скачать книгу бесплатно
Вход в форум.
Password… login…
"Автоматический ввод данных пользователя".
Enter!
"Добро пожаловать на форум, пользователь Antique!"
Antique:Пиздец тебе, Ублюдок! Думал не встану? Не вычислю? Ты в моем ЖЖ подником Dubar' сидишь. Говно из Новосиба. Твой адрес в реале уже пробивают по ментовской базе. Кота знаешь? Его корешок, твой земляк, тебя уже заказал. А Кот зря воздух не гоняет. Понял? Жди падла. Недолго осталось.
Золотарь долго надеялся на ответ.
Зря.
Галдели все. Кроме ublu_doc.
5
– Саша! О Господи… это просто ужас, Саша…
– Что случилось?
– Следователь!.. Антончик!..
– Что с Антошкой?!
– Это мне наказание!.. я знаю…
Бывшая истерила. В трубке заполошно бились рыдания. Казалось, там поселилось сердце спринтера. За миг до этого я стоял на кухне, заваривая чай. Трубку пришлось зажать между ухом и правым плечом. Едва голос бывшей запульсировал в мембране, я пролил кипяток себе на пальцы.
Бабушка говорила, надо сразу помочиться на ожог.
Извини, бабушка – потом.
– Антон жив?
– Ж-жи-и… в-в-в…
Отпустило. Я открыл кран и сунул руку под холодную воду. Ч-черт, какой-то час проспал, и отрезало. Работать не могу, ничего не могу. Голова трещит, до ночи – уйма времени.
– С ним плохо? Ухудшение?
– С ним все-е… все норма-а-а…
Нет, не сдержался. Выплеснул:
– Дура! До инфаркта доведешь, идиотка!
И тоном ниже, браня себя за срыв:
– Говори толком, что произошло!
– Сле… следователь…
– Что следователь? Вызывал тебя?
– Не-е…
– Допрашивал Антона? Давил на него?
– Нет, не дави-и…
– Так что ты меня дергаешь?
В ответ – хриплый, мучительный вопль:
– Саша! Они хотят закрыть дело!
Сперва я не понял. Антон жив, с ним все нормально. Кто они? Какое дело? Какое мне дело до их дел? Дурацкий каламбур. Дурацкая привычка играть словами. Ну и пусть они хотят…
Дошло. Вошло иглой в висок.
– Как закрыть?!
– Совсе-е… всем…
– Они не имеют права! Это разбойное нападение…
– Следователь… говорит…
– Что?!
– Не нападение… Говорит, Антончик сам…
А вот тут я все понял сразу. Сволочь ты, капитан Заусенец. Хорек драный. Решил избавиться от "глухаря"? Навару никакого, одна беготня. У новосибирского ублюдка алиби, у родителей потерпевшего нет мохнатой лапы. И в клюве не несут. Сел ты, Заусенец, выпил пива и подумал: не соскочить ли мне с гнилого базара?
– Сам сломал себе руки? Сам размозжил голову?!
– Да-а…
– Чушь! Бред!
– Он говорит: свидетели… есть, говорит…
– Нет у него никаких свидетелей! Быть не может!
– Показания…
– Вранье!
– Саша, я не знаю, что делать… нас прокляли, Саша…
Плач сменился гудками. Сердце спринтера остановилось. Зеленый червячок на экране вытянулся в прямую, мертвую линию. Все. Конец – делу венец. Антон сам себя измордовал. Высек, как унтер-офицерская вдова. Капитан подвел черту. Надо напиться в стельку и плакаться луне.
Или радоваться, что парень остался в живых.
Я заметался по квартире. Эй, Чернышевский? Что делать?! Случайно пнул стойку с аудиодисками – музыка разлетелась по полу. Govi, Камбурова, Лорд… Треснул пластик коробки Saint-Preux. Мой любимый альбом, "The last opera phytandros".
Где мобильник?
Капитан не отвечал. По обоим номерам, скотина. Позвонить Чистильщикову? Глупо. Господин ассенизатор, спустите хорька, это дерьмо, в канализацию… Задним числом я обругал себя, что ничего не выяснил про Заусенца. Набрать ноль-два? Черт, теперь это один-ноль-два…
И что я им скажу?
"Здравствуйте, я ищу вашего капитана! Он хочет закрыть дело…"
Рядом есть РОВД. Надо бежать туда. Найти дежурного, прорваться к начальству. Взять за душу – живьем, непременно живьем. Все, все расскажут – из какой норы вылез хорек, где его ловить… Напишу заявление. Бумаге обязаны дать ход. Псих, оккупировавший меня, жаждал действий. Бежать, кричать, требовать. Стучать кулаком по столу. Умом я знал, что это так, отдушина. Ничего, скорее всего, я не добьюсь.
Пар спущу, и ладно.
На улице буянил ветер. Совался в каждую щель, требовал немедленной любви. Так возвращается домой загулявший кот. Легкий морозец подсушил асфальт. Мамаши проветривали чад – деятельных, суровых в своей жажде познания мира. У салона красоты курили парикмахерши, все как одна блондинки. Торговали водой – к автоцистерне выстроилась очередь с пластиковыми бутылями. Брали столько, что за один раз не унести.
Моются они в газировке, что ли?
Я решил срезать путь. Дворами ближе. У "Холл-Парфюм" сворачиваем в подворотню, и насквозь – гаражи, помойка, новенькая высотка с супермаркетом на первом этаже… Я настолько ясно представил грядущий путь, я так хотел содрать с хорька шкуру, что не сразу сообразил: это случилось здесь.
Да, здесь.
Ноги остановились раньше, чем разум отдал приказ. Та самая подворотня. Тут били Антошку. Со спины, обрезком трубы или резиновой дубинкой. Топтали руки бесчувственного. Глумились. Передавали привет: это, мол, тебе от ублюдка. Знаешь такого? С нижним подчеркиванием?
У которого не алиби – цитадель.
Серый, щербатый бетон. Круглится свод над головой – давит, хоронит. Колдобины под ногами. Длинная лужа от края до края. Оступись, и ботинки полны воды. Железная дверь в стене ведет в никуда. Она заперта от сотворения мира. Ее не открывали, боясь выпустить мировое зло. Впереди свет в конце туннеля – двор, стылый песок, подъем к гаражам…
Промочив ноги, трогая стены озябшими пальцами, я бродил по подворотне. Туда-сюда. Чудилось – вот-вот, и я найду. Отыщу причину, зацепку, вескую улику. Швырну ее в остренькую морду Заусенца. Никуда не денется, станет искать, как миленький.
Землю будет носом рыть.
– Эй, мужик… не надо, мужик…
Первым явился запах. От бомжей, знаете ли, пахнет. Потом я услышал шарканье. Не стоялось ему на месте. Все топтался на краю света и тьмы, ерзал, шлепал подошвами. Зрение пришло к финишу последним, отметив – ерунда. Ничего особенного. Одежонка с чужого плеча. Вязаная шапочка натянута на уши. Моего роста, коренастый, испитой.
С виду – не опасный.
В романах, которые мне доводилось редактировать, бомж обязательно был бы посланцем главзлыдня. Замаскированным ниндзя из школы Топинамбу-рю. Его прислали убрать Золотаря. При помощи дедуктивного метода Золотарь собирался разрушить ублюдочное алиби. Вот, значит, встретились на узкой дорожке.
Знаю ли я приемы смертоносной школы барит-су?
– Что тебе? Закурить?
– Не надо, мужик…
В руке бомж держал клеенчатую суму. Собирал дань в мусорных баках. Помнится, летом предложили их ароматной компании вскопать клумбу во дворе. За деньги. Отказались, работнички.
– Чего не надо?
– Убиваться… Че тебе, жить надоело?
– Что ты городишь?
– Ага, городишь… тут один такой ходил-ходил…
– Ну?
– …и раз – башкой о стенку…
Я смотрел на него, чувствуя, как превращаюсь в кусок льда. Из таких складывают слово "вечность", а получается слово "жопа".
– Кто? Ты его видел?
– Парнишка. С виду приличный. Слышь, мужик, ты тут про курево…
Когда я шагнул к бомжу, он попятился.
6
– Я тебе пачку сигарет куплю. Три пачки. Блок! Ты про парнишку…
– Ментура? – с недоверием спросил бомж.
Он смотрел на Золотаря, подслеповато моргая. Красные, как у кроля, глазки. Белесые ресницы. Бомжу дико хотелось курить. Аж уши пухли. Но и бежать отсюда сломя голову ему хотелось не меньше. Ладно, если ментура. С ментами он уже имел счастье общаться.
А если псих?
– Не похож ты на мента, мужик. Точно курево возьмешь?
– Точно.
– Поклянись. Мамой клянись.
– Иди ты к черту. Сказал, возьму, значит, возьму. Так что парнишка?
– А я уже рассказывал. Вашим.
– Кому?
– Мелкий такой. На пацюка смахивает…
