скачать книгу бесплатно
Она спасла меня.
За безобразным телом
И ужасным ликом,
За мешковатым телом
И простым лицом —
Узнала ты меня!
И приняла. В безликом
Ты рассмотрела свет,
Зовущийся Добром.
Ты приняла меня,
Не задержавшись даже!
Подумать, посмотреть,
А может, и бежать!
Твоя любовь и свет —
Вот превращенья Стражи!
Ты одолела Тьму,
Не дав себя Предать!
Дай руку мне,
Моя любовь навеки!
Мы полетим с тобой
К Вершинам Бытия.
Прекрасен и велик
Весь этот Мир!
Ответим ему мы гимном:
«Ты, любовь, пришла!»
…Ей снился сон…
Да сон ли,
В самом деле?
Похож на явь
Скорее, этот сон!
Так прянен вкус
Тех поцелуев!
А в теле – ещё звенит
Струна —
Природе в унисон.
…Она лежала…
И пила Блаженство…
Она парила, и в себе несла
Ту самую Любовь,
Что, переплавив Сердце,
Приходит к нам потом
Как счастье – Доброта!
«Ей снился он…»
…Ей снился сон…
Она о нём мечтала.
…Ей снился сон…
Она его ждала.
Ей снился он —
Она прекрасно знала,
Что станет явью
Этот чудный сон…
24 апреля 2003
КНИГА вторая. «С Судьбой наедине…»
Мой опыт и моя печаль – всё в прошлом, всё в пути осталось, не надо и стремиться в даль – в моём Сейчас мне счастье сталось…
***
«Я начинаю путь сначала»
Я начинаю путь сначала,
Я начинаю всё с нуля.
Да, впереди меня немало
Ждёт приключений.
А пока… мне надо духом укрепиться,
Не побояться сесть в седло,
Рукой покрепче уцепиться
За гриву жизни.
И старьё, тряпьё былого размышленья
Стряхнуть и выбросить в утиль.
И не раздумывая больше
Вернуть себе свой прежний стиль.
Ведь там тогда неплохо было.
Как раз напротив – хорошо!
А я нисколько не устала.
И не состарилась ещё.
декабрь 2015
«Я снова хочу писать…»
Я снова хочу писать —
Писать и писать стихи!
Я снова хочу любить —
Весь Мир и тебя… Приходи.
Я снова хочу кричать!
Смеяться и прыгать, и петь.
Я снова могу писать!
И много могу успеть.
февраль 2003
«В музее Поэта»
И я была там. И вдыхала
Пространство давних,
давних дней.
И в их чертах не замечала
Мольбы.
Но призраки теней,
Теней, которые страдали,
Ответ искали – не нашли —
Как демоны судьбы стояли
Вокруг.
Из прошлого они пришли.
И вереница плит настенных
В том зале Памяти – черна.
Я вижу лица.
Да, безмерны их муки были.
А вина?
Вина их в том была – о, боги! —
Поэты были.
Их сердца любили. Жили.
И творили.
Не предавая до конца.
