скачать книгу бесплатно
Бес'совестный
Кейт Ринка
Ночные Всадники #3
Сжимая в руках предсмертное письмо матери, я пришла за помощью к её брату. Только мы обе совсем не знали, что мой «дядя» принадлежит к опасной группировке Ночных Всадников. Так я попала в новый для себя мир – мир крутых мужчин с тотальным превосходством. Они сильные и грубые, они дерутся с себе подобными и могут заполучить любую девушку, попавшую в поле их зрения. Но если именно ты попадаешь в это поле… лучше бежать, сразу же и без оглядки. Я вот убежать не успела и оказалась под вниманием настоящего Беса, ну совершенно бес’совестного и бес’сердечного негодяя. Потому что его внимание – это как яд, который печёт вены и разрушает изнутри. Но яд такой сладкий, что вызывает стойкое привыкание. Поэтому, если он всё-таки меня отпустит – я останусь. Но лишь затем, чтобы отравить его самого.
Кейт Ринка
Бес'совестный
Глава 1
Братство. Не по крови, но по духу. Где каждый друг за друга горой. Где любые узы крепче брачных и надёжнее семейных. Когда рёв мотора – это гимн, который особенно звучит в дальней дороге. Когда свобода – это религия, с нашивкой главной святыни во всю спину. Свобода от законов общества и от морали. Когда совесть имеет право выбора. Когда каждый жест под хруст чёрной кожи и шорох джинсовой ткани. Когда при свете фар оживают татуировки, под которыми тянутся стальные жилы и бурлит кровь от избытка тестостерона. Потому что постоянно в борьбе, с обществом и с другими подобными. За свои интересы, за территорию, за справедливость, за брата или за истинную любовь…
Это было необычное место. Я посещала такое впервые. «Biker's Bar» – самый настоящий байкерский бар, из дерева, железа, стекла, кожи и плоти. Мужской плоти, которая давила со всех сторон. И женской, которая всячески пыталась привлечь внимание противоположного пола. Но эти мужчины… я ощутила себя мышью в логове хищников. Даже глаза разбегались от обилия крупных тел в чёрных кожаных куртках, обшитых какими-то надписями и картинками. А ещё почти все с татуировками. Но ведь не уголовники, нет – самые настоящие байкеры, которые гоняют на Харлеях и входят в состав какой-нибудь шайки. Только вот не подзаборной, а очень даже серьёзной, даже спортивной. Вместо пивных животиков – груды мышц, шквал тестостерона и какой-то первобытной сексуальности.
Стоя в уголке этого места в чёрных джинсах и белой обтягивающей футболочке, я очень надеялась, что мой потенциальный дядя – не один из этих татуированных байкеров, у кого на спине куртки красовался скелет в капюшоне за мотоциклетным рулем.
Здесь вообще было очень шумно, преимущественно из-за разговоров, хотя музыка тоже звучала – рок, конечно же. А ещё было немного не по себе. И не только потому, что заметила под курткой у пары человек холодное огнестрельное, просто место такое… не для всех. Если бы не обстоятельства моей ситуации и не предсмертное письмо матери – ушла бы. Но главное, что заставляло меня оставаться, это любопытство. Словно в другой мир ведь попала, будто какая-то Нарния для взрослых. Надеюсь, здесь просто так не убивают. И уж тем более не насилуют невинных девочек. Одна надежда на родственничка.
– Хэй, малышка, кого-то потеряла? – спросили меня вдруг справа, пытаясь перекричать музыку и общий галдёж.
Это оказался молодой паренек в кожаной жилетке, на которой со стороны сердца была пришита надпись «Prospect». На удивление коротко стриженый и даже без волос на лице. Худой и жилистый.
– Мне нужен Руслан Басманов.
Парень нахмурился, будто пытался понять, знает ли такого человека. А потом спросил:
– Бес что ли?
Я невольно поёжилась. Чувство такое возникло, будто эта Нарния находилась в самом Аду.
– Басманов Руслан, – повторила я.
– Ща, – ответил парень и стал кого-то искать глазами. – Вон, видишь мужик сидит за столиком с блондинкой…
Я попыталась проследовать глазами за его указательным пальцем. Но здесь куча мужиков за столиками и много всяких блондинок.
– Ну с ними ещё двое таких же… Ясно. Пошли, – произнес парень, когда понял, что тыкать пальцем для меня бесполезно.
Поэтому он решил проводить лично до нужного мне человека. Но чем ближе мы подходили, тем активнее я просила у Вселенной: «Пожалуйста, только не он». Только не этот бородатый бугай с глазами серийного убийцы. Но сегодня Вселенная про меня забыла. Парень подошёл именно к нему, наклонился к уху и нашептал что-то такое, от чего меня окатило волной стального взгляда. Словно пронзило им, словно током по каждому нерву. Ведь за свои двадцать лет я никогда не видела таких диких мужчин. Один взгляд и я будто пропала. Да он весь притягивал и пугал одновременно, рождая колючие мурашки. Я откровенно засмотрелась. И это на своего «дядю».
Даже в сидячем положении он казался крупным, причем преимущественно из-за мышечной массы, которую не могла скрыть кожаная куртка. А на ней тоже надпись над сердцем, только другая: «Сhief garage». И руки все – в татуировках, даже пальцы. На запястьях кожаные и серебристые браслеты, много. На лице аккуратная растительность. Стильная прическа настоящего панк-рокера, когда выбрито по бокам, а оставшиеся по центру волосы наоборот такие длинные, что собраны на макушке тугой резинкой. Брутальный и далеко недружелюбный. Прямо суровый викинг какой-то. Качнул головой в знак отрицания и повернулся к своим собеседникам.
– Извини, но ему не интересно, – вдруг пояснил мне парень.
– Что не интересно? Я же ещё ничего не сказала.
Но тот лишь пожал плечами и подхватил меня под руку, собираясь отвести подальше от этого столика, чтобы не мешала.
– Да без разницы. Он не станет слушать. Так что, извини, дорогуша, но тебе лучше уйти.
– Но… – попыталась я возмутиться, – мне надо с ним поговорить!
Впопыхах, уже по дороге к выходу, пока меня туда практически несли, я вытащила из рюкзака конверт с письмом матери. Хотела сунуть этому парню, чтобы он передал Басманову, хотя бы так. Но даже ничего не успела сказать. Внезапно толкнули в плечо, случайно, какой-то лысый и здоровый мужик. И моё письмо полетело на пол. А этот мужик вдруг остановился и обратился ко мне с улыбкой:
– Какие у нас тут малышки ходят. Составишь компанию усталому путнику?
Я только успела открыть рот, от изумления. На моё счастье вмешался тот же парень:
– Звиняй, Биф, но она уже уходит. Велено проводить.
– Будешь должен, Финик, – ответил тогда тот и спокойно от меня отвернулся.
Я выдохнула. Но от растерянности чуть не забыла про письмо. А оно ведь от матери, я должна его передать, вопрос жизни и смерти. А ещё моей дальнейшей судьбы. Только, когда нашла белый конверт хотя бы глазами, его уже топтали массивные ботинки.
– Подожди… – попыталась я попросить. – Мне надо вернуться…
Я дёрнулась назад, за письмом. Но этот Финик схватил меня за талию, удерживая на месте. Пришлось вырываться, почти с боем.
– Твою мать, откуда же ты взялась на мою голову, – натужно ругался он мне на ухо.
А я брыкалась и отталкивала его руки, пока случайно не попала коленкой в пах. Это позволило освободиться. И я снова поспешила в зал, за письмом. Но когда стала наклоняться, только тогда обратила внимание, что сбоку двое мужчин говорили на повышенных тонах. И вдруг один сильно толкнул другого за плечи. И на меня налетел настоящий товарный поезд, едва не сбивая с ног. Спасли чьи-то крепкие мозолистые руки, оттаскивая назад. Но мне было не до их обладателя. Я твердо намеревалась добраться до белого конверта, который оказался под ногами дерущихся. И всё это рядом со мной. Какие-то бои без правил, с боксёрскими ударами по лицу, с настоящими брызгами крови, что меня откровенно ужаснуло. И ведь никто не спешил разнимать. Но мне всё равно было и не до них. Я следила глазами за письмом и ловила момент.
И вот его пнули ближе ко мне. Я дёрнулась навстречу, снова пытаясь наклониться. Но кто-то опять рванул меня назад, спасая от драчунов, которые танцевали по небольшой площадке, уже оцепленной телами. А моё письмо улетело в сторону, на удачу вылетая за опасный круг. Я поспешила за ним, протискиваясь между крепкими и горячими телами, пытаясь ни на кого не смотреть. Но, когда села на корточки и наконец-то дотронулась до конверта, его припечатал к полу чей-то крупный чёрный ботинок на толстой подошве. А когда я подняла глаза, то увидела самого Басманова. Стоял такой огромный, что загораживал вокруг абсолютно всё.
Но я не была намерена сдаваться. Выдернула письмо из-под его ботинка и поднялась на ноги, едва не лишаясь чувств от внимания такого волнующего и необычного мужчины.
– Это что? – вдруг просил он у меня, кивая на конверт.
– Письмо. Вам. От Марины Басмановой.
– А сама кто такая? – продолжал он разговор, и так спокойно, будто рядом с нами ничего не происходило, или просто было в порядке вещей.
А там хотя бы начали уже всех разнимать и успокаивать.
– Я… я её дочь. Приёмная.
Басманов нахмурился. Оглядел меня с головы до ног. Выдернул письмо из моих рук и скомандовал:
– За мной.
***
Такая странная ситуация. Ещё и с таким необычным человеком, который повёл меня куда-то вглубь здания, по коридору, за бар, где было тише и меньше людей. А затем и вовсе завёл в кабинет. Только стол здесь стоял по центру, из массивного дерева, человек на десять. За него и сел этот самый Бес, открывая моё письмо. Вернее не моё – матери. На меня даже не взглянул, пока не дочитал. Правда я не знала, что там написано. Мать запечатала конверт и попросила передать родному брату лично в руки, как раз перед смертью. По-другому ей просто не получилось с ним связаться. Его старый номер телефона давно был вне зоны доступа, а новый она не знала. Потому что последний раз общалась с ним ещё до того, как взяла меня. В итоге у неё был только его адрес, куда и послала. Да мне вообще повезло, что смогла найти этого человека. Что он не уехал из родного города и с ним ничего не случилось. Поэтому, как бы мне не было любопытно содержимое этого письма, я слишком уважала мамину просьбу.
Зато у меня ещё раз выпал шанс посмотреть на этого мужчину. В тишине. В обстановке, которая его дополняла. В этой комнате было много предметов из дерева и металла, немного стекла. Например, тяжёлые деревянные стулья. Железный стеллаж с ящиками. Маленькие фигурки мотоциклов. Часы в виде колеса. А все стены обвешаны фотографиями байкеров с мотоциклами и какими-то эмблемами из разных материалов на мото-тему. Но самая большая эмблема мне уже была знакома – это скелет в капюшоне за мотоциклетным рулем, под которым дугой было написано название города «Volchinsk», а сверху такой же дугой «Night Riders». Колоритно. Похоже на секту. Или скорее банду. Самую настоящую, серьёзную и мужскую на сто процентов.
В этой комнате мужчина выглядел ещё внушительнее. А в тишине был слышен скрип его кожаной куртки при каждом движении, когда почёсывал своим татуированным пальцем лоб или щёку. В этот раз я смогла разглядеть рисунки на его руках – какие-то узоры, вроде мозаики или цветков. На пальцах же – словно древние символы. Похожее было вытатуировано и на шее. И смотрелось это не просто необычно – красиво. Что я оценивала не только как зритель, но и как начинающий художник. Рисунки на коже – тоже искусство, причём в некоторых случаях очень даже впечатляющее. А в некоторых ещё и загадочное. Потому что мне вдруг стало интересно, какие рисунки скрываются под одеждой этого человека. Правда такие мысли сразу бросали в краску. Хотя, в краску меня бросало не только от мыслей.
– Значит, племянница, – произнес наконец-то Басманов.
Я смогла лишь кивнуть, думая о том, какой у него волнующий голос. Низкий, грубый, с хрипотцой. А уж от его взгляда и вовсе бросало в дрожь.
– Ещё и приёмная.
Я опустила глаза. Всё так. Моя мать, пусть не родная, но самая настоящая и единственная, удочерила меня, когда мне было семь лет. Забрала из детского дома и подарила домашний уют с материнской заботой. Жаль, что вскоре это всё закончилось. Она серьёзно болела… А потом ушла. И я снова осталась одна. Хотя у мамы, у Марины, была ещё старшая дочь, Женя, но она невзлюбила меня с самого начала. За время так и не подружились, даже знакомы были плохо. Она уже взрослая совсем, жила не близко и редко приезжала к матери, да и то, к счастью, ненадолго. Вся в делах и заботах. Прописать меня в квартиру мамы тоже не дала. Поэтому я не только осталась одна, но и ни с чем. Мама это предвидела. И именно поэтому решила пристроить меня к своему родному брату. Но, похоже, она давно его не видела или мало что о нём знала. Иначе вряд ли бы сюда отправила, в этого логово настоящих хищников.
Кстати сказать, на похороны Марины этот брат не явился. Наверное, был слишком занят своими блондинками, как сегодня.
– И чего ты от меня ждёшь? – прямо спросил он, бросая письмо на стол.
– А в письме не написано?
На самом деле я приехала сюда за помощью, к последнему «родному» человеку, к своему дяде, пусть и не кровному. Но кто же знал, что он окажется участником местной банды, которому наплевать на маленьких родственниц с их проблемами.
– Я у тебя спрашиваю.
– Мама… Марина попросила передать вам письмо… А ещё сказала, что вы обязательно поможете, – всё-таки добавила я.
Он ненадолго задумался. Основательно меня просканировал своим убийственным взглядом. И снова спросил:
– Где остановилась?
– Нигде. С поезда сразу к вам домой. Но там мне открыла какая-то девушка и отправила сюда.
– Учишься где-нибудь?
– Нет.
– Почему?
– Потому что не на что. Все деньги на лечение матери уходили, – коротко призналась ему.
Басманов вздохнул. Протёр глаза пальцами и снова заговорил:
– Короче. Я не ждал внезапных племянниц себе на голову. Я не живу в нормальной квартире, её занимает моя бывшая жена. Я живу здесь, в клабхаусе, в одной комнате. И у меня нет кучи бабла, чтобы кого-то содержать. Но раз сестра попросила тебе помочь, я не могу отказать ей в последней просьбе. Только это на время, пока не придумаю, что с тобой вообще делать. Угол в моей коморке пока устроит?
Я не сразу поняла, что именно он мне предлагает. Но одно было ясно точно – выбора у меня нет. Поэтому сейчас хотелось только одного – согласиться.
– Конечно.
– Ты с вещами?
– Нет, они остались в камере хранения на вокзале.
– Финик поможет перевести.
– Хорошо. Спасибо, – ответила я ему, не сдерживая благодарной улыбки.
Но этот дядя сразу меня одёрнул.
– Не за что, в буквальном смысле. Не жди от меня особой приветливости и родственных чувств. Моя комната – это только моя территория. Что-то не понравится – я никого не держу. Уяснила?
– Да, – согласилась я.
И только тогда задумалась, как же это вообще всё будет – жить в одной комнате с таким викингом. Даже не в одном доме – в одной комнате! Да ещё в каком-то странном месте, как он там назвал… в клабхаусе? Ещё и с такими условиями.
Да уж, Вселенная явно не на моей стороне, с самого моего рождения.
Глава 2
Самый разгар вечера. Еду с Фиником на вокзал в каком-то русском раритете. Машина «семёрка», но какая-то удивительная. Кажется, что из оригинального здесь только кузов. В остальном у неё спортивные чёрно-красные сиденья и руль, панель с электроникой, тонированные стёкла. И она буквально мчится по дороге, обгоняя лощёные иномарки.
– Какая необычная машина, – всё-таки произнесла я вслух.
– Нравится? Сам делал, – с гордостью произнёс парень.
– Здорово, – поддержала я и решила воспользоваться его разговорчивостью. – А что значат надписи и рисунки у вас на куртках?
На что он откровенно усмехнулся.
– Да ты вообще я смотрю не местная.
– Так я же из другого города.
– И что, у вас там нет байкерских клубов?
– Нет. Видела только по телевизору, и то мельком.
– Тогда рассказываю, чтоб ты знала. В нашем городе аж три байкерский клуба. Мы, например, называемся «Ночными Всадниками», или «Night Riders». Это написано почти у каждого члена клуба на спине, называется верхний рокер, или просто нашивка. Внизу название города, наша территория – «Volchinsk», это нижний рокер. По центру, как ты сказала, картинка – это цвет клуба… то есть эмблема. У нас это…
– Я видела, скелет за рулём.
– Да.
– А на груди что за надписи?
– Это пач. У меня «Prospect». Это моё звание в клубе.
– И что оно значит?
– Что я только пытаюсь вступить в клуб, но ещё не являюсь его полноправным членом.
– То есть, туда ещё так просто не берут?
– Нет, конечно. Могут пройти годы. Я вот уже два так пытаюсь. Чтобы стать членом клуба, это нужно заслужить. А ещё никогда не берут женщин и из всяких там меньшинств, ну ты поняла.
– Но это какая-то дискриминация, – возмутилась я.
