скачать книгу бесплатно
Терялся в бокалах со старым вином.
Снежинки кометами падали вниз,
Никто не спросил: «Почему?».
Возможно, последний осенний каприз
Изведать природу в плену.
Возможно последняя тихая боль:
Смятенья, туманов и туч,
Сыграет довольно немалую роль
В печальности письменных куч.
Поэты не стоят отчаянных битв,
Потерянных смыслов дорог.
Не стоят и грамма церковных молитв,
Которым поверит лишь Бог.
Поэты поломаны болью обид,
Им сердце гораздо важнее.
У них постоянно что-то болит,
Так будьте же с ними нежнее.
28 марта 2016
II
Сколько раз я писала стихи о любви?
О семье, о разлуке, о ссоре.
Словно моль, я металась у края зари,
Не рвалась упорхнуть из неволи.
Но отныне, сейчас и во веки веков
Повторяться мной будут слова:
«Ни пространственный ветер, ни шум облаков
Не прикроют мои глаза».
Я как милый малыш, открывающий мир,
Топаю смело вперёд.
Не боясь ни врагов, ни шумных квартир,
Просто верю, что мне повезёт.
Март 2017
III
Я поэт только с маленькой буковки «П»,
Мне желанно лишь суть нести.
До богемного с большой «Б»
Мне ещё идти и идти.
Мне не хочется славы, концертов,
Признаний фанатов и всей прочей
Фигни, что известна про поп-поэтов
Вы спросите: «Хочешь народной любви?»
Я отвечу: «Очень, очень».
Мне бесценно каждое слово,
Каждый звук, что в ответ мне летит.
Уж поверьте, мне это ново,
И плохого, надеюсь, ничто не сулит.
Мне усталось писать в столешный карман.
Теперь хочется, видимо, большего.
Пусть забуду про рассказ, про роман,
Теперь боль – отголоски прошлого.
Теперь суть главнее и ритма, и краткости строф,
И законного места на «стихи.ру»,
И даже схожести стилем со столпами веков,
Теперь время лишь
теплу и добру.
12 августа 2017
IV
Как можно смотреть фильм про Железную Леди
И варить при этом украинский борщ?
Разве можно об эмансипации женщин бредить,
Если слова Человека в телике – дождь?
Я не политик, не экономист и вряд-ли-поэт,
Мне ничто доподлинно неизвестно,
Но если мои же стихи для меня же – экзо скелет,
То моим чёртикам в нём
давно уже
тесно.
21 мая 2017
Прощание
Раскинув руки для объятий,
Настроив слух на сердца стук,
Ты оказалась вне кровати,
Не рядом оказалась вдруг.
Искал руками твои руки.
Искал. Нашёл лишь пустоту.
Не выдержав такой мучительной разлуки,
Который день я засыпаю лишь к утру.
Я вижу сны… Не вижу солнца.
И мысли прошлые всё не могу прогнать…
Я чувствую себя пустым и вовсе
Я больше не хочу тебя прощать.
Весна 2016
Ссора
Почему так кольнуло в сердце?
Почему так обидно стало?
Дружба мне показалась дверцей,
Но в щели? ключной что-то сломалось.
Или, может, замок не тот?
Иль ищу я довольно плохо?
А прошёл уже целый год,
Тихих слов всё доносится грохот…
Говорила себе: «Всё пройдёт»,
Слёзы сами из глаз росой…
Больно только встречать восход
У двери? ещё запертой.
Весна 2016
«Мы» и стены
Город прощался с небом закатом.
Солнце бежало за горизонт.
Ночью в доме пахло мускатом,
Мы отходили с тобой от забот.
Ночь была длинной – теплое время,
Летние ночи красивей всего.
Ночь была длинной – чудное время
Для одиночества моего.
3 мая 2016
Человек из прошлого
Где ты был, когда с щёк моих
Горьким эхом слезы лились?
Из двух строк написался стих.
Ты послушай меня, проснись.
Водопадами иль как ручей,
Слёзы словно река бурная…
Ну же, здравствуй, снова ничей?
Вновь депрессия литературная?
Погоди, не теряйся в себе,
И себя внутри не теряй.
Позабыт сон ещё в сентябре,
«Позабыт, позабыт», – повторяй.
Может просто исчезнуть, сбежать?
От проблем своих ежедневных.
Бурю тихо в лесу переждать,
Бурю сотен тысяч вселенных.
Не волнуйся, я подожду.
Солнце скоро проснется снова.
Звезды вновь наберут высоту,
Ты поймёшь меня с полуслова.
11 мая 2016
Бессонница
Острыми копьями, как ножом по стеклу,
Дождь пронзал серое небо.
Я сидел за столом и, казалось, вот-вот утону
Под полуночным жидким снегом.
Ночью чудится всё огромнее,
Ночью пишутся лучше стихи.
Вот оно, моё эго скромное,
Вот они, жалкие неба грехи.
Когда солнцу места хватает,
Звезды светят не менее ярко,
Им оно не особо мешает,
Только мы не видим, а жалко.
Вот, виновен кто в наших обидах,
Кто виновен во всех косяках.
Но обидно, не в наших силах…
Наказать его не у нас руках.
Кто ещё виноват? Может, ветер?
Море бурное, что волнами лилось?
Серый дым, что на рассвете
Стал причиною наших стихов?
Хватит! Всё, перестаньте!
Повините себя, не других.
Повинитесь, но не вздыхайте,
Дождь почти что совсем затих.
