скачать книгу бесплатно
Выход ваш, лангольеры! 1989–2009
Олег Лукойе
«Завершилась эта игра… Выход ваш, лангольеры!». С этой книги автор начинает публикацию всего им написанного в хронологическом порядке.
Выход ваш, лангольеры!
1989—2009
Олег Лукойе
© Олег Лукойе, 2017
ISBN 978-5-4485-3204-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Бегут ручьи вдоль троп таёжных…»
Бегут ручьи вдоль троп таёжных.
Вдоль дорог.
Дороги те ведут не в Рим…
ведут в острог.
Плывут снега… чиста вода,
а в ней свобода.
По той воде бредёт толпа,
не зная броду
И мало силы одной – прорыть подземный ход,
да кандалы сломать.
Охрану мордой в грязь и вдоль весенних вод…
Да вот куда бежать?
Там впереди песок, и всё горит огнём
и никаких дорог.
Направо горный кряж и больно крут подъём.
Он до небес высок.
Налево тоже мрак. Там океан штормит,
не переплыть его…
И вот бредёт толпа, вокруг тайга шумит…
Живот бедой свело..
Бегут ручьи, бегут… да вдоль таёжных троп,
да вдоль дорог.
Дороги те пылят, ведут толпу назад.
Ведут назад в острог.
1989
В штопоре
Сквозь кружку с пивом вижу свет.
Ищу мучительно ответ —
где был вчера?
Не помню…
Четыре нормы одному!
Вчера опять… Зачем? К чему?
И глаз заплыл… Кто бил?
Не помню…
Стекло разбито. Грязный пол,
а состояние такое,
как будто сто чертей в футбол
моей играют головою…
О, где же ты, Хранитель мой?
Ушёл в запой…
Кто прав был, а кто виноват?
Кто лютый недруг, а кто брат?
С кем после пил?
Не помню…
Автопилот включился сам,
когда закончился «Агдам».
Потом провал… И как упал?
Не помню…
Стекло разбито. Грязный пол,
а состояние такое,
как будто сто чертей в футбол
моей играют головою…
О, где же ты, Хранитель мой?
Ушёл в запой…
Пора бросать! Я знаю сам.
А то допьюсь – и к небесам…
Дурдом, «коробка», крематорий…
Но всё пройдёт – я брошу пить!
Жена не сможет не простить!
А в отпуск вместе. Летом. К морю…
Ох, а, ей-Богу, легче стало —
творит же пиво чудеса…
Пойду пройдусь к универсаму…
Последний раз… на полчаса…
Стекло разбито. Грязный пол,
а состояние такое,
как будто сто чертей в футбол
моей играют головою…
О, где же ты, Хранитель мой?
Ушёл в запой…
Эй! Где ты там, Хранитель мой?
Пойдём-ка, брат, со мной в запой…
1989
«В непроглядной ночи мы наощупь брели…»
В непроглядной ночи мы наощупь брели
под дождём, по разбитой дороге.
Оступались в грязи, поднимались и шли.
До мозолей стирая ноги.
Мы устали идти наугад в темноте
в бесконечном пути по колено в воде.
Мы забыли как видят. Забыли цвета.
Мы забыли зачем человеку глаза.
И тогда
Мы увидели свет!
Как надежду, которой, казалось, уж, нет…
Вот, он наш ориентир! Вот, куда нам идти!
Там любовь и свобода нас ждёт!
Это утра рассвет, это солнечный свет.
Красный блик горизонта – вперёд!
И забыв про усталость, мы мчались туда,
где мы вспомним тепло, где вспомним цвета.
Мы от счастья смеялись, кричали – Ура!
Мы прошли эту ночь сквозь дожди и ветра
и увидели свет!
Той надежды, которой казалось уж нет…
Мы у цели. И цель тем, кто видит, видна.
Но судьба, о Господь, как жестока она!
Мы стояли, почуяв удушливый жар.
То, что видели мы, был огромный пожар…
И мы видели свет…
От пожара войны, которой казалось, уж нет…
1990
«Прости, если я не узнаю тебя…»
Прости, если я не узнаю тебя.
Прости, если я не скажу привет.
Прости, видно был я слишком пьян.
Прости, за нарушеный мной этикет.
Прости, если что-то было не так.
Прости и поверь – я совсем не такой.
Прости за то, что была не судьба
нам, встретившись, быть в этом мире с тобой.
А в небе, в небе чёрном горят звёзды.
Боже… Боже, как ярко светят они.
Может… Может ещё не поздно
нам с тобой насладиться
светом весенней луны.
Светом… Весенней луны.
Прости за то, что не смог узнать
твой голос, запах и цвет твоих глаз.
Прости за то, что не смог угадать
твой греческий профиль и римский анфас.
Прости за то, что прошу простить
за то, что тебе не сказал привет.
Прости, я не буду больше пить
и по весне нарушать этикет.
1991
Жутро
В утренних сумерках город лежит.
Неумолимо будильник звенит.
Я просыпаюсь… Иду… по коридору.
По холодному полу.
В жутком ознобе ржавой водой
прочь изгоняю сон.
Окна Малевича чёрной дырой
гонят меня – вон.
Я бы выпил вина, или просто поспал.
Но я должен уйти… Я уже устал…
Втиснут в холодный, душный троллейбус.
Еду туда, где весь день
буду бороться за план производства,
превозмогая лень.
Я бы выпил вина, или просто поспал.
Но я должен уйти… Я уже устал…
В душном салоне дух перегара.
Он никогда не умрёт!
Я не один – со мною на пару
мой солидарный народ.
Он бы выпил вина, или просто поспал.
Но он едет со мной, он тоже устал.
