Индекс страха

Рина Авелина

Индекс страха

Глава 1

– Да пошли вы все в задницу с вашими биткоинами! – я рявкнула в трубку и швырнула мобильник на диван.

Черепаха Шерлок посмотрел на меня с осуждением, медленно втянул голову в панцирь и демонстративно отвернулся.

– Только не читай мне мораль, – сказала я ему. – Когда тебя будят в три часа ночи вопросом «Вера, как думаешь, эфириум будет расти?», ты тоже станешь немного нервной.

Я налила себе виски, в такие моменты кофе уже не помогает, и открыла ноутбук. Мой редактор считает, что журналист должен мониторить соцсети круглосуточно. Я считаю, что мой редактор – садист.

В ленте появился новый пост Кирилла Васнецова, финансового гения, который предсказывает движения рынка точнее, чем я погоду по боли в колене. Обычно его посты выходили утром, с первыми биржевыми звонками. Странно.

Еще страннее был сам пост, никакого текста, только жуткий график с подписью «Индекс страха никогда не лжет. Кто-то должен сказать правду».

– Шерлок, этот парень или спятил, или напился, или… – я нахмурилась, рассматривая резкое падение кривой. – Или у него крупные неприятности.

Черепаха высунула голову и уставилась на экран. Клянусь, иногда мне кажется, что этот панцирный философ понимает больше, чем некоторые мои коллеги.

Я сделала скриншот, допила виски и легла спать. Утром все прояснится. Ну, или нет.

Утро принесло мне головную боль и звонок от главреда, в принципе это одно и то же.

– Сомова, тащи свою задницу в редакцию! – проорал он вместо «доброе утро».

– Еще скажи «срочно», и я начну собираться еще медленнее, – пробурчала я, натягивая джинсы.

– Васнецов пропал. Тот финансовый блогер.

Я замерла с одним носком в руке.

– Когда?

– Вчера вечером. Должен был дать интервью, но не явился. Телефон молчит. В квартире пусто.

– И при чем тут наша газетенка? Мы же не бюро находок.

– При том, что я договорился о твоем интервью с ним на сегодня! А теперь у нас есть шанс сделать материал поинтереснее. «Пророк финансового рынка исчез после загадочного предсказания». Уже вижу заголовок.

– Ты видишь заголовок, а я вижу геморрой.

– Двадцать тысяч прибавки к гонорару?

Я быстро прикинула свой текущий баланс на карте и долг за квартиру.

– Тридцать. И оплата такси.

– По рукам. Жду через час.

В редакции меня встретила Лиза Кортнева, моя ассистентка, юное создание с дипломом финансиста и любовью ко всем этим биржевым гуру.

– Вера Ильинична! – она подскочила ко мне, размахивая телефоном. – Вы видели последний пост Васнецова? Это же VIX! Индекс волатильности! Но он показывает совершенно неверную динамику!

– Притормози и переведи на человеческий, – я плюхнулась в кресло и стянула с Лизиного стола чашку с кофе. Судя по гримасе, она была не в восторге.

– VIX – это так называемый «индекс страха». Он показывает ожидания инвесторов относительно волатильности рынка. Чем выше индекс, тем больше паника. А у Васнецова на графике он резко падает. Но вчера реальный VIX рос!

– То есть, наш гений опубликовал фейк? Зачем?

Лиза загадочно прищурилась.

– А что, если это сигнал? Или шифр?

Я посмотрела на нее. Возможно, от этой девочки будет польза.

– Едем к нему домой. Прямо сейчас.

– К Кириллу Васнецову? Домой? – Лиза покраснела так, будто я предложила ей поехать в стрип-клуб.

– Нет, к Папе Римскому на чай. Конечно, к Васнецову! Шевелись!

Квартира блогера-миллионника находилась в одной из стеклянных башен, где консьержи выглядят приличнее жильцов. Но у меня особый талант убеждать консьержей, что я именно та, кого хозяин страстно желает видеть.

Когда мы поднялись на нужный этаж, я заметила, что дверь квартиры Васнецова слегка приоткрыта. Не то чтобы я верю в удачу, но это было многообещающе.

– Подожди здесь, – скомандовала я Лизе.

– Но…

– Если услышишь мои крики, вызывай полицию, не геройствуй. Ты не Лара Крофт, а бухгалтер на подработке.

Я осторожно вошла в квартиру и застыла на пороге. Если хаос можно было бы продавать, эта квартира стоила бы миллиарды. Ящики выдвинуты, бумаги разбросаны, мебель перевернута.

– Божечки-кошечки, – пробормотала я и достала телефон, чтобы сделать пару снимков для статьи.

– Руки вверх и телефон на пол! – раздался голос позади меня.

Я обернулась и увидела высокого мужчину.

– Если вы грабитель, то вы опоздали, – сказала я. – Кто-то уже устроил здесь тотальную распродажу.

– Майор полиции Игорь Савельев, – представился он, не оценив моего юмора. – А вы кто такая?

– Журналист Вера Сомова, издание «Без купюр». Я договаривалась об интервью с хозяином квартиры. А вы, я так понимаю, тоже не дозвонились и решили зайти на чашечку чая?

Майор смерил меня взглядом, в котором читалось «ещё одна шутка, и я тебя арестую».

– Это место преступления. Вы должны немедленно покинуть помещение.

– Какого преступления? – я сделала большие глаза. – Кирилл Васнецов пропал без вести меньше суток назад. Обычно полиция не бросается искать взрослых мужчин, едва они перестают отвечать мамочке на звонки.

– Я не обязан объяснять вам детали следствия. Пожалуйста, выйдите.

Он был вежлив, но от его тона у меня по спине пробежали мурашки. В хорошем смысле. Люблю, когда мужчины говорят со мной голосом, которым обычно отдают команды служебным собакам.

– Уже ухожу, майор. Только не забудьте проверить стену за компьютерным столом. Там что-то написано маркером под календарем. Похоже на цифры.

Я направилась к выходу, но остановилась в дверях.

– И вот моя визитка. На случай, если вам понадобится журналист, который разбирается в странностях финансового мира лучше, чем полиция.

Выйдя из квартиры, я схватила ошарашенную Лизу за локоть и потащила к лифту.

– Это было… вау! – выдохнула она, когда мы оказались на улице. – Вы его совсем не испугались!

– Милая, когда тебе звонят в три часа ночи с вопросами про эфириум, страх становится роскошью. Кстати, ты говорила, что знаешь какого-то специалиста по финансовым аферам?

– Да! Максим Торопов, бывший сотрудник ФСФР. Гений в поиске манипуляций на рынке. Но он немного…

– Псих?

– Нестандартный.

– Идеально. Организуй встречу.

Телефон в моем кармане завибрировал. Неизвестный номер.

– Алло?

– Сомова? Савельев. Вы правы насчет надписи на стене. Цифры и буквы, похоже на код или координаты. Предлагаю объединить усилия.

Я ухмыльнулась. Обожаю, когда суровые полицейские признают, что им нужна помощь. Особенно моя.

– Встретимся в кафе «Форсаж» через час. И, майор, купите мне круассан с миндалем. Я становлюсь невыносимой, когда голодна.

– Это не свидание, – сухо ответил он.

– Вот и хорошо. На свиданиях я обычно заказываю лобстера.

Я отключилась и посмотрела на Лизу.

– Ну что, детка, готова к настоящему расследованию? С погонями, шифрами и красивыми мужчинами в форме?

– А разве майор был в форме? – удивилась она.

– Нет. Но в моих фантазиях – да.

Я была уверена, за исчезновением Кирилла Васнецова скрывалось что-то очень интересное. И очень опасное. А я, как полная идиотка, обожаю совать нос именно в такие истории.

Глава 2

Кафе «Форсаж» – претенциозная забегаловка, где подавали кофе с ароматом бензина и делали вид, что это круто. Майор Савельев уже занял столик в углу и мрачно смотрел на меню.

– Надеюсь, в моем круассане нет миндаля, – сказала я, плюхаясь напротив. – У меня на него аллергия. Я просто проверяла, насколько вы внимательны.

Савельев поднял на меня глаза и вздохнул.

– Я не заказывал вам круассан. Это деловая встреча.

– Ужасно деловая, – согласилась я. – Расскажите мне о надписи на стене.

Майор огляделся по сторонам и достал телефон. На фотографии виднелись цифры и буквы, нацарапанные на стене под календарем: VIX 15.4 07/06 – 12Б-3П-М.

– Что скажете?

– Скажу, что Васнецов никогда не выиграет премию за каллиграфию, – я наклонилась ближе. – VIX – это тот самый индекс страха. 15.4 – видимо, какое-то значение. 07/06 – дата, седьмое июня. А вот «12Б-3П-М»… понятия не имею.

– Поэтому я и позвонил вам, – в его голосе промелькнуло раздражение. – Думал, раз вы журналист, специализирующийся на финансах…

Я чуть не подавилась кофе, который успела заказать.

– Я? На финансах? Боже упаси! Я пишу о коррупции, мошенничестве и прочих прелестях нашей жизни. Еще вчера я понятия не имела, что такое VIX.

– Тогда какого черта вы суетесь в это дело?

– Потому что мой редактор – садист, а моя квартплата – чудовище, которое нужно кормить. Но не волнуйтесь, у меня есть знакомый эксперт. Точнее, у моей ассистентки. Встречаемся с ним через… – я посмотрела на часы, – через сорок минут.

– И вы думаете, я так просто отдам вам информацию по делу?

– Нет, я думаю, вы поедете с нами. Если, конечно, хотите узнать, во что вляпался ваш пропавший блогер.

Савельев молчал, разрываясь между служебным долгом и любопытством. Любопытство победило.

– Хорошо. Но я буду присутствовать инкогнито.

– Конечно, – кивнула я. – Скажем, что вы мой бойфренд, любите все контролировать. Это объяснит, почему вы таскаетесь за мной и сверлите всех взглядом сотрудника ФСБ.

Майор посмотрел на меня, будто прикидывал, сколько лет мне светит за оскорбление представителя власти.

Максим Торопов жил в обшарпанной хрущевке на окраине города. Его квартира напоминала логово безумного математика, стены увешаны графиками, повсюду книги и распечатки, три компьютера работают одновременно.

Сам Торопов оказался худым мужчиной лет сорока с растрепанными волосами и в очках, по ощущениям переживших ядерную войну. На нем был твидовый пиджак не по размеру, и футболка с какой-то надписью на английском языке.

– Лизонька! – он радостно обнял мою ассистентку. – Сколько лет, сколько зим! Все еще мечтаешь разбогатеть на бирже?

– Максим Петрович, познакомьтесь, это Вера Ильинична Сомова, журналист. И ее… друг.

Савельев кивнул.

– Очень рад, очень рад, – затараторил Торопов. – Чай? Кофе? Виски? У меня есть потрясающий скотч, выдержан в дубовых бочках, как и мои нервы после работы в ФСФР.