скачать книгу бесплатно
из овощей салатов дружно настругаем,
в фольге карпушу до румянца золотого запечём.
Добра в двенадцать пожелаем чашей полной
мы даже тем,
кому сегодня наш народ заклятый враг;
поднимем тост за тех \кляня любые войны\
кто жизнь свою в бою сложил во имя мира и добра.
Из нас никто спать не захочет до рассвета,
хмельные, позабыв о возрасте своём,
начав с романсов, мы дойдём до песен детских
и с выходом цыганочку станцуем босиком.
Ей снился розовый шиповник… Анне
Несказанные речи
Я больше не твержу.
Но в память той невстречи
Шиповник посажу.
Анна Ахматова
Лишившись солнечного света,
тускнел природный гобелен.
Сияли звёзды. Незаметно
вечерняя сгущалась темь.
Перо скользило исступлённо…
Нещадно комкались листы…
Касался стёкол запылённых
неяркий блеск лучей косых.
Забыв порою ставить точки,
впустив свет месяца в окно,
она пыталась в час полночный
открыть небесное в земном.
Устав, она со взглядом грустным,
застыв у прерванной строки,
потрогав дымчатые бусы, \подарок М. Цветаевой\
шептала: «Бог, её прости».
Закрывший небо мрак чернильный,
не дал заре заполыхать…
На лист /под хриплый рокот ливня/
легла последняя строфа.
Прильнувшей к скатерти ковровой,
под стоны пляшущей грозы,
ей снился розовый шиповник
в дрожащих капельках росы.
Ночные страсти-мордасти
Нагулявшись по-над речкой,
месяц нежится беспечно за горжеткой облаков.
Ведьма, крюк дверной проверив,
в склянке взбалтывает зелье из пиявок и жуков.
Третий час, забыв про ужин,
мотыльки устало кру
жат под разбитым фонарём.
По аллеям узким в теми
в балахонах бродят тени, ищут прошлое своё…
Вверх подняв в экстазе крылья,
дичь высматривает филин в глу
би и
вовых кустов.
Прижимаясь близко к маме,
спят в заброшенном сарае восемь палевых щенков.
Прости меня, что беспокою…
К тебе, Всевышний, обращаюсь
покорно голову склоня,
я грешница, молитв не знаю,
лишь помню вкратце «Отче наш».
Прости меня, что беспокою,
тебя, под сполохи зари…
что стихотворною строкою,
в час ранний смею попросить.
Нет… не послать богатств несметных,
не отомстить за сплетен жгут…
Мне, женщине, земной и грешной
дай, Господи, тебя прошу.
Хулою дом не обесчестить,
быть нужной для своих детей,
а также в жизни быстротечной,
не стать чужою для друзей.
Не дай…
в душе небеспечальной…
хранить уныния багаж;
а для стихов не гениальных,
оставь мне крылья и кураж.
В поэзии… конечно… я не гений
В поэзии, конечно, я не гений.
Ей, безусловно, умный критик нужен;
советы дельные \без оскорблений\
уверена, звучанье строф улучшат.
Мне главное, чтоб не плевали в душу,
её открыть в общенье не пытались,
не заставляли ахинею слушать,
подошвою по строчкам не топтались.
Я манией величья не страдаю,
к чужим успехам отношусь спокойно,
природу, мир и дружбу воспевая,
горжусь своим народом и страною.
Я обожаю возраст свой
Можно быть восхитительной в 20 лет, очаровательной в 40 и оставаться неотразимой до конца дней своих.
Коко Шанель
Сентябрь. Двадцатое число. Безлунной ночью в поздний час,
с задумчивой улыбкой лист обняв,
я, неотточенным пером… словесную сплетая вязь,
рисую настоящую себя.
Рифмую свой портрет строфой… слегка шутливый тон избрав,
скрывая откровенное своё:
как трудно мне вставать порой… никто не должен это знать…
Моих… никто не должен видеть слёз.
Солидный возраст… ну и что… о нём не помню я совсем.
Да и зачем… кому-то «стаж» его?
Кипит в душе моей ещё вулкан невиданных страстей,
и даже бес щекочет мне ребро.
В глазах…. ещё всё тот же блеск. Кутюр… я в курсе перемен:
оборочки и рюши стиль не мой…
В стихах… мне сердцу близок Фет. Особо радуют «Шанель»
и мамины серёжки с бирюзой…
Бескрылая
Бескрылая… я всё ещё летаю
наоборот лопатки развернув,
признанья не ищу, стихи слагая,
живу…
не подражая никому.
Прильнув к тетради,
возраст забывая,
я, по ночам безумствуя в строках,
навеки опрометчиво влюбляюсь
и, разлюбив, прощаюсь навсегда.
В куплетах
благородство воспевая,
войдя в азарт, на время не смотрю,
слова простыми рифмами сплетаясь
бегут подобно горному ручью.
С действительностью дней соприкасаясь,
я осуждаю современный мир;
я ненавижу войны… их хозяев
считаю сумасшедшими людьми.
Пишу…
себя поэтом не считая,
не покупаю званий и заслуг…
Удобно жить мне птицею нестайной,
летать не подчиняясь никому.
бескрылая…
я всё ещё летаю…
Внесённая ветром
С годами жизнь стирает встречи.
Но эту
память сберегла.
Однажды в городе Одессе
я оказалась по делам.
Кончался день.
Сырой завесой
отель окутан был с утра,
душе
был узкий номер тесен
и я спустилась в ресторан.
Под крапы,
разнося хрипенье,
не утихал раскатный гул.
