Стихотворения

Стихотворения

Николай Бербец

© Николай Бербец, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Новая любовь

О южной весне вспоминаю…Здесь север, здесь холодно мне,Здесь даже в апреле бывает,Что выпадет снег на дворе.Не внове повеяло грустью,Мне видятся вишни весной,И зелень, взошедшая густо…И запах цветенья густой.Но чувством рождается новым,Улыбкою тронет уста,Что в этой природе суровойМне тоже видна красота.И снег постепенно растает,И полнясь весенним теплом,Увижу я, как расцветаетЧерёмуха вновь под окном.Вдохну её запах пьянящий,И, выйдя пройтись не спеша,Пойму, что наполнена счастьем,И новой любовью душа.

Ручей

Я замираю у ручья,Я слышу тихое журчанье.Беги ручей, тревожь меня,Буди в моей душе желанья.К тебе спешил, к тебе летел,С тобой желал я встречи скорой.Как я устал от будних дел,И от ненужных разговоров.Как мне желанно быть с тобой,Как светел бег твой торопливый!Ты неизменный спутник мой,Мой собеседник терпеливый.

Так обманчив мир…

Сильный ветер свалил дерево.Недавно я находил под ним приют,И мечтал в его тени…Но так обманчив мир:Сегодня он шлёт надежду,А завтра всё отбирает.

«Тихо падает снежок…»

Тихо падает снежокНа пустынный бережок.Сердце так и проситсяВ ту, за речкой, рощицу.Чуть пониже есть мостокНа соседний бережок.Только что ж туда идти?Прошлых дней там не найти.

«Если нет продолженья…»

Если нет продолженья,То какая цена,Этой доли движенья.Этой боли без дна?Бьёт волною забвеньяТьма за кромкою дня,Если нет продолженья,Значит, нет и меня.

Он умирал…

Он умирал. Я знал об этом.Он каждый раз твердил в упрёк,Что он не доживёт до лета,А мне ещё отпущен срок.Я говорил, что и не много,(Обиду комкая при том),Что выйдем на одну дорогу,Что все умрём.«Ну, то, когда ещё», – шептал он, —«А я-то скоро». И смолкал.И тень на лик его сбегала:Он жить алкал.И усыхающему телу,Его терзавшему вдогон,Не менее душа болела,И, ею искушался он.А что я знал, чтоб в утешенье,Мне слово мудрое нести,Чтоб подтолкнуть его к смиренью,И к доброте, в конце пути.И как унять в душе тревоги?Ведь перед вечности лицом,И жизни подводя итоги,Всяк чувствует себя юнцом.Как ни длинны, а мчатся годы,И от тревог спасенья нет.На тайны главные природы,Как и всегда не дан ответ.

Дело не в осени…

А дело то не в осени, друзья.Что до меня природе беспристрастной?Мгновенье каждое напитываю яСвоею болью и своею страстью.Мне каждый запах осени – упрёк,А звук и блик – душе предупрежденье.Природа всё оставила в свой срок.А я боюсь отречься на мгновенье,От жажды жить, не дремлющей во мне,От неприятья жизни увяданья.Душа как прежде плещется в огне,Как прежде ищет смысл в мирозданьи.И знаю я откуда не покой,Печаль и грусть, и боли и терзанья:Я не насытил душу красотой,Я не насытил сердце обожаньем.

Успеть бы…

Достоин кто каких наград,Судить и знать дано лишь Богу,Кто ж собирается в дорогу,Тот и восходу солнца рад.А кто живёт для суеты,Тому и объяснять напрасно,Что надо б жить настоль прекрасно,Чтоб были помыслы чисты.Для славы жить, искать наград,Судить других – душе забвенье…Успеть бы вымолить прощенье,Пока не наступил Закат.

Гимн весне

Ноют зубы на погоду,Снова осень на дворе,И ворчу я на природу,В этом мокром сентябре.Молодёжь почти раздета,Я же кутаюсь сейчас,Мимолётным было лето,Ныне долог каждый час.Было время, был я молод,И традиции блюдя,Воспевал я зябкий холод,Шум осеннего дождя,Говорил, что жду морозов,Вдохновением горю.Только если быть серьёзным,Я ведь осень не люблю.Осень, осень… Нет покоя,Всё нутро во мне нудит,И душа, и тело ноют,В эти сумрачные дни.Я скучаю. Я страдаю.Где ты, поздняя весна?О тебе одной мечтаю,Гимн тебе одной слагаю,У осеннего окна.

Лауре

Прячусь, но бесполезно,Не защищён чертог,Ломится быт болезный,В стены и в потолок.Мечется тенью буройУнынье, лишая сна,Плачет моя Лаура,Вечером у окна.А за окном пороша,Жёлтый фонарный свет,Что я спою хорошей,Нежности в сердце нет.Будут ещё метели,Долго теплу не срок,Мне бы в немую келью,Хоть на один денёк.Чтобы земные бури,Оставили мой порог,Я б написал Лауре,Нежные восемь строк.

Слово

Кружится, кружится, падает снег.В свете ночном снежинки блестят.Кружится, кружится, падает снег.Вместе со мною снежинки грустят.Ветер неспешный, негромко шумит,Медленно песню поёт,То ли играет, то ли грустит,То ли кого-то зовёт.Что же такой я смешной человек,Только минуту назад,Мне же казалось, прекрасен мой век,Жизнь – как бушующий сад.Быстро меняется жизни река,Сжавшись от боли стою,Слово, пришедшее издалека,Ранило душу мою.

Танцую я

Я был глупец, я жил мечтой,Не замечал красы земной.Но видно, пожалев меня,Бог мне открыл сиянье дня.И вот, блажен с минуты той,Живу, пленённый красотой.У речки, в поле, у ручья,Танцую я, танцую я.

«Боюсь, что не успею…»

Боюсь, что не успею…Катая день за днём,Волшебным скарабеем,Крадётся смерть в мой дом.А я не замечаю,Никчемности такой,Я планы намечаю,Для вечности самой.

Бездна

Заглядываю в бездну,А ей и края нет,И думать бесполезно,Что в ней найдёшь ответ.Но всё неодолимо,Она к себе манИт,Пока непоправимоВсего не поглотит.

«И век другой…»

И век другой,И жизнь иная,Но тот же чертит догорая,Звезда путь бледный свой.И также смертная душа,В чертогах тленных погибая,Иных путей земных не зная,Всё к счастью мечется, спеша.

«Что имеет свой предел…»

Что имеет свой пределВ этом мира беге вечном?Превращенья бесконечные —Вот материи удел.Все меняется. ЗатемВоплощается в другое.В что-то может быть такое —Неизвестное совсем.Порождение мировЯ такой же необъятный,В суете невероятнойМыслей, чувств, влечений, снов.И в движении своемУмираю, воскресаю,И свой облик продолжаюВ измерении другом.

«Это безрассудно верить в чудо…»

Это безрассудно верить в чудо,Утопать в плену галлюцинаций,Исторгать восторги пустоте.Жизнь восходит выпуклой реальностьюИ на главном чувств пересеченииВысекает буквами заглавными:Незачем тревожиться о прожитом.Потускнели коридоры памятиИ в изгибах путанных растаялиОтголоски прошлых побуждений.Всё умолкло, всё утихло надолгоИ уплыло одиноким облаком.Но вернулось чудом очищения:Незачем тревожиться о прожитом.

Годы…

Годы – стремительный ветерМолнии отблеск в окне.Боже, я жил ли на свете?Или причудилось мне?

Заветный щелчок

Вот птица залетела в дом.И что ей здесь?Её свобода за окном,И жизнь и песнь.Биясь о стены, потолок,Она спешит,Затихнет на короткий срокИ вновь летит.Но вот присядет у окна,Чтоб отдохнуть,И крикну, и взлетит онаВ свободный путь.Порой свобода так близка,Ну, чтоб вспорхнуть?Но нет заветного щелчка,Чтоб подтолкнуть.

искры

Я искра. Что ж.Ведь мне уже не страшно.Уже не беспокойно.Как огоньку мне суждено погаснуть.И хорошо.И всё давно понятно.И так всегда:Костёр роняет искры,Они летят,И вскоре догорают.

твоя красота

Нет дела мне до красоты твоей.Она пуста. Как камень, безответна.Что красота, когда не видно в нейДвижения и устремленья к свету?Двумерный, яркий, неживой цветокРаскрашенный густою акварелью.Прекраснее израненный росток,Когда кипит в нем сказочное зелье.Когда над ним неизъяснимый светКогда к нему едва припав душою,Находишь вдруг единственный ответНа то, чем мучился с немыслимой тоскою.Гармония бывает так редкаЧто красота? Душа бы упивалась,Когда бы не подобием цветка,Самим цветком она ко мне являлась.

листок

И в стопку вложенный листок —Он отделим.Не потому я одинок,Что я один.Но в том, что выше суетыЯ гол, как перст.Мне одному всегда нестиСвой крест.

«Мы все и вольно и не вольно…»

Мы все и вольно и не вольноХоть краем прожитых годовКак ни печально, как ни больно,Познали таинство грехов.И эта Дама с увлеченьемСкандировавшая стихи,С таким великим осужденьемВсех бичевала за грехи.С такою необыкновеннойЧитала страстию она,Как будто бы во всей вселеннойОна одна лишь не грешна.Но в этом голосе высокомПробилось, словно луч во мгле,Что этой Даме одинокоИ очень грустно на земле.

Мое право

Не приемлю упреки,Что неверно живу,Что и в зрелые срокиВсе не мудрым слыву.Только мудрость инаяХуже чьей-то вины.Кто заранее знает,Что мы сделать должны?И зачем в эти далиНас призвала Судьба?Что ж, кому-то печали,А кому-то борьба.А кому-то и слава,И удачи рекой.Ну, а мне, мое право:Оставаться собой.

«Я не скрывал своих пороков…»

Я не скрывал своих пороков,И заблуждений не скрывал,И на земле я жил не Богом,А человеком проживал.И в этом нет моей заслуги,Моей беды, моей вины.Я просто знал: земные вьюгиКогда-то миновать должны.И жизнь, отмеренная скупо,Истает в бренности земной.Я просто знал, что очень глупоЛгать перед Вечностью самой.

Душа

Хрипя на вдохе,Мечтой сакральнойДуша дышалаТрансцедентально.Вовсю расхристанна,И виновата,Она дышалаПочти без мата.Когда б ей верыС зерно горчичное,Она б дышалаЕщё приличнее.

«Твою любовь искал я много лет…»

Твою любовь искал я много лет,И как-то так моя сошла на нет.И вот когда в любви и смысла нет,Твоей любви меня настиг ответ.И что мне делать с этою тоской?

заложник

Тела алчного заложник,Я и плотник, и сапожник,И сантехник, и портной.Я во всем мастеровой.Спросу жизни потакая,День в заботе провождаю.Коли надо я шофер,Сварщик, столяр и монтер,Штукатур, маляр и прочее,И вообще разнорабочий.И, когда приходит ночьЯ про все забыть не прочь.Оттого светло и сладкоВ ночь впадаю без оглядки,И ее боготворю,Припадаю как к ручью,Как к любимой припадаю,Мыслю, чувствую, мечтаю.И над пропастью парю,Чувства новые творю,И каким умею слогомНочью я общаюсь с Богом,И тогда – сомненья нет-Я и Мистик, и Поэт.

Безмолвие

Безмолвие сознания —Ты океан без дна,В пространстве подсознанияДо страха глубина.Но, грань переступая,Когда и страха нет,Неспешно открываюСвой первозданный свет.

будет жизнь прекрасна

Всяк думает, что он велик.И что там столп Адмиралтейский?!Всяк мнит себе, что он достиг,Пределов башни той: библейской.Да не упасть бы, господа!А мне всё мнится: прах всё это.И жизнь отхлынет, как всегда,И кончится судьба поэта.И много новых набежит,Чтобы писать о чём попало,А у меня душа болит,Что был я добрым очень мало.И заскорузлая душа,Шипит на жизнь, как змий поганый.Порою всё вокруг круша,Опять наносит ближним раны.Но только мой внучок, спеша,Кричит, едва завидев: «Деда!»,И раскрывается душа,Цветком бушующего лета.И, взявшись за руки, спешим,Нам некогда болтать пустое,Мы сказки сочиняем с ним,Мы строим счастие земное…Бульдозеры гремят с утра,Машины грузы доставляют,Траншеи роют трактора,А краны плиты поднимают.И вот уже стоят дома,Сады повсюду зеленеют,И славит землю жизнь сама,И небо, славя жизнь, светлеет.Мы строим город для людей,И замыслы просты и ясны:В нём будет множество друзей,И будет добрый свет огней,И будет жизнь всегда прекрасна.

Взыскую ответа

Я годами испрашивал Бога…Только вот и поныне молчок.Так и крутится жизни волчок,Безответно до крайнего срока.Но надеждою сердце согрето,И готово без устали ждать,Только вот не готово молчать,И сыновне взыскует ответа.Противленье гоню за версту,Но не жажду взывать в пустоту.

«О жизни прошлой не тоскую…»

О жизни прошлой не тоскую,Смиренно к новому иду,И что умру – не протестую,Но пониманья жду.Не в философских измышленьяхИщу ответ.Ищу я Божьих откровений,И вечный свет.

наедине со стихией

Живу в не суетности днейНаедине с большой стихией.И сочиняю ей стихи я,И говорю, и спорю с ней.От дел не мыслю убегатьИ обещаний не нарушу.Стихия увлекает душуИ с ней не устаю бывать.Ищу согласия во всёмЧто вне гармонии осталось,И покоряю вечный хаосИ суету в себе самом.

«Кукушка врёт-…»

Кукушка врёт-Весь день кукует.Кому поёт?О ком тоскует?Кого зовёт издалека?Тоска, тоска…Во мне тоска…

безделица

Не жалею о былом,Но куда тут денешься,Будто по сердцу ножомМалая безделица.Отыскалась невзначай,Выпала неловкая,Для того, чтоб уличать,Изводить упрёками.

Есть что-то впереди

Не будь такой серьезной,Ты не сумеешь все жСтать тою, что безбожноМеня ввергала в дрожь.Не будь такой наивной,Я не смогу опятьТебя светло и дивно,Как прежде, обнимать.Но все ж хоть изначальногоНет трепета в груди,Не будь такой печальною,Есть что-то впереди.

Прозрение

Как облик твой поблек…Зачем мне знать изъяны,И думать, что ты блеф,Что ты была обманом,Оплакивать своиКороткие мгновеньяВосторженной любви,Слепого поклоненья,И с болью признавать:Ты больше не Богиня…Так горько прозреватьЧто даже сердце стынет.

«В жизни нередко…»

В жизни нередкоВсе расфасованоИ отшлифовано.По полкам разложено,Как в комнате старой.И невозможноНичто перестроить —Все утрамбовано.Знакома дорога,Избита,Привычна.Но затоскуетсяО необычном,И разрываюДвиженье по кругу,И убегаюК далекому лугу.И бестелесный,И бессловесныйВдруг оживаюДальнею песней,Птицей,Цветами,И облаками.

твой образ

Когда в душе твой образ воскрешаюИ радостно и горько мне всегда,Но из души тех чувств не изгоняю:Бессмысленно и глупо гнать года,Которые в душе как груз осели.Все вечно в ней: и дни, что я без целиВлачил порою, жизни не внимая,И дни, когда я жить умел сгорая,Восторгов полн, желаний, счастья, бед.Гори любви, ушедшей нежный свет,Гори, гори, не гасни свет блаженный,Прекрасный свет, свет жизни вдохновенной.

ожесточение

Тот друг, которого ценил,И отошел, и предал,И дух смутилТой женщине,Которую не он любил.Та женщина, которую любилВозненавидела. И отторгаетВсе то, что есть во мне.Ненужной грудойВ ящике столаЛежат стихи.Прости мне, Господи,Моё ожесточенье…

О вдохновении

А что оно – вдохновенье?Мгновение и ушло.Как легкое дуновениеНа вымытое стекло.И пусть одарён природой,Но глупости торжество,Когда ожидает всходаНе сеявший ничего.Ищи его, чтоб звучало.Зови его, чтоб пришло.Увидишь – его началоВ грядущем произросло.Лишь внешне легко прозренье.От истины не уйти,Является вдохновеньеК тому, кто всегда в пути.

О белом

Смотрел в окноИ пил вино.Ждал: не спешаСпоет душа.Увы, не пела.Душа скорбелаОб изначальном.О белом.

обманная любовь

Обворожительный актер,И эта роль тебе подвластна,Ведь так игриво и прекрасноВсе выражает томный взор.И удивительно языкПроизносить умеет слово,Что сердце замирает снова,Ему поверив в этот миг.Вот замирает шум шагов,Еще живет очарованье,Но проступает пониманьеСокрытой сути лживых слов.Но за тобой иду я вновьИ вновь от лжи изнемогаю.О, красота, опять прощаюТебе обманную любовь.

судить не смею

Я никого судить не смею,В грехах бесчисленных виня,Не потому, что не имеюО праведном понятий я.Но как других судить пытаться,Хотя пороки так видны,Когда мне и поныне снятся,Увы, неправедные сны.

Поэзия работы

Поэзия мытья полов,Гармония смывания грязи —Раскрепощение фантазийПослеполуночных часов.И как-то: пение без слов,Однообразный шум приборов,Окно вспотевшее, в которомБессонный свет прожекторов.И снег, сметаемый потом,Чтоб был ко входу путь очищен.И поневоле мир осмысленВ свой срок оплаченным трудом.

одиноко мне

Сегодня одиноко мне.Нет рядом никого, кто б грусть мою развеял,Уныние б от сердца отогнал.Все потеряло смысл и все в тонах печальных.Хоть знаю: завтра вновь я буду бодр и весел,И этот миг душевного упадкаВ другие дни меня лишь позабавит,Все ж сил избавиться от чувств печальных нет.Зову кого-нибудь. Явись душа живаяИ мир печальных дум развеять помоги.Но тихо все. Я в комнате один.Никто ко мне явиться не желает.Никто ко мне сегодня не спешит.С унынием своим сижу наедине,Судьбу за глупость проклиная —Когда я одиночества желаю,Все рядом кто-нибудь.Когда ж зову – нет рядом никого.

черта

Потускнели, выгорели дали.Все скупей назначенный маршрут.Что-то годы торопливей стали.Что-то дни безудержней бегут.Вот и я черту переступаю,За которой, как ни покрути,Все ценней минуточка любая,Все дороже каждый шаг пути.

Молва

Облетает листва.С прошлой жизнью порви.Пролетела молва:Нету вечной любви.Вот и я разлюбил.Стряхну тяжесть тех дней,И скажу, что забылВсе, что связано с ней.

К новому

Есть сладость в горечи прозренья,Когда молясь чему-нибудь,Вдруг обретешь к нему презренье,Неведомый откроешь путь.Еще ум прошлым тяготится,И в нем борьбы круговорот,А сердце к новому стремится

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.