banner banner banner
Писатель
Писатель
Оценить:
Рейтинг: 0

Полная версия:

Писатель

скачать книгу бесплатно


С родными разделил любовь.

И оказал уют им дома,

Ухаживая, и лаская, вновь и вновь.

Но… глаз один уже смотрел налево,

Ведь разум окунулся в рай.

Сын рядом, да с прекрасной девой,

Что не хватает? Попробуй-ка узнай.

А на плечах мечты, семья, работа,

Да обещания, что сам себе давал.

В моменты, где похмелье, рвота,

И жизненный в себе провал.

Понять? Нет, невозможно,

Как после дна дорога к верху.

Естественно, что очень глупо, сложно,

Но, после блага, – крах! Не путь к успеху.

Он выстоял лишь первый год,

Пока ухаживал за милыми.

Потом в глазах виднелся антипод,

Дни зрелись подлыми, томимыми.

Жалеть себя вошло в привычку,

Как будто рухнул белый свет.

Из тупика он не нашёл отмычку,

Махнул рукой: «Вам всем привет!»

Жена одна, с ребёнком на руках,

Без должных средств на лишний шик,

От беглеца на хлеб в кармане прах,

В эмоциях предельный пик.

Вот это героизм в провальный день,

Не то, что у того, кто хвост поджал.

Причина? Трусость, слабость, да и лень,

Ещё одна – он не рожал!

Одна страна, и город тот же,

Но далеко сердцами друг от друга.

Как близнецы и целое похожи,

В мужчину превращается подруга.

Она в него, а он в неё, как капли,

Лицо, повадки, жесты и привычки.

Не наступить на эти грабли,

Нет, невозможно! Тут кавычки.

Из двух людей, явилась миру сущность,

Не важно плюс, иль минус, только взрыв.

В эмоциях большая тучность…

Развод дождём с ведра порыв.

Нет, были, как всегда, поползновения,

Сходились, расходились сотню раз.

Пытались обрести благословения,

Не разум хочет только глаз.

Хоть ненавидит свет за трусость,

Но наш герой идёт вперёд.

Кому-то одиночество и глупость,

Другим, совсем наоборот.

Работы нет, семья в отказе,

Бутылка без жены надзора.

Возможно, всё логически в рассказе,

Но что-то изменила эта ссора.

Не стал мочить в вине свой рот,

Наш Александр стал другим.

Квашня взрастает в натиске забот,

В себе самом, как будто бы тугим.

Никто не запрещает, и не хочется,

Никто не пожалеет, нет причин хворать.

На месте пёс с ошейником лишь топчется,

Он все имеет. Что от жизни брать?

Не все истории рассказ ведут,

От корки, до могильной пыли.

Лишь очерки вершин берут,

Где образы поэм застыли.

В наглядность, в рифму,

Для красочной динамики.

Из Квазимодо сделать нимфу

Наоборот, твердь в панику.

Поэтому, не все законы вшиты,

Не все затронуты моменты.

А лишь, которые людьми избиты,

От негатива в комплименты.

Но спрятан смысл бытия,

В чулане проз есть просветление.

И не герой, да и не я,

Не видим потолок прозрения!

Оно, как утро после сна,

Где догадался в чём подсказка.

А форма сна, как у окна, —

Обзор реальности, как сказка.

И этих снов, как окон в здании,

Не в регионах, а в Москве.

В одном таком, как население Дании,

Да и домов, их сотни две.

Прозрение – процесс до смерти,

И от рождения, всё время.

Хотите верьте, иль не верьте,

Но это есть – лишь ваше бремя!

По пунктам, если скоро,

Что не вошло в рассказ о Саше.

Так… для фундамента, и без упора,

Не тускло, и не краше:

До расставания с женой,

На пальцах, было брака два.

Отец, но в параллельности иной,

Один сынишка, мать одна.

Два отчима, и четверо седых, —