скачать книгу бесплатно
И горело. И грело. И там, и здесь.
Скоро осень разложит свой урожай.
И забелит, и выстелит серебром.
Будет полный стол и горячий чай.
И берёза белая за окном.
Нить
Осторожно, чтобы не испугать.
Ветром унесёт, уже не поймаешь.
Тонкую паутинку не оборвать.
Если не дыша…
Понимаешь?
Рассматриваю капельки росы
В переплетении лёгких нитей.
Искрится на солнце хрустальная сыпь.
Стряхнуть на ладонь.
Залпом выпить
Чистую, не вымазанную во лжи.
Светлую, как твоя улыбка.
Оставить как есть, чтобы жить.
Качаться на ниточках, лёгких. Зыбких.
Перевести дыхание. Всё забыть.
Пересчитать шаги. Не рвать ромашку.
Оставить эту, последнюю нить.
Остальное не важно.
«…эспрессо, и пепельницу принесите…»
…эспрессо, и пепельницу принесите.
Телевизор в углу. Чемпионат. Зрители.
Он не болельщик. И не любитель.
Так. Иногда отмечает в твиттере.
Официант спит. Кофе потерялся.
Газета не интересует. Убивает время.
Мог бы уйти, но опять остался.
Не в том месте. И не совсем с теми.
У него кто-то. Просто по случаю.
Времени для большего нет. И не надо.
Некоторым повезло. И им круче.
А ему достаточно ломтика шоколада.
Восторгов не было. И уже не будет.
Другие на цыпочках. С горящим взглядом.
А он молчалив. И склонен к простуде.
Кофе и сигареты. И никого рядом.
Коротает ночь. Спать не тянет.
Листает страницы. Стряхивает пепел.
Он себя обманывает. Не перестанет.
Просто он такой. Давно заметил.
Лишь тихая печаль…
Листьями
Осенними из-под снега
Укрыта земля, где не был.
Как каплями,
Словно засохший кофе…
Вдруг
Лицо знакомое в профиль
Мелькнуло и вновь пропало.
Кутаюсь в одеяло.
Слушаю стук колёсный,
Навязчивый,
Сном подброшенный.
Помню
Сад.
Припорошены
Чёрные доски забора.
Стихающие разговоры.
Музыка с шумом эфира…
Возврат из другого мира и утренняя ностальгия
Там, где спросонья нет имени.
Там, где спокойно спиться
Попросту невозможно.
Солнце на чёрный помножено,
Жарит как старая печка.
Колёса стучат, так легче.
Возврат, как всегда, неизбежен…
Свернув с дороги заезженной,
Ступаю по жухлым листьям.
Сосен обвисшие кисти
Царапнут щеку несмело.
Зачем,
Что вообще я здесь делаю
На старой, забытой дороге,
Присыпанной очень немного
Осенними ломкими листьями,
Обрывками слов, письмами,
Сотканными паутиной.
И в этой серой картине
Лишь только синее небо
Над местом, где раньше не был.
И ветки невзрачных сосен,
И листья-письма из осени
Шепчутся под ногами.
Крошатся мелко руками.
И между пальцев, как память,
Струятся пеплом по ветру,
И не дают ответа…
Я не пишу
Я не пишу, когда мне хорошо,
Когда душа и так поёт от счастья.
Я не пишу о том, что дождь прошёл.
И как прекрасен мир после ненастья.
Я не слагаю строчек о любви,
Когда она меня переполняет.
Я не пишу, как пели соловьи
В лесу весеннем в середине мая.
Не восхваляю снежные поля,
Морозной дымкой скрытые просторы.
Не радуюсь сверканью хрусталя,
Не воспеваю пашни, реки, горы…
Не пишется, когда в душе тепло,
Когда ладони греют милой руку,
Когда весна, и на сердце светло
Я не пишу.
Такая, братцы, штука.
66. ру
Пользователи, пишущие иногда,
Известные блогеры и бомонд.
То, что не все, полная ерунда!
Собрались, блогопремия, тринадцатый год.
Ведущий элегантен, заморский сюртук,
Белое кашне, студийный микрофон
Не выпускал целый вечер из рук,
С трудом перекрикивая бокалов звон.
Дамы в вечернем, кавалеры навеселе,
Лёгкие закуски сметены на раз.
Гости за столиками с напитками и в тепле
Разыгрывают очередной единственный шанс.
Перечисление номинантов, аплодисменты, смех,
Подарочный сноубордист так ваще отпад!
Карты – это, естественно, страшный грех,
Однако же, поглядите, какой азарт!
Одинокая кукушка и полосатый вопрос,
Рисунки от руки и рубли в носок.
Бабочки, где попало – от пояса до волос,
Да и шляпки, если честно, наискосок.
Зелёные человечки, поход в ресторан.
Разнообразие призов, каждому магнит.
Фотографа не уроните, он слегка пьян!
Ещё пару рюмок и загремит!
Финиш, организаторам – честь и хвала.
Качать Галюню! Главное, не об потолок!!!
Жаль, быстро блогопремия прошла,
Весело было, рад, что смог.
Читателю
Пишу в дневник нелепых фраз обман
О том, что осень нагоняет смуту.
Пишу о том, как утренний туман
Мне не даёт увидеть это утро.
Пишу, не целясь рифмами в сердца,
Не приукрашивая и не привирая,
Свои стихи от первого лица,
Они для той, которой не хватает.
Надеждой дышит каждая строка.
Печаль и боль кричат о связке слога.
Но общий вид готового стиха
Невзрачен и читается убого.
Я не сдаюсь, рифмую каждый день
Про всякие душевные надрывы…
Наутро прочитаю – дребедень,
Что впору просто кинуться с обрыва.
Прости, читатель, мой нелепый слог,
Ведь даль светла, и в небе солнце светит!
С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…
Пойду, напьюсь… в служебном туалете!
Своё
Какие же там закаты.
А песни – не переслушать!
Симфонии и сонаты
Выводят оркестры лягушек.
Там самая лучшая тина,
И всем комаров хватает!
Прекраснейшая картина,
А совы вообще не летают.
Кулик на замшелой кочке
Хвалил, надрывая глотку.
Болото. Своё, между прочим!
