Потоки

Потоки

Максим Пешкин

© Максим Пешкин, 2021

ISBN 978-5-4498-6793-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

A piece of existential shit

1

иду между хижин,не знающих холода;небо, проходя через решето,падает снегом на землю;снежинки падают к ногам моим —почувствую себя императором;прикажу этому ленивому народупринять форму шара;не буду спать сегодня —нужно проводить зиму;снег был её последним подарком —сказать ли спасибо?вдалеке – огни моей деревни;уподобились неизвестному созвездию;так земля повторяет небо,которое смеётся над её попытками.

2 (блюз Одиссея)

выглядывающая из туч луна —циклоп что пришёл по мою душубудет снова проситьрассказать сказку о томчто творится во мнеи как это связано с миром что меня окружилсловно крикливые псы – лисицуда я и сам того не знаютри часа ночи – край ночиесли не следить за временем —оно непременно обманетурчащий желудок скорее подпевает мнечем жалуется на пустотупотерпи дружищезавтра будет новый хлеб

3

в календарь как будто для разнообразияввели март и мир за окном трепещетто ли как женщинапредвкушающая любовьто ли как эпилептиккоторый вот-вот проглотит язык

4

на границе вечера и ночина границе детской площадкии античных развалиня встретил своё внутреннее дитя«что это за место»спросил я«это рай. как ты оказался здесь?»«должно быть, я ошибся дверью»—нулём оказалсяспасательный кругжизнь продолжается

5

лёд на асфальтелёд цвета расплавленного оловасолнце которое этой зимойвисит особенно высоко в небепохоже на самоубийцузабравшегося на высокую башнюи никак не решающегося прыгнуть внизпишу к Вам из другого теларебёнок который рождается всю жизньни умеретьни уснутьни прожить

6

мир когда-то был чёрно-белымпо чёрно-белой землетекли чёрно-белые рекипо чёрно-белым улицамходили чёрно-белые людичёрно-белые котытёрлись об их ногино стоило выпасть снегуи чёрно-белый мир становился с ног на головучёрно-белый мир становился бело-чёрнымдва чёрно-белых днятретий – бело-чёрныйтри дня наполненные чёрно-белыми фильмамии чёрно-белым отчаянием —отчаянием самого лучшего цвета

7

идти по воскресным улицамсловно по чёрно-белым фильмам Годаравсё так знакомо и так незнакоможить так словно через полтора часана экране появится надписьFIN

8

один цикл вечного труда Сизифасумасшедший Сизиф позабытый богамитолкает глыбу на вершину горыи думая что боги всё ещё следят за нимсвоими же руками пускает глыбувниз с горы и глядя ей вследистерически смеётсяя был Сизифомон счастлив когда камень катится вниз

9

глаза пригодные лишь для взглядауши которые только слушаютрот который молчитруки которые не находят себе местабыть мне вороной чёрнойна крыше Лувраэкзистенциально чёрно-белого ПарижаГодара

10

…словно не ты определяешьдвижения тениа она твои

11

завтра у спасителявыходной а это значитчто сейчас он в стельку пьяни не придёт тебе на помощь

12

густые времена в которых деньтянется как два а месяц кажется днёмуехать и не вернутьсяуезжать из всех мест и не возвращатьсяи в итоге умереть«я хочу стать бессмертныма затем умереть»смерть – столкновение двух вселенныхв точке пространства что человеком зовётсясмерть – столкновение двух вселенныха не обычное затмение как это может показатьсясмерть – это холодная октябрьская ночьэто полное звёзд небосмерть – это человек лежащий в травепод этим небом котороесловно мешок что надевают похищенному на головусмерть это когда ты больше не можешь писать стиховсмерть это доспехи которые нельзя снятьуезжать и не возвращатьсяэто жизнь

13

Побыть одному в темноте,послушать, как ветер не может тебя схватитьи беспомощно топает ногами, —пожалуй, это хорошая профилактика неврозови нервных срывовЗдесь, в темноте, мне не нужны ритм и рифма,и у меня есть на то оправдание —ведь я кажусь себе художникоми зеркалом, отражающим то, что вижу,и, как ты понимаешь,вижу я здесь лишь бесформенное месиво,которое существует, пожалуй, с начала временя сам себе битник —единственный, которого я знаю в лицо и лично,в моей ночи тепло и безопасно,здесь можно быть чем-то большим,чем ты есть

14

Я зачем-то лежу на полу,представляя, что паркет это трава,а я – грустная обезьяна на глазаху равнодушных зеваквот я на площади с фонтаном —и я рассыпаюсь брызгами его воды —грязной от тел человеческих —и одна из толп подметает меня в трамвайв гостинице со стенамииз заплесневелого дырявого сырая вдруг понимаю, что стихилишь куча слов, с которымине жалко расстаться,все остальные – слова, которые никому не нужны —и ветер слабоумно бьётся о кирпичи ночи напролет

15

я никого здесь не знаю,как не знал никого и там,поэтому все чаще предложенияначинаются с «я» —«я» бросаю ведра в пустой колодеци достаю оттуда кости и куски старых газет,пока мимо на велосипедахв длинных юбкахпроезжают девушки,похожие на девушек —на черных пустотах окон лежат красные ставни,вечернее небо тоже краснеет,как будто индеец снимает кожу с лысой головыбледнолицего,Господь помилуй их обоих

16

Буковски, кажется, сказал,что в нищих районахвсегда слышна соседская музыка,и с ним тут не поспоришьне только потому, что он мертв,dont tryпо вечерам я слышувсю нищету этих мест,всю бедность духом и деньгами,но все это вселяет странную надеждуи веру в то, что где-то существует такое жеотребье поэтической природы,которое могло бы меня понять —и кажется, что где-то по левую руку от дел насущныхтечет желеобразно временной поток,в котором обитают запертые души,сместившие во времени себя,за что и были биты уродством дней

17

вид уличного дерьма по утруубивает надежду тихой сапой —по улицам ползет безликий слизень,в толпе которого – ни одного поэта —каким-то странным зрениемобратной стороны луны зрачковя вижу, как черствеет молодость —