скачать книгу бесплатно
Тайфуны, что мечутся по земле,
Питаются черепицей,
Увидел их и сказал себе —
«Да будет то, что случится».
Самое страшное в этой борьбе,
Что я – тот, кто воюет,
Бросаю оружье на ветер, судьбе,
Все ей отдаю – пусть кочует!
Мое оружие! Наша война!
Мой острый язык! Моя глупая жизнь!
Я знаю – всё правда! И та молва,
Что несет про меня зелена трава…
Оставляю поля… оставляю себя – кружись…
Весна 1996 г.
Планета «Война»
(ровесникам)
Ребята! Братья! Парнишки!
Зачем вы здесь и почему?
Зачем вы друзья – мальчишки,
Уже окунулись в войну?
Ведь это не фильм, не книжка,
Зачитанная до дыр,
Ведь это – заведомо крышка,
Вороний, заведомо, пир.
Со смертью стоять у барьера —
Бомбежки, прицелы, стрельба!
Кому-то ведь это карьера,
Но вам же – цинковка гроба.
А кто-то орал с трибуны —
Не можем мы, мол, воевать!
Чего бы он сам под Аргуном
В канаву не лег стрелять?!
И матери с женами плачут,
Буханку кроша воронью,
И маленький мальчик прячет
Того, кто погиб фотографию.
Афган и Чечня – планеты
Единой системы – война.
Возложим венки – сонеты
Всем тем, кого съела Земля!
Июнь 1996 г.
Чеченский синдром
Изгиб дерев облизан Солнцем,
И ветер рвет седые тучи.
Глядит на мир через оконце
Обрубок кактуса колючий.
Обрубок кактуса колючий
Глядит, цветами глаз краснея,
Его избушка возле кручи,
Река, тропинка и аллея.
Октябрь 1996 г.
Маэстро Оружейных дел
Вражда окончена, потушены пожары,
И с тихим вздохом пробудился мёртвый мир,
Пришел тот час, которого все ждали,
И бывшие враги сошлись на пир.
Меч вложен в ножны, щит повис над дверью,
Вокруг благоуханье и покой,
Лишь где-то он сидит в полузабвеньи,
И мысли вьются, будто мошек рой.
Он созерцает то, что будет после мира,
Своими темно-карими глазами,
Но молот наготове и секира
Опять желает стать его руками.
И так сидит один в ночи безмолвной,
Пока не вспыхнет в голове бурлящей
Искра огня из пламени земного,
Что выльется в поток войны кипящей.
И вот опять он в кузнице трудится,
И пламя хлещет по рукам его и шее,
И силы вечные готовы возродиться,
Лишь только примет это он решение.
Мечи и копья точно из-под штампа,
Срываются, что свет от них искрится,
И улетают, бряцая в когда-то,
Затем, чтоб никогда не возвратиться.
Они летят туда, где будет битва,
Где перемирие нарушено стрелою,
Где пир закончился кровавою молитвой
И разразился новою борьбою.
И вот опять окончилось сраженье,
Щиты на дверь, а в угол меч падёт.
И вот опять он в сладостных томленьях
Идею ждёт… Идею ждёт… Идею ждёт.
Лето 1996 г.
Паразониум
Короткий меч – носитель славы,
Ты ношу гордую пронес,
Легионером был кровавым
И в мифах сам себя вознес.
Своей уродливостью дикой
Ты породил немало строф,
От сфинкса, замершего тихо,
До геркулесовых столпов.
Перед тобою, как пред Богом,
Склоняли головы враги,
А сам с длинной своей убогой
Хоть раз бы крикнул: «помоги»!
Ты на своем клинке двуостром
Чрез годы войн оставил нам
