скачать книгу бесплатно
Хранитель
Юрий Перебаев
Потаенный Киев #1
Веками длится борьба между светлым Хранителем тысячелетнего Города, и его Темным антиподом. Случались победы и поражения, но ни одна сторона не смогла добиться решающего преимущества. Наше время. Уходящий на покой Хранитель находит себе молодого преемника. Парня, не имеющего не малейшего понятия о сверхъестественном. Ему предстоит увидеть настоящий Город, познать ярчайшие открытия, любовь и ненависть, силу и бессилие, опасных противников и новых верных друзей. Окунуться в магический мир, полный фантастических существ, дружелюбных и опасных, темных и светлых, забавных и отвратительных. И столкнуться со смертельным врагом, жаждущим изменить и извратить сам Город. Сможет ли новый Хранитель противостоять Темному? Или тому все-таки удастся достигнуть своих целей?
Юрий Перебаев
Хранитель
…В наш Город Позолоченных листьев…
Хранитель. Рождение
Вспышки молний раз за разом отгоняли темноту над головой победителя Перуна. Июньская гроза, из тех, что заставляют истошно завывать машины под окнами и пугают детей в кроватях, накрывала Город. Редкие ночные прохожие, встревожено поглядывая на небо, спешили в укрытия. Лишь один продолжал путь, невзирая на буйство стихии.
Мужчина остановился под сенью Креста и отбросил капюшон.
– Здравствуй, Красно Солнышко, здравствуй, Неистовый, и ты будь здрава, Крестительница.
– Приветствуем тебя, Хранитель – отозвался в голове рокочущий бас одного из Покровителей Города – ты просил о встрече. Мы пришли.
– Мне необходимо уехать. Надолго – сдавленным голосом произнес человек. Стало ясно, он далеко не молод. – Жизнь моего рода в опасности. Я жду вашего слова…
Тишина, густая как кисель, разлилась вокруг. Даже дождь зашелестел тише, и зарницы перестали освещать Горку.
– Мы не будем мешать тебе, Хранитель. Жизнь рода свята. Но ты должен найти преемника. Завтра в два часа пополудни твое время. Полчаса тебе дано. Не пропусти его. И… Спасибо тебе… за все. Спасибо…
Хранитель уходил, не чувствуя тяжелого взгляда, буравящего спину. Из-за мертвой березы выскользнуло нечто в плаще, с прикрытым лицом. Оно перевело ненавидящий взгляд вверх и крепко сжало ладонь, заставляя крысу на запястье оскалиться еще больше. Резкий порыв ветра, и только тень нетопыря мелькнула и растаяла в ночи.
Он отползал, пачкая модную «Левисовскую» джинсовку о мокрую траву, пытаясь вжаться в землю, сравняться с ней, стать ее частью. Последние остатки хмеля испарились из дурной рыжей головы, оставив лишь животный страх.
Ветер. Легкое дуновение. Касание.
Он не был плохим человеком. Обычный подольский гопник, молодой волчонок, ищущий свою стаю, пытающийся убить одиночество в пьяном угаре, разбавленном чужим унижением.
Хорошим он тоже не был.
Ветер. Легкое дуновение. Касание.
Он не понимал, что сейчас приближается к нему из темноты. Не понимал, почему не слушается натренированное в спортзале тело. Куда делись его кореша, с которыми всего десять (десять?) минут назад так резво лилась в глотку «Биленька».
Что-то холодное и высокое прижалось к спине, не давая отползти дальше, лишая последних минут на этой такой неуютной, но такой желанной земле.
– Ой, не тиха речка журчит, – послышалось в шуме деревьев.
Спугнутый сдавленным хрипом, всполошено взмыл в ночное небо отъевшийся за день голубь. Где-то под Горой завыла сигнализация брошенной на ночь старенькой «Тойоты», хозяин которой как раз поднимал тост «За нас с вами».
– Ой, не рыжа белка бежит, – отозвалась Ночь.
И наступила тишина.
Яркий солнечный зайчик пробежал по стене, обласкал изящный стан гитары, подмигнул деревянному мечу, скользнул по форзацам книг, осторожно отразился в лезвии охотничьего ножа, перепрыгнул на кинжалы, порезвился с кортиками, сполз на подушку и мягко коснулся подбородка спящего человека. Вставай, мол, утро! Необходимость пробуждения тут же подтвердил музцентр. «Еще одно утро ложится зарубкою на приклад», – донеслось оттуда.
Виктор потянулся, широко зевнув, направился в ванную. Попытка умыться успехом не увенчалась. Оба крана весело вертелись на сорванной резьбе, словно продолжение смутного ночного марева, где мелькали какие-то невнятные, но откровенно недружелюбные тени.
Небольшое зеркало отразило подпухшую с недосыпу округлую мордаху, с которой смотрели черные, слегка раскосые глаза.
«Не, я, конечно, в душе сантехник, но не до такой же степени!»
С чего-то вспомнился недавний Новый год, тусовка фидошников и героическая борьба с забастовавшей сантехникой, завершившаяся победным распитием остатков шампанского над поверженной раковиной. Повторять ситуацию не хотелось.
«Вот, блин, придется на рынок тащится».
Кое-как поплескавшись на кухне, парень, подмигнув замку Ричарда за окном, включил компьютер.
«Никитин! Ждем свежака с нетерпением! Шеф под тебя рубрику «городских историй» согласен выделить! Афтор пиши еще!» Улыбнувшись, Виктор закрыл письмо. С этим журналом отношения складывались особо удачно. Он даже подумывал о штатной работе, но прелести вольного журналистского полета пока перевешивали. Никаких обязов, уйма времени на поиск интересностей о любимом городе и его жителях (зачастую с криминальным уклоном – время такое!) А если возникало желание сорваться с места, Виконт (прозвище для своих) с огромным удовольствием переходил на написание путевых заметок.
Пора было приниматься за работу. Открыв Интернет, Виктор погрузился в изучение свежих городских происшествий. Практически сразу взгляд зацепился за кричащий заголовок: «Маньяк на Замковой! По трупу за ночь – рекорд передовика производства!»:
«Сегодня ночью в центре столицы, на Замковой горе, произошло очередное жестокое убийство. Как сообщил нам компетентный источник, это уже вторая смерть за две ночи на старом кладбище. В нашем городе объявился маньяк-«стахановец»? Следующей ночью ждем новую жертву? Правоохранительные органы, как обычно, безмолвствуют. Доколе?»
«Компетентный источник – хмыкнул Виконт – ага, щас», – и потянулся к телефону.
– Привет, старик, – бросил он в трубку, – пообедаем? К 13 в «Алконавте»? Добро.
Младшая сестра Крещатика сегодня была кокетливо лучистой. Игнорируя редких прохожих, нежилась в лучах утреннего солнца, будто позабыв о годах и серьезных зданиях, которые неодобрительно покряхтывали, глядя на поведение улицы. Никакой, мол, солидности! Тут о безопасности государства нужно думать! О науке – степенно добавляло другое. Но улице пресветлого князя – Владимирской – было наплевать на старых ворчунов. Я женщина! Какие мои годы!
Без минут полдень, обойдя Золотые ворота, парень завернул в скверик. Дружески кивнул навечно обреченному удивленно рассматривать макет Ворот Мудрому, и шагнул к скульптуре, изображавшей абсолютно обаятельного кота. «Здравствуй, Младший, – погладил он зверя по холке, – как ночь? А у нас тут на Замковой фигня творится. Ну, бывай, береги себя».
Ровно в час Виконт, удобно устроившись в углу кабака, жал руку крепкому парню в штатском.
– Здорово, Володя, что там служба, как дядя-полковник?
– В порядке все, дядя плодотворно ловит, я плодотворно вещаю о его достижениях. Все как обычно.
– О творческой журналистике не жалеешь? – подколол собеседника Виктор.
– Это твои, что-ли, нетленки – творческие? Чтоб вы без моей пресс-службы то делали, акулы пера с криминальным уклоном.
Подобного рода перепалки вошли у них в привычку еще с журфака.
– Подскажи-ка мне, что у нас на Замковой происходит, что за маньяк – герой соцтруда?
– Тьфу ты, читал уже… Неясно там ни черта. Сперва гопы в состоянии кристальной пьяности. Бухали, говорят, на погосте, бутылки об могилы, мат на весь район. Тут – фигура из кустов. На ножи, говорят, ходили, двое на десять махались, а тут – чуть в штаны не наложили.
«Не думай о секундах свысока», – донеслось из кармана собеседника.
– Извини, надо ответить. Да, конечно, с точки зрения пострадавшей стороны, Ваше мнение вполне имеет право на жизнь. Помилуйте, сударь, к чему эти инсинуации? Точку зрения министерства Вы только что имели честь услышать. Всего доброго.
– Вот козел драный. Прости, Витек, служба.
Так вот. Ломанулись они оттуда со свистом. Внизу отдышались, Коляна-рыжего нету. А обратно пойти – очко рипит. Один таки звякнул нам. Патруль туда. Лежит, голубчик, глаза по пять копеек, уже остыл. Ни колотых, ни резаных. Вона как. Во вторую ночь уже сатанисты наши доморощенные Вельзевула вызывали. Дальше один в один. Фигура – страх – труп. Сегодня патруль туда на ночь идет.
Рынок бурлил и пенился. Гам и гул стояли до самых крыш пентхаузов. Буквально за пару шагов Виктору предложили щенка кавказца с королевской родословной (из ближайшей подворотни), последнюю модель плазменного телевизора «Сони» (с Малой Арнаутской), множество эксклюзивных, жизненно необходимых вещей. Кроме кранов.
Что заставило его обернуться, кто знает? Лениво повернув голову, Виктор остолбенел. Всплеск узорчатой стали приковал внимание намертво. Это был Клинок. Все ножи мира выглядели на его фоне бедными родственниками. Что Он делал на этой грязной толкучке? Как будто Гарун аль Рашид, сбросив рубище нищего, предстал во всем своем величии.
– Сколько? – охрипшим голосом спросил Виконт, поднимая глаза на продавца.
– Дорого, очень, но разве оно того не стоит?
Ирония в голосе немолодого крепкого мужика не думала никуда скрываться. Только сейчас парень заметил на гарде Клинка гравировку в виде ключа.
– А конкретнее?
– Все, кошелек и жизнь, – улыбнулся продавец, – только гляди, коготок увяз, всей птичке пропасть. Ножик-то не простой, не для кухни. Для других дел ножик. Судьбу изменить, человека спасти. И не одного. Берешь, аль нет? Вона уже толпа в очередь становится.
Зашелестели купюры.
– Помни, – донеслось вослед, – будет сложно, две стороны Клинка и Ключ не дадут пропасть.
Уходил Виктор в потрясающем настроении, нежно прижимая рюкзак с Клинком. Улицы мягко ложились под ноги, машины вежливо уступали дорогу, а прохожие с улыбкой оборачивались вслед.
Краны он так и не купил.
Запрос «Легенды Замковой горы» умчался в «гугл». «Так, посмотрим, что тут у нас».
«…У одной из монашек Фроловского монастыря была красавица-сестра. Полюбила она молодца-гридня, лучшего баяна, по коем сохло пол-Киева. А он ее. Срядили свадьбу. Но князь поднял дружину в поход, прощались они с любимым на забороле. Исчезла его фигура за горизонтом. Ждала она денно и нощно. Месяц проходил за месяцем. Но не было весточки от хоробра. Пошла она в монастырь к сестре, где засиделась за полночь. Шла через Замковую, думая о нем. Из кустом взметнулись тени, билась она в руках их аки горлица. Последней мыслью ее была мысль о любимом. С той поры исчезают люди на Замковом кладбище. А особливо лихим людям невесело там третьими ночами…»
«Тирьям-тирьярам там тирьям. Романтика, ля. Третьи ночи, лихие люди – пробормотал парень, – а, пожалуй, пора нам конкуренцию Вовкиному патрулю составить».
Брусчатка хитро блеснула в свете Луны, мягко толкнув в подошвы. Не спеши, касатик, а то людей насмешишь. Аль, на погост собрался. Такой молодой, не терпится? Спуск сегодня явно был в игривом настроении.
Изменение было практически неуловимым. Мигнув, погас фонарь, за ним второй. За спиной ночь забирала метр за метром. Это уже не игрушки. Парень чуть быстрее, чем следовало, прыгнул на ступени и стал подниматься.
Вечер однозначно переставал быть томным. Грозовые облака собирались над горой, обещая крайне веселую ночь. Виктор поплотнее запахнул куртку, поправил рюкзак, решительно выдохнув, шагнул под сень кладбищенских деревьев. Отдаленный громовой раскат всколыхнул застоявшийся в ожидании грозы воздух, заставив парня подпрыгнуть на месте.
Движение справа.
Резкий поворот.
«Эт-то еще что такое? Кошачье? Кис-кис. Ты куда это, зверь? Стоять, кому говорю!»
Ветки по лицу, быстрый бег.
Поляна.
Холмик.
Нет.
Могила.
Старая.
Очень.
Бой Биг-Бена с Майдана обрушился могильной плитой. 10.11.12. «Охренеть, дорогая редакция, его ж в 11 выключают!» – мелькнуло на краю сознания.
Ощущение опасности рвануло парня не хуже стального каната.
– Ой, не тиха речка журчит,
Ой, не рыжа белка бежит,
Нету воя мила во дворе,
Нету люба моя нигде.
– То ли красна девица ждет,
То ли сиза голуба влет,
Нету воя мила во дворе,
Нету люба моя нигде.
…Ожидание было горше смерти. Не было вестей. Никаких.
Дружина ушла в Поле, утонув в ковыле. Хотелось выть, хотелось ударить сестру, говорящую «Все в руках Божьих». Сильно. До хруста зубов. До крови из-под ногтей. Он ушел. Ушел в это треклятое Поле. Любый, милый. Солнце мое.
Кусты ложились под ноги. Звезды равнодушно скалились с небес. Ухнул и сорвался в ночь филин, шмыгнула прочь лиса. Не было вестей. Никаких.
Хруст веток дошел до сознания не сразу. Когда грубые руки рванули ворот рубахи, первым чувством было удивление. Ведь не было вестей. Никаких. Она билась в силках злобы и похоти, единственным желанием было дождаться. Увидеть. Хотя бы раз.
Тень нетопыря затмила луну.
– Ой, не тиха речка журчит,
Ой, не рыжа белка бежит, —
с издевкой произнес мужской голос.
«Услышано, смертная, – донеслось из-под капюшона. – Хочешь увидеть – мсти. Хочешь дождаться – убей. Три ночи каждого третьего года ты будешь возвращаться сюда. Хочешь увидеть – мсти. Лишь когда два брата, любовь, ключ и гроза сойдутся вместе – сможешь уйти к Роду. Хочешь увидеть – мсти…»
Воздух раскаленным песком ворвался в легкие. Дышать. Просто дышать. Что-то смертельное надвигалось из темноты. Свистящий искаженный женский шепот:
– Ой, не тиха речка журчит,
Ой, не рыжа белка бежит…
На грани видимости мелькнула фигура в капюшоне. «Это еще кто? Вовкин патруль, что-ли?» – услужливо отметил мозг.
Было плохо. Было страшно. Было тошно. Было… мертво.
Истошный мяв вызвал жуткий ливень. Ощущение могилы чуть отодвинулось. «Гроза. Любовь. Братья».
«Младший, ты?..» Кот со встопорщенной холкой стал якорем, держащим на краю гроба.
