца, округа:
То шаман, пробудившись, ударил в луну – рассвет!
Мне помнится
Мне помнится, давно, на берегах озёрных,
Где вечер целовал кувшинки над водой,
В лиловой роще тень росла иссиня-чёрна,
Над пустошью вспорхнул бродяга – козодой…
Я видела цветок. Что в темноте весенней,
В траве, как светлячок, таинственно мерцал.
Вокруг него вились в изящном танце тени,
На стебле и листах – прохладных рос опал.
А в небе – звездопад… И звук виолончели
Вливался в странный хор поющих Никте птиц.
Неярких полуснов размыты акварели,
Растущий тонкий серп печален, бледнолиц.
