скачать книгу бесплатно
уголок любви, познаний круг.
Словно в осаждённом бастионе,
слышим сотрясение извне —
матица надломленная стонет,
страх ютится пёрышком в ладонях,
трещины змеятся по стене.
Свежий холодок рубахи белой,
ладанка заветная в горсти,
и кресты, начертанные мелом,
и соединяет дух и тело
матушки молитва на груди.
Вот и всё – а больше и не надо!
Серый хлеб да чёрный виноград,
кроны леса и аллеи сада,
белый снег и злато листопада —
всё вместит один прощальный взгляд.
2021
Медный бунт
Не палят на Двору Государевом
наведённые в грудь пищали,
и не видно ни дыма, ни зарева, —
отчего же столько печали,
отчего в зелёном безмолвии
ненаглядных древних дерев
видишь рваные корни молнии,
под корой укрывшийся гнев?
Медный звон под корой и под ребрами,
в помертвевшем и душном полдне, —
время смутное, время лобное,
не тебя ли слышу и помню?
Не твоя ли бьёт артиллерия
в летний праздник да по своим,
не тобой ли рвутся артерии,
не в тебе ли по горло стоим?
Всё отравлено и растрачено,
от воды ключевой до елея,
медный мрак на глаза незрячие
опускается, тяжелея…
В синем небе демон карающий
пролетел, трубя и губя,
в чистом поле брат умирающий
отрекается от тебя.
2014
время скорби
Всё кружится и вьюжится,
рыдая на бегу
до льдистой красной лужицы,
протаянной в снегу,
до нашей скорби угольной
и горьких чёрных слёз
по всей стране, поруганной
и втоптанной в навоз.
Пора скорбеть и каяться
в беспамятных страстях,
но верба распускается
на плачущих ветвях,
но колыбелью солнечной
раскинулась весна,
а в тихой звёздной полночи
такая глубина…
Но как собрать единое —
где зёрна, где ростки?
Ладонью, словно льдиною,
касание руки…
Слова чадят как факелы
анчаровой смолы,
и молча плачут ангелы
на острие иглы…
2015
Надлом
Co to bedzie, co to bedzie?
Adam Mickiewicz
Что-то в мире надломилось,
и шатается на грани…
Поминутно повторяешь —
что-то будет, что-то грянет
неизбежно и немило,
по хребту и поперёк —
страшно, словно смерть вторая
встала на порог.
Но покойно и просторно,
если взглянешь по-иному,
если дух душой владеет,
и склоняется к земному,
наше горе, наши войны
обращая в сон земли,
бесполезный ум злодея
хороня в пыли.
Неприметна кровь на злате —
ей – сквозь белые покровы,
ей – закатом над полями,
ярой киноварью слова,
и крестом на снежном плате
заалеть сквозь темноту,
растекаясь, словно пламя
по листу.
Не хочу гадать на гуще,
и не верю гороскопам —
что-то будет, что-то грянет,
от пожара до потопа…
