скачать книгу бесплатно
Мой мир. Стихи
Алексей Васильевич Покотилов
Что определяет мир настоящей поэзии? – Конечно, поэт, обитающий в нем! И как только происходит встреча внутреннего мира поэта со Светом и Словом, начинается Самооткровение, – то, что можно назвать творением, литературной музыкой.
«В прожилках дрогнувших запястий
Пробился пульса паучок —
Вовсю желающий запрясть их
В дрожаще длящийся смычок…»
В каждой строке, в каждом цельном произведении слышится свой ритм, своя мелодика. Автор довлеет над ритмом и темой – будь то стихотворение о судьбах предков или нежное мужское послание о любви… Но довлеет так, что мы сами становимся безраздельными участниками всего, что рассказано на страницах новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова. И в этом умении – особый талант, данный свыше.
Алексей Васильевич Покотилов
Мой мир. Стихи
© Покотилов А.В., 2017
© ООО «ТД Алгоритм», 2017
«Мой мир сначала захромал…»
Мой мир сначала захромал,
Потом уменьшился и сжался —
Он оказался слишком мал,
Я в нём случайно оказался.
Теперь уже я не внутри.
Теперь я обитаю рядом,
Объять готовый пустыри
От боли удивлённым взглядом.
«Мой дед был церковным старостой…»
Мой дед был церковным старостой.
Двоюродный дед – коммунистом.
И не было в этом странности.
Был каждый в вере неистов.
Второй мой дед был крестьянином,
Как говорили – рукастый.
Для церкви он был прихожанином,
Попросту говоря – паствой.
Во мне ото всех по толике
И вера моя – кружевная,
Вот деды ко мне и приникли!
Вот вместе и проживаем
До той, до будущей встречи,
Когда наглядимся друг другом!
Я здесь потому и отмечен
Крестом, звездой и плугом.
«В прожилках дрогнувших запястий…»
В прожилках дрогнувших запястий
Пробился пульса паучок —
Вовсю желающий запрясть их
В дрожаще длящийся смычок.
Он подстерёг без паутины,
Поймал на тихое тепло
Росточков в нас библейской глины,
Когда ещё не рассвело.
И в каждой клеточке мерцая,
Бессонный маленький вулкан,
Нас переплавливал у края,
Накинув ласковый аркан.
Он до сих пор всё держит цепко,
Укутав нами нас самих —
И длится, длится наша лепка
В сплетённых пальцах на двоих.
«Не возвращайся во времени…»
Не возвращайся во времени —
Ни встречей и не звонком!
Забвение – это премия
За то, что уже не знаком
С болью предчувствий ненового,
С тенью чужих пепелищ,
Где слово ложью заковано,
А дух – бесприютен и нищ.
Не возвращайся в беспамятство,
В жерло чужих новостей,
Где в радужном – правда плавится,
А в голосе – след от ногтей!
Вот и скольжу в невозвратное!
Я в урагане секунд
Ежесекундно запятнанный,
И сердце секунды секут.
Не возвращайся во времени
Ни встречей и не звонком!
Не льсти себе дальним зрением —
С прозрением мир не знаком!
«Всё чаще…»
Всё чаще праздничные чащи
Нас не морочат голосами:
Часами – телефон молчащий
И мы – молчащие часами.
Всё суше почва нашей суши
Без ног топочущих, случайных —
На чайных спорах с треском сушек,
На посиделках долгих чайных.
Всё дальше лоск застольной фальши.
Блеснула складками брусчатка.
Как сладко – убежать подальше
По лунным мечущимся складкам!
Глиссада ласточки вдоль сада,
Сверчка скороговорка тона,
Закона слов теперь не надо,
Здесь – царство вечного закона.
«Купалась ложка в молоке…»
Купалась ложка в молоке,
Комочек мёда таял в ложке,
От ложки – блик на потолке
И блеск в глазах застывшей кошки.
Парок над кофе замирал
Лепя прозрачные фигуры,
Не приглашённые на бал,
За то, что крутят шуры-муры.
Скользнуло утро по кольцу,
Свет за тобой затеял фрески,
Поняв по твоему лицу —
Пора задёрнуть занавески.
Я ждал, но не дождался «да»,
Глотая блик от чайной ложки.
Понять составило труда —
Ты – переменчивее кошки.
«Как появляются стихи?…»
Как появляются стихи?
Сначала – грусть, потом по свету
Вовсю замаливать грехи,
Искать единственную эту,
Которой хочется дышать.
Потом утратить. Жить уныло,
Ночную разрывать кровать
От невозвратности, что было
И довести почти до слёз
Глаз воспалённые мишени.
Потом словесный токсикоз
Прибудет сам, без приглашений.
И, как всегда, всё будет так:
Душа, со всеми потрохами
Устроит пышный кавардак
И рассчитается стихами.
Но это было так давно
И так отчаянно угрюмо,
Что так похоже на кино
С изжёванным седым костюмом.
Теперь – подстрочник у висков,
Бубнит, навязывает тему,
Сметая с книжных корешков
Искрящих буквами богему —
Великомучающий дар
Мне цедит скупо их стихия!
Льну под их солнечный удар —
Свои подслушивать стихи я.
«За что Вы любите цветы?…»
За что Вы любите цветы?
Они бессмысленны, пусты.
Их в пищу не употребить.
А Вы готовы их любить!
За что? Вы можете поведать?
Когда идёте Вы обедать,
То обязательно в саду
Сорвёте эту не еду:
Они – еда для насекомых,
Которых, как чужих знакомых,
Стряхнёте быстро и – к столу.
Цветы же – в вазу. На полу
Чуть-чуть земли – ещё не грязь,
Но разорвавшаяся связь
Со всем, что замерло на вздохе,
Ища у будущего крохи.
Вы тоже, будто без корней
И с каждым летом всё бледней.
Но разве Ваша в том вина,
Что Вы давным-давно одна.
«Впереди у нас Вечность…»
Впереди у нас Вечность
И беседы, как данность,
Путеводная Млечность,
Андромеды туманность,
Голоса неизвестных,
Голоса наших близких,
Там тепло и не тесно —
На планетах скалистых.
Лики лунно влетая
На изгибах сияний,
Нас разъятых вплетая
