скачать книгу бесплатно
Что так боятся света и любви.
Что проповедуют, в слова свои не веря,
И с самой колыбели ждут конца,
Как жизнь проходит жизни не имея,
Где в каждом слове слышится мольба.
Прости мне грусть мою, она тебя не тронет,
Провоет где-то ветром, вдалеке,
Со мной случается, тоска меня уводит,
И всуе забываю о тебе…
Мы ищем мир в других…
Мы нашу боль воспитываем с детства,
День от дня даём ей повод жить,
Мечтает о свободе, только с места,
Боимся шаг к свободе той ступить.
Мы тешим мир свой образом уюта,
И безопасностью окованных дверей,
Мы ищем мир в других, но почему-то,
Свой мир хороним трусостью своей…
Когда расходятся дороги…
Разбитые надежды вновь не склеить,
И по осколкам счастье не собрать,
И слишком глупо в это верить,
Нельзя вновь заново начать.
И нет предательства в той скорби,
В печали тонущей души,
Когда расходятся дороги,
Когда расходятся пути…
Для счастья нужно только небо…
Что нужно мне для счастья?
Только небо,
Вдаль уходящий, яркий горизонт,
И глаз твоих дурманящее лето,
Миг тишины, свободный от тревог.
Чего мне жаль?
Того, что я не в силах,
Хоть что-то в этом мире изменить,
Того, что яд сомнений в моих жилах,
Не позволяет искренне любить.
О чем прошу?
Того я сам не знаю,
Все просьбы так нелепы и пусты,
Как крик забвения, идущего по краю,
Над пропастью безмолвия души.
Безмолвие дороже
Я забываю то, что написал,
Стихи пусты, безмолвие дороже,
Как ночь распахивает ложе,
И сердцем понимаешь, что устал.
Тревоги дня сомкнут объятия но?чи,
И сонный взор проникнет в пустоту,
И среди звёзд, прочтя судьбу,
Откроются незримые дороги.
И в этой святости уютной тишины,
Проникнуть мыслями в безмолвную обитель,
Душ одиноких вечный прародитель,
Возложит длань над святостью пути.
Не смерти я боюсь…
Не смерти я боюсь,
Того, что не успею,
Понять себя и мир, что здесь, внутри,
Вдали, за горизонтом, вижу тени,
Забытой в суете моей мечты.
Проходят дни и жизнь своею тайной,
Мне шепчет в душу тихие мольбы,
И одинокой поступью, печальной,
Вновь отправляюсь в чрево пустоты.
Я вижу призраки забытых идеалов,
Что тихо плещутся в огне незримых рек,
Как среди взрывов радужных каскадов,
Несётся ввысь, родившийся в них свет…
Время пролетает незаметно
Время пролетает незаметно,
День за днём годов плетётся вязь,
Кажется, до ужаса, нечестной,
Старости придирчивая власть.
Кажутся нелепыми обиды,
Смерть становится все ближе и роднёй,
Боже мой, на что мы тратим силы,
Мир свой обрамляя из вещей.
Тень смеётся, руки потирая,
Боль приходит чаще и сильней,
То незримое, что разум наш скрепляло,
Сердце рвёт на тысячу частей…
Так глупо…
Так глупо. В прошлое взирая,
Искать всех тех, кто виноват,
И жить, бездумно обвиняя,
Других людей за свой же страх.
Когда поймёшь, что нет ошибок,
И с глаз исчезнет пелена,
Что средь бесчисленных развилок,
У всех людей своя стезя…
Не любите поэтов
Любите стихи.
Не любите поэтов.
Поэты «злодеи», каких поискать,
Они вам истрепят последние нервы,
И будут на них, как на скрипке играть…
Не обижайся
О, жизнь моя,
К чему твои обиды?
За взглядом яростным,
Что хочешь утаить?
Слова твои
Строптивы и стыдливы,
Меня не переделать,
Лишь убить.
Ты не пытайся,
Все напрасно,
Лёд дальних странствий
Греет душу мне,
Ты скажешь тихо,
Убирайся.
Потом поймёшь
Меня здесь нет.
Не обижайся,
Жизнь причуда,
Как неуместные стишки,
Я рассмеюсь,
При всех, прилюдно
На тонкой грани
Пустоты…
Разреши подержать тебя за руку
Разреши подержать тебя за руку,
Прикоснуться к ладоням твоим,
И по линии жизни украдкою
Провести нежно пальцем своим.
Ты мне скажешь, что глупость все это,
Что не веришь в рисунки судьбы,
Как и ты, я не знаю ответа,
Просто нравятся руки твои.
Ощущать, как тепло тихо льётся,
С самых кончиков пальцев твоих,
Как под кожей душа твоя бьется,
Мягким пульсом рождается стих…
Шизофрения
Я искал во тьме твой облик,
Но во мгле не встретишь взгляд
Я бросал в огонь набросок,
Может пламя даст мне знак.
Рисовал тебя на стенах
Позаброшенных домов,
Но лишь странным, гулким эхом,
Ты смеялась из углов.
Я кричал, но поглощала,
Эта тьма мой странный крик,
И змеею извивалась
Над холстом безликим кисть.
Ты моя шизофрения,
Мой безумный идеал,
Меня ждущая могила,
Личной тьмы моей оскал.
Вина людей…
Вина людей не в том, что мы забыли,
А в том, что продолжаем забывать,
В том, что не верим в свои силы,
Что отказались созидать.
И мир людей завис на тонкой грани,
Готовый кубарём скатиться в пустоту,
Средь слов пустых, таких же обещаний,
Мы дружным скопом все идём ко дну.
Вина людей в утрате веры в чудо,
Угасший взгляд, озябшие мечты,
И суета, что жилы рвёт, как-будто,
Пытаясь вырвать сердце из груди…
Зарисовки стихов
Все стихи – зарисовки, не больше,
